pensieri lasciati a macerare

PICTURES OF YOU

2012-01-28T09:27:00.000-08:00

Quando porto con me la macchina fotografica, raramente mi capita di tenerla a tracolla, come un giapponese in gita a Venezia.
Preparo le uscite, con pochi accorgimenti, la sera prima.
Mi ricordo di caricare la batteria, controllare che la scheda di memoria non sia piena, imposto la modalità di scatto e scelgo quali obiettivi mettere in borsa.
La scelta degli obiettivi è di vitale importanza, influirà in maniera pesante sull’uscita fotografica.
Ci sono alcune volte in cui passeggio e non trovo nulla di interessante, allora la mia macchina fotografica resta dentro il marsupio, ma è come se fotografassi con gli occhi.
Mi giro intorno, osservo accuratamente tutto, scruto lontano e poi torno alle cose a me vicine, in un continuo zoomare.
Sono giornate in cui sento che i miei piedi sono ben saldi a terra, ascolto il mondo e ne assaporo ogni sua particella.
Sono i giorni in cui vorrei essere parte di ogni muro, di ogni oggetto che incontro per strada, per sentirlo mio, per farmi raccontare la sua storia, per capire.
Non si può inquadrare tutto, la ripresa avviene attraverso un angolo di campo, più l’angolo è ampio e più ci sembrerà di essere dentro l’immagine, più è piccolo e più l’oggetto ci apparirà distante.
Ecco perché i teleobiettivi nonostante avvicinino gli oggetti ingrandendoli, in realtà ce li fanno apparire distanti, piatti.
Gli obiettivi macro invece permettono una visione ravvicinata del soggetto, riuscendo a mettere a fuoco cose molto vicine alla lente.
Questo continuo salto di scala, per capire cosa debba essere messo a fuoco, influisce sulla bontà di uno scatto più della conoscenza dei tempi di esposizione e altre menate.
E’ tanto importante il punto di vista quanto il punto di fuga.
Da circa un anno e mezzo ho deciso di fotografare con un obiettivo fisso che ha circa lo stesso angolo di visione dell’occhio umano.
Gli oggetti che voglio ritrarre li devo aggirare fisicamente, avvicinarmi, allontanarmi, in un lavorio che è ovviamente più impegnativo, in quanto il vincolo dell’ampiezza dello sguardo è un muro invalicabile.
Mi ritrovo così a non restare mai fermo, cerco il giusto punto di vista, regolo l’apertura del diaframma e pigio il pulsante.
CLICK!

La bravura è tradurre ciò che si ha in mente, in immagine.

Non è una questione di composizione, pesi e colori, ma capire qual é il soggetto che si sta guardando.
Capita tutti i giorni.
A volte non riesco a cogliere le scene che osservo nella loro interezza, proprio perché non le osservo con il giusto angolo di visione, troppo ampio o troppo ristretto.
Quotidianamente si è di fronte a un processo inverso a quello della fotografia: rielaborare immagini che qualcuno ha già composto per noi, saperle leggere è la discriminante che ci separa dalla consapevolezza.
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Ascoltando:
The Cure, Disintegration, 1989
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STAY (FARAWAY, SO CLOSE!)

2011-12-31T07:09:00.000-08:00

La storia dell’uomo è costellata di metodi e sistemi disemplificazione della natura, la quale è il più delle volte troppo complessaper poter essere ridotta a sistemi costituiti di poche variabili.

Il rilievo è una pratica che prevede la restituzione diforme articolate in solidi più o meno puri.

A seconda della dimensione dell’oggetto e dell’accuratezza acui si vuole arrivare per la definizione dello stesso, vengono utilizzati scannertridimensionali, tastatori, geodimetri, profilometri, ed altri sistemi dimisurazione.

Tutte le metodologie prevedono però una operazionepreliminare: il progetto di rilievo.

Il docente di rilievo dell’università ci aveva sottolineatoquesto aspetto durante una lezione, spesso è complicato ritornare in un luogo aprendere delle misure che ci servono, la mancanza anche solo di un dato puòcompromettere la possibilità di ridisegnare un edificio in maniera corretta.

Un buon progetto di rilievo ha ovviamente come fine l’ottimizzazionedel tempo.

Se per le parti meno articolate possono bastare pochemisure, dove invece ci sono molte insenature e variazioni, è necessarioaggiungere molti punti, questo per poter arrivare a definirne la forma inmaniera esaustiva.

Lo scultore Antonio Canova, era solito studiare le sue operepreliminarmente con degli schizzi, in cui rappresentava le figure prese dadiverse angolazioni.

Successivamente egli passava a modellare la creta perricavare un negativo in gesso e infine colare il positivo sempre in gesso: sarebbestato il vero e proprio modello per la scultura definitiva.

Questi bozzetti, di diverse dimensioni, sono visibili nella splendida gipsotecaCanoviana a Possagno (TV).

La prima cosa che salta all’occhio osservando le operecontenute, è l’enorme quantità di puntini neri che costellano le statue ingesso.

I “repère” sono dei chiodini metallici che venivano infissisulle parti più interessanti di un modello, per poter trasferirne leproporzioni sull’opera originale mediante un pantografo.

Nei volti e nei punti più ostici è possibile osservare una maggiorequantità di puntini, Canova sapeva che era necessario soffermarsi sui dettagliper ottenere una verosimiglianza del modello.

Gli esseri umani sono solidi immensamente complessi dacapire, si possono utilizzare strumenti altamente sofisticati e ricostruire medianteinterpolazione azioni e lati oscuri del carattere, ma quello che facciamo èsempre semplificare delle forme frattali, immensamente complesse, in prismi piùo meno grandi.

Ipotizziamo una funzione che soddisfi l’andamento dellaforma al di fuori di punti certi.

Nell’approcciarmi alle forme di espressione, non sono mairiuscito a soffermarmi sui dettagli, sono sempre stato bravo a cogliere fisionomiee proporzioni, come se utilizzassi subito una rete a maglie larghe di punti pertutta la figura intera.

Lo stesso procedimento credo di averlo sempre utilizzato percercare di delineare le personalità delle persone che ho incontrato nella miavita, dimenticando qualsiasi abbozzo di progetto di rilievo.

A differenza dei solidi geometrici, la bontà dellarestituzione dell’immagine di un essere umano è frutto solo di due variabili:la quantità di punti e la loro posizione.

I dati mancanti, infatti, per sicurezza sarebbe meglio non ipotizzarli.

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Ascoltando:

U2, Achtung Baby, 1991

INDISCIPLINE

2011-12-13T15:48:00.000-08:00

Uno dei pochi eventi di"Pordenonelegge" che quest'anno sono riuscito a seguire, è stata lapresentazione del libro "Bitches Brew. Genesi del capolavoro di MilesDavis" di Enrico Merlin e Veniero Rizzardi.

Oltre alla splendida illustrazione del concepimentodi questo capolavoro del jazz (il quale riuscì ad unire critica e vendite, secondoin questo solo a "Kind of Blue", dello stesso Davis) e il concertoche ne è seguito, mi ha particolarmente colpito un aneddoto riguardante questomostro sacro della musica contemporanea.

Merlin ha raccontato di un concerto del trombettista, in cui un suo musicista si lanciò in un assolo.

Mentre questi stava suonando Miles glisi avvicinò all'orecchio e, con la sua caratteristica voce roca, gli esclamò:"You're fired!".

Il concerto più tardi finì e tuttiandarono nei camerini; allora il musicista in questione si avvicinò allibito a Davis e, conoscendo ilcarattere eclettico del genio, gli domandò se parlava sul serio quando lo aveva licenziato.

Miles candidamente gli confessò che, nelpomeriggio, era passato davanti alla sua camera in albergo e aveva sentito chesi stava esercitando.

Il musicista in effetti stava provandoalcuni passaggi, intimorito dall’eventualità di sbagliare la sera, durante ilconcerto.

Le stesse note, con gli stessi accenti,li aveva poi ripetuti durante il concerto.

Davis, dopo avergli spiegatol'antefatto, gli urlò: "Ti pago per esibirti davanti alla gente, non perperfezionare qualche fottuto lick in camera tua" (il lick è un passaggio,una frase imparata a memoria come esercizio).

Lo stesso sistema che utilizzò quelmusicista, lo osserviamo utilizzato da venditori, commercianti e talvolta anche da amici, incapaci di distinguereil lavoro dalla vita privata.

Con la nascita dei social network edella comunicazione attiva di massa, personalmente riesco a trovare sempre più raramente sprazzi di improvvisazione nelle comunicazioni.

Sembra che tutti si esercitino allaptop, analizzando quale frase sia più ad effetto.

Quella che riceve più "like".

Il giocattolino che funziona lo siripropone poi durante una discussione, una chiacchierata, più e più volte, consempre meno convinzione.

Mi capita di sentire amici che misfornano espressioni che hanno scritto durante il giorno, frasi però che hanno persola loro energia.

La finzione di volta in volta trasuda da ogni sillaba, ogni lettera inizia a puzzare di stantio, questi pattern si svalutano, appiattiti da un loro uso massiccio.

Una sorta di prostituzione del verbo.

Credo che un concetto, un aforisma siano in questo caso assimilabili a un’opera d’arte.

Ugo Foscolo scrisse nell'Epistolario che "L’arte non consiste nel rappresentare cose nuove, ma nel rappresentare con novità."

Col passare del tempo sto diventando sempre piùesigente nei contatti e, trovandomi di fronte ad affinate tecnichecomunicative, mi trovo costretto talvolta anche io a licenziare.

Voglio chiarire che non sono cosìpresuntuoso da considerarmi un leader e vedere le persone che frequento come turnisti alla mia corte.

Semplicemente ho sempre il sospetto che, se il miointerlocutore sta cercando di vendermi qualcosa, vuole dire che in realtà nonha nulla da offrirmi.

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Ascoltando:

King Crimson, Discipline, 1981

RIDER TO THE SEA

2011-11-24T21:17:00.001-08:00

Adrian la chiama “la onda”.

In sala prove con Sandro la sentivamo come una brezza involto, leggera, che ti lambiva la pelle.

Nel mondo della musica qualcuno lo chiama groove, tiro, èquando stai suonando in gruppo e senti che quello che escedalle casse, non è solo il prodotto dell’energia che vi stai infondendo, ma qualcosainfinitamente superiore.

Certo, ti stai impegnando, hai in mente l’armonia, il ritmo,i cambi, gli stacchi, le variazioni, ma ti sembra di dimenticarle, per lasciarespazio ad altro.

E qualcosa accade.

Coltrane, se non ricordo male, una volta disse che per fare musica, prima devi conoscere lo strumento, poi devi dimenticartene mentre stai suonando.

Se l’unico modo per potersi muovere tra i paletti con unacerta disinvoltura, è quello di conoscerne precisamente la loro posizione,dimenticandosi della loro presenza, ben vengano i paletti.

Hai un binario deciso a priori, sul quale puoi fare quelloche vuoi, le rotaie sono di un materiale duttile, ma ne hai deciso latraiettoria assieme ad altre persone, e non puoi permetterti di dimenticarlo.

Puoi lasciarti spazio per improvvisare, uscire con un solomentre gli altri tengono salda la struttura sotto i tuoi piedi, poi tornare nelle retrovie, tenendo questavolta tu ritmo e armonia saldi.

Chiudi gli occhi e cerchi di sentire tutti.

Ascoltare tutti.

Ti ritrovi a pensare a cosa sta succedendo nella tua vita, allepersone che non sono con te in quel momento, per vedere quelle che sono con te basterebbe aprire gli occhi.

Sei altrove e intanto un processo mentale corre parallelo, si occupa lui di posizionare le tue dita al momento giusto, sul tasto giusto.

E’ come quando la mattina senti la sveglia e la spegnitrovando subito il pulsante sotto le tue dita.

Nonostante tu ti sia girato erigirato più volte nel letto.

Tutto scorre come un fiume in piena e tu non puoi fare altroche assecondarlo, il tuo valore aggiunto riesci a apporlo, perché alla strutturastai sovrapponendo emozioni, energia e piccoli interventi parzialmenteincompiuti, i quali lasciano spazio all’immaginazione di chi ascolta.

Dichi sa coglierli.

Suonando uno strumento con altre persone, riesci ad aggiungerequalcosa di tangibile solamente quando riesci a lasciarti andare, conscio però di dovestai andando e di dov’eri un attimo prima.

Ti accorgi che quando ci sei dentro, inevitabilmente nonpuoi fare altro che seguire il ritmo fino in fondo, finché ad un a tratto riaprigli occhi, ti guardi con gli altri e con uno sguardo hai la certezza che anche loro stavanovivendo lo stesso momento, magari con un’altra intensità.

Ti fai un cenno e decidete che èl’ultimo giro, ora goditi gli applausi, ve li siete meritati.

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Ascoltando:

Anna Calvi, Anna Calvi, 2011

SATELLITE OF LOVE

2011-10-09T15:13:00.000-07:00

Gli interventi nel blog sono sempre più rari, pensavo cheforse le cose più personali posso tenerle un po’ per me, coccolarle, prima dicondividerle con chi inciampa in questa pagina.

Anche se credo che questo non sia nel mio stile, sono unesibizionista che ama condividere tutto, perché condividere è guarire.

Mi piace ancora correre, inciampare e sbucciarmi le ginocchia,per poi leccarmi le ferite, l’ho scoperto recentemente.

Quando arrivi a un punto morto devi cercare la svolta, avolte arriva senza aspettare molto.

Cerchi uno scopo in quello che fai e non lo trovi, le tuepassioni ti soddisfano sempre meno, l’autocritica comincia a mangiarsi quelpizzico di amor proprio che ti rimane.

Resti lì, con lo stecchino in mano, mentre un liquido freddoe appiccicoso cola sulla tua mano e sul braccio.

Quel ghiacciolo sciolto è la tua vita.

Hai perso il ritmo e non riesci a girare con il mondo, nonriesci neanche a interpretarlo, a osservarlo.

Noi non siamo preparati alla quantità di vita che abbiamo adisposizione.

Non sappiamo che farcene.

La cattiva educazione inizia sin da piccoli, i genitori nonriescono a farti compagnia durante la giornata e decidono così di iscriverti acorsi, società sportive, così da tenerti impegnato.

Impegnato in cosa poi.

Inizi da fanciullo a barattare la tua vita con compromessi,contratti, responsabilità.

Cominci a confondere la tua vita con il tempo, come se averetempo volesse avere vita, ma non è così.

Potresti avere anche un solo giorno di vita e non saprestiche fartene, cercheresti di occuparlo in qualche modo.

Riempiendolo.

E’ tutta qui la tua libertà?

Hai prestato la tua vita a mogli, mariti, ex compagni,datori di lavoro, banche, ceduto a compromessi ogni giorno, pur di poterprestare energia vitale.

Prestiti senza interessi, sia ben chiaro.

Sono in molti che, a un certo punto della loro vita, sitrovano di fronte ad un muro.

Credo che non sia colpa del giungere tardo della consapevolezza.

Si accorgono semplicemente di essere vivi.

Se, tutto ad un tratto, venisse restituita loro tutta la vita,il loro cuore potrebbe scoppiare.

Lacerati dalle emozioni, vagherebbero per lo spazio, comeframmenti di satelliti, colmi d’amore.

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Ascoltando:

Lou Reed, Transformer, 1972

CANTONESE BOY

2011-09-15T15:45:00.000-07:00

Ad essere autocritici, è da unpo’ che non scrivo, questa appena trascorsa è stata l’estate degli imprevisti.

Il lato positivo è che ho raccoltole idee, appunti e immagini che ho potuto lasciare decantare, sperando possanonascere fiori.

Continuo a informarmi poco suiquotidiani, cerco però di cogliere frammenti, briciole e di comporli conlogica.

Il risultato, spesso, è una sorta dicollage dadaista che raffigura dignitosamente l’intento, ma che conserva l’odore di vinilicae i bordi frastagliati, di un’opera fatta in casa.

La crisi continua a mordere ilvecchio continente e di conseguenza il nostro paese che, a suon di graficidecrescenti, soffoca assieme a banche e titoli azionari.

Numeri.

Spread, bond, PIL, le bocche siriempiono di termini appena focalizzati, al bar sembrano tutti studiosi dieconomia politica.

Tra un cornetto e un cappuccio sipropongono manovre, da buoni amanti del calcio siamo tutti potenzialiallenatori, poco disposti a sporcarci le mani, primi a criticare chi ha decisoqualcosa.

Nella nebulosa di informazioni eproposte che riguardano il nostro paese, una certezza che ci rinfranca è ilnostro enorme e insostenibile debito pubblico.

Le proposte sono le più svariate,quello che è certo è che a poco a poco cominceremo a vendere parti del nostropaese.

All’orizzonte si è affacciata laCina la quale, dopo aver acquistato parte del debito statunitense, ora sembravoler venire a fare acquisti qui da noi.

Per anni abbiamo fatto investimenti nelsol levante, conosciamo bene la situazione, non ci sorprenderà quindi apprendere che anchequesta volta saranno loro a dettare le condizioni, ad esempio il superamentodei dazi doganali.

Non so voi, ma io non ce la faccio aragionare senza solidificare i concetti, dargli una forma, in questo caso vedo questigiochi globali come una vera e propria guerra.

Una guerra che farò dei morti,creerà depressione, sposterà popolazioni, lascerà territori sterili ed edificidecadenti.

Allo stesso modo del racconto diJohn Perkins, il “sicario economico”, sembra che oggi siano in atto deglisconvolgimenti globali paragonabili a quelli trascorsi.

Questa volta però senzaarmi, senza sangue, senza politica.

Lentamente la Cina ci ingloberà, ci acquisteràsenza muovere un dito.

Come nelle arti marziali, sembra cheessa utilizzi la forza dell’avversario per trarne vantaggio.

Di fronte ad una politica nazionale fintamenteottusa, volta all’odio razziale, colma di parole per denigrare un popolo, lorodecidono di "darci una mano".

Non è che lo facciano per un atto dicompassione, credo che sia l’unica cosa che riescano a fare.

D'altronde siamonoi ad averla tesa.

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Ascoltando:

Japan, Tin Drum, 1981

FEARLESS (YOU'LL NEVER WALK ALONE)

2011-07-24T02:00:00.000-07:00

MI-LAN!!! MI-LAN!!! JU-VE!!! JU-VE!!! IN-TER!!! IN-TER!!!

Come si sia diffusa la tendenza di tifare squadre delle grandi città, nessuno se lo sa spiegare.

E’ un altro esempio di come l’amnesia del passato, patologia in Italia diffusissima e spesso cronica, sia il primo passo per dimenticare “il perché” delle cose.

Non ho mai amato lo sport, la competizione agonistica, il tifo, ma credo che sia una passione atavica, ancestrale, radicata soprattutto nel Belpaese.

Qualcuno potrà giustificare questa tendenza con il fatto che siamo mediterranei, un popolo focoso, votato alla discussione accesa e spesso alla rissa.

Sarà il caldo.

Mi sono soffermato più volte su di questo parallelo, senza procedere un granché, come spesso arrivano le illuminazioni, lo spunto è giunto inaspettato.

Giorni fa, sono stato ospite di uno stravagante e carismatico personaggio che, dopo una deliziosa cena cucinata con le sue mani, si è lasciato sfuggire alcune dichiarazioni e riflessioni sulla politica, argomento spesso bandito in occasioni di questo genere.

Ci ha raccontato dei dibattiti che ha osservato tra le persone, rabbiose come se si trattasse di fazioni calcistiche, delle discussioni che si accendono al supermercato, in posta, ce lo diceva con il cuore in mano.

Maurizio (questo è il suo nome) sostiene che non dovrebbe essere permesso di tifare una squadra di un’altra città, al massimo lui darebbe la concessione di sostenere la squadra della propria provincia.

Ma quella di un’altra città no.

Pure in politica dovrebbe essere così, ma naturalmente accade il contrario.

Ho osservato mestamente l’enormità della mia ignoranza riguardo la gestione del mio comune, soprattutto rimuginando sulla mia indignazione nei confronti degli scandali nazionali che riguardano politica e sport.

Così vicini, così lontani.

Uno sproposito di decisioni vengono prese a livello locale, sono decisioni che agiscono sull’immediato nella nostra vita, malgrado questo noi spostiamo il nostro interesse sul contratto telefonico agevolato per i parlamentari.

La “casta” sta diventando un business, uno specchietto per le allodole per occupare il nostro tempo in grovigli inestricabili.

Cominciano a guadagnare di più quelli che parlano di politica rispetto a chi la fa, accade già nell’architettura.

Da tempo gli appassionati di sport si ergono ad allenatore, propongono rose, cambi, formazioni e acquisti, oggi qualcuno lo fa osservando Montecitorio.

Mi è sorto persino il dubbio che tutto questo infervorarsi per la politica, questo attivismo da laptop sia un sistema per allontanarci, per farci dimenticare quanto è semplice cambiare la nostra società.

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Ascoltando:

Pink Floyd, Meddle, 1971

HERE COMES THE FLOOD

2011-06-28T15:13:00.000-07:00

Secondo due indagini condotte nel 1999-2000 e nel 2004-2005, il venti percento della popolazione italiana non possiede gli strumenti di lettura, scrittura e calcolo minimi per potersi orientare all’interno della società contemporanea.
Addirittura cinque persone su cento tra i sedici e i sessantacinque anni, non riesce a distinguere lettere e numeri.
Questo è uno spaccato del nostro paese, con il quale ci dobbiamo confrontare quando utilizziamo il termine, sempre più spesso ripetuto, “gente”:
“La gente non capisce”;
“La gente deve assimilare”;
“La cultura media della gente”.
Specialmente nel periodo elettorale, a seconda di come si muovono i voti, la “gente” è, a seconda dei casi, elogiata, insultata o paragonata a burattini alla mercé della classe dirigente.
I leader e i candidati, a tutti i livelli, credono che un loro cenno possa spostare le croci sui simboli.
Le famose “indicazioni di voto”.
Certamente i mezzi di informazione e intrattenimento l’hanno fatta da padrona: durante gli ultimi vent’anni della storia del nostro paese, poche persone facoltose sono state in grado di spostare l’attenzione e alcune scelte della popolazione.
E’ solo recentemente, grazie alla frammentazione del palinsesto televisivo e la diffusione capillare di internet, che molte abitudini della popolazione italiana sono mutate.
Ciò che non è cambiato e non varierà in maniera repentina, sono i dati citati all’inizio.
Nessuno parla di questa piaga, ma l’alfabetizzazione di un paese è un indice importantissimo: sarebbe il primo passo verso la partecipazione reale alla democrazia.
La fase successiva, potrebbe essere quella di utilizzare concetti e termini semplici, per descrivere l’attività di un governo: riavvicinare la popolazione all’educazione civica.
Non dovrebbe essere necessario un laureato in economia per capire una riforma economica oppure un progetto di privatizzazione della gestione dell’acqua.
Basterebbe semplificare il linguaggio sia di chi ci governa, che dei giornalisti.
La televisione, da mezzo formativo e di intrattenimento culturale, ha cominciato sempre più a guardare a quel venti percento di analfabeti, cercando di fare proseliti.
Nessuno può prendersi la libertà di criticare la “gente”, perché dovrebbe accorgersi che tra la “gente” c’è anche lui.
Io la figuro come un liquido in costante agitazione all’interno di un recipiente, un’onda di cui non è più possibile leggere la genesi, ma che è pronta a travolgere con la sua forza, qualsiasi cosa si frapponga tra lei e il suo obiettivo.
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Ascoltando:
Robert Fripp, Exposure, 1979

DREAMS

2011-06-07T15:06:00.000-07:00

La campagna elettorale si è appena conclusa, lasciandomi l’amaro in bocca.
Forse mi ero aspettato troppo, i risultati sono stati infatti deludenti anche se, forse, una netta esclusione può rivelarsi meno dolorosa di uno scontato e sofferto ballottaggio.
E’ stata un’esperienza decisamente emozionante, gli stimoli non sono mai mancati, una autentica iniezione di adrenalina che ha attraversato il mio corpo come una scossa, donandomi forze e incentivi.
Questo anche se gli impegni si concentravano la sera, spesso dopo una dura giornata di lavoro.

Non ho vissuto questa esperienza come un sogno.

Ho già più volte scritto di aver vissuto la mia vita in modo irrazionale per troppi anni, adesso invece i sogni sono stati estratti dai cassetti e portati nei cassonetti.
Raccolta differenziata.
Le tappe salienti della mia vita, sino a ora le avevo saggiate adoperandomi in una serie di salti di qualità, azzardati o meno, privi di un allenamento metodico.
Senza misurare le forze.

Credevo che i sogni fossero l’unica speranza per immaginare un orizzonte nella nostra vita, scevra da ostacoli, muri, preconcetti: l’unico fuoco per disegnare una prospettiva.

Il sogno l’ho relegato a un “horror vacui”, un limbo nel quale si vaga anestetizzati, esibendo un mezzo sorriso sulle labbra.
Un miraggio che ci fa sperare nella lotteria, nel gratta e vinci, nella fortuna, nell’eredità, nella botta di culo di essere al posto giusto al momento giusto.

Io sono sempre al posto giusto al momento giusto, questo perché l’ho scelto personalmente, non le mille possibilità stocastiche.

Non è il mondo ad essere difficile, competitivo oppure colmo di ricatti e vizi, si presenta così a noi solo perché abbiamo il terrore di barattare i nostri sogni per la nostra vita.

Io ho scelto di non illudermi più, però non sono riuscito ancora a misurare le mie forze.
Sarebbe l’unico tassello che potrebbe sopprimere qualsiasi ipotetica delusione.
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Ascoltando:

The Cranberries, Everybody Else Is Doing It, So Why Can't We?, 1993

Vivo morto o X

2011-04-25T14:39:00.000-07:00

A volte mi soffermo sui comportamenti delle persone, non sarò un sociologo ma mi piace osservare la gente.

Più raramente invece, osservo il mondo con l’occhio dell’urbanista, scrutando come i progetti condizionano i comportamenti umani, generando degrado sociale oppure nobilitazione.

“Architettura è politica” citava lo slogan, impresso su un quadernino di schizzi, che ho acquistato a una recente Biennale di Venezia, sottolineando che fare architettura è un atto sociale, politico.

Da piccolo consideravo la politica un qualcosa di complicato, contorto, un ingarbugliato labirinto di leggi, norme, codici incomprensibili.

Per anni mi sono attenuto a quello che diceva mio padre, il quale risultava sempre più chiaro dei giornalisti: “La politica è sangue e merda” mi diceva papà, citando l’antico adagio di Rino Formica.

Più tardi, ho cercato di colmare le mie lacune di storia contemporanea con l’acquisto di quotidiani e parlando con le persone; devo ammettere che ho imparato più da chi non la pensava come me che da chi condivideva le mie idee.

Recentemente, complice il clima politico infuocato e la dilagante anti politica, ho condiviso questa percezione di impotenza di fronte alla classe dirigente.

Non credo che questa propensione sia conseguenza di un timore di schierarsi, di metterci la faccia.

Ogni giorno infatti incontro persone che ci mettono la faccia: anziani che urlano al bar, donne che si insultano al supermercato, cori da stadio.

Questa è la media dei dibattiti politici che interessano argomenti nazionali.

La dimensione civica sembra sia minore, piccola, una realtà innocua.

E’ solo nel periodo elettorale che, anche in comunità di poche migliaia di abitanti, vengono proiettate le cattive usanze nazionali.

Ci si mette la faccia solo a parole, perché sappiamo che il giorno dopo possiamo contraddirci, non ci siamo cuciti una bandiera addosso, non ci siamo schierati.

Ecco, anche io non mi sono schierato, non mi sono cucito addosso una bandiera, non porto sulle spalle le problematiche nazionali che sono troppo pesanti per la mia schiena.

Sono entrato in un gruppo di lavoro, un orticello di idee, composto di persone con le quali discuto e condivido le visioni per la mia città, visioni e scenari lungimiranti, si auspica.

Nessun sogno: quest’anno ho deciso di sbarazzarmi dei sogni e piantare intenti.

Appoggio una persona che stimo, credo possa fare del bene per la mia città.

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Ascoltando:

Ligabue, Buon Compleanno Elvis, 1995

SUPERSTITION

2011-04-13T13:40:00.000-07:00

Dicono che le piramidi cominciarono a essere depredate dalle morti dei rispettivi faraoni, in barba a maledizioni e superstizioni.
E’ comprovato che l’Anfiteatro Flavio, dopo il declino dell’impero romano, fu adoperato come cava per materiali da costruzione: i romani impiegarono, infatti, pietre, rocchi e capitelli dell’edificio per le murature di alcuni edifici residenziali.
Sembrerebbe insomma che, passato lo splendore di una civiltà, i popoli vogliano subito sbarazzarsi dei simboli dello sfarzo, appropriandosi di frammenti di eternità da esporre nelle proprie abitazioni private.
Come trofei di una guerra.
Lo spoglio di edifici rappresentativi, ha quindi numerose radici storiche, si può ipotizzare che nell’era di internet, tale pratica verrà realizzata in tempi record.
Il periodo di imbarbarimento che può attraversare una società in declino, non è prevedibile e talvolta stupisce anche i più fantasiosi.
Oggi non possiamo immaginare cosa succederà ai monumenti dell’occidente, quando il suo predominio vacillerà, quando le sue religioni e i suoi simboli non avranno più senso per le popolazioni che vi abitano.

Ma non siamo sotto assedio: i nostri veri nemici siamo noi stessi.
Nella periferia di Marghera, su terreni polverosi, oggi sorgono cattedrali disabitate: sono i grandi stabilimenti dismessi di aziende, dai fasti gloriosi.
Alla stessa stregua di ciò che avveniva negli edifici religiosi, qui i culti del capitalismo e quello della produzione industriale si officiavano ogni giorno.
In pochi sanno che oggi, questi immense testimonianze di un passato nemmeno tanto remoto, vengono depredati di ogni materiale commerciabile e riutilizzabile.
Alla faccia dell’arte povera e delle energie rinnovabili.
Intere squadre di abusivi, con orari e turni simili a quelli degli stabilimenti attivi, ogni giorno entrano in queste aree e cominciano letteralmente a smontare questi edifici.
All'inizio prendono tutto ciò che può essere trasportato facilmente, di facile guadagno: tamponamenti e macchinari, come fossero decorazioni, stucchi e pietre preziose.
Lentamente si arriva all'osso del fabbricato e ne rimane solo la scheletrica struttura.

A decine di metri d’altezza, vengono sfilati dalle strutture i cavi elettrici per estrarne l’anima in rame, facilmente rivendibile.

Pochi euro dividono questi individui dalla vita alla morte: il rischio è altissimo, il guadagno minimo.

Certo non saranno edifici di particolare interesse religioso o politico, ma vedere queste immense cattedrali d’acciaio sottratte di ogni elemento ha un sapore di film western.
Nude, senza dignità e decoro di una sepoltura, esposte al pubblico ludibrio, spazzate dal vento, scarnificate da sciacalli, microrganismi e intemperie.

Ci siamo dimenticati di queste opere d’arte, tecnicamente e artisticamente superiori ai contemporanei capannoni in cemento prefabbricati.

Ciò che mi ha stupito di queste aree dismesse, è il rapporto tra pieni e vuoti.
Come le abitazioni rurali agricole, questi immensi lotti di terreno, sovradimensionati rispetto ai fabbricati, ci danno l’idea di come questi fabbricati fossero dotati di una cornice, un passepartout che li nobilitava.
La scelta della nostra civiltà è stata quella di demolirli, oppure lasciare che crollassero sotto il peso degli anni.

Con la loro sparizione, perderemo storie e riflessioni, errori e successi della nostra società, sarà una insanabile amnesia edilizia.
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Ascoltando:
Stevie Wonder, Talking Book, 1972

OUR HOUSE

2011-03-14T16:07:00.000-07:00

Certi corsi universitari avevano un sapore diverso, riuscivano nell'intento di costringermi a osservare il mondo con un’ottica completamente differente.
Uno in particolare, frequentato negli gli ultimi anni di università, propose l’analisi, lo studio e la presentazione di un progetto per una porzione di città diffusa.
Nel caso particolare si trattava di un tratto stradale che collega la città di Padova con quella di Castelfranco, ma era un pretesto.
In realtà scoprii che, correndo lungo quella strada e immergendosi nell'entroterra, era possibile afferrare un frammento che, reiterato, formava la megalopoli padana.
Prima di quella fatidica lezione tenuta da Bernardo Secchi, non avevo ancora percepito il mio territorio in questa ottica così ampia e di respiro europeo.
Gli assistente del docente, due ragazzi neolaureati e molto svegli (ho scoperto successivamente che hanno fatto carriera universitaria), durante il corso esposero i loro filtri interpretativi, utilizzati per analizzare il territorio in questione.
Per loro era stato argomento di tesi.
Tra questi parametri, uno in particolare mi aveva colpito: il posizionamento e le tipologie di recinzione delle abitazioni poteva essere un valido argomento di analisi per un sistema urbano.
Raramente nel mio lavoro ho avuto l’occasione di progettare ambienti senza confini delineati, spesso si trattava di definire spazi conclusi in se stessi, delimitati da recinzioni, privati.
Credo che sia stata proprio la logica del lotto chiuso in se stesso a minare gli aspetti più peculiari delle nostre città: si è trasformato il territorio in quartieri e lottizzazioni, in cui l’unico barlume di creatività e fantasia è relegato alla scelta dei nomi delle strade.
Sono certo che alla vista di una nuova lottizzazione, molti illustri anziani si tocchino i gioielli di famiglia.
Non è solo una questione di interpretazione della libertà e della proprietà, se decidiamo di delimitare i nostri ambiti con reti e fili.
E' la mancanza di senso civico.
A volte mi piace passeggiare per la mia desolata città ed ogni volta mi accorgo sempre più, che non è una città concepita per pedoni.
La progettazione dei nuovi quartieri, tasselli senza logica appiccicati nei luoghi, ha sfigurato il concetto di città.
Dormitori completamente isolati, senza possibilità di interazione.
Sono cresciuto in palazzi dove si condividevano gli spazi comuni, dove c’era una griglia di quartiere, dove si sentivano le telefonate dei vicini di casa e gli sciacquoni che rumoreggiavano di notte, come esplosioni.
Oggi sarebbero spunti per fegati rovinati dall’odio e cause legali.
Forse sono state le siepi a rovinare le nostre città?
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Ascoltando:

Crosby, Stills, Nash & Young, Déjà vu, 1970

PIAZZA GRANDE

2011-02-07T14:33:00.000-08:00

Nella mia città sono iniziati i lavori per aggiungere ulteriori e inutili metri quadri alla piazza principale.

La moda di lastricare i centri cittadini, in Europa ha il suo punto di culmine negli anni ’90, l’Italia decise di non stare lì a guardare.

Si presero di mira microcentri dal delicato equilibrio compositivo, con piazzette spesso tagliati da sottili vie urbane, decidendo di pavimentarle, sovrapponendo un linguaggio contemporaneo, a organismi che già respiravano di vita propria.

Una piazza è uno degli organismi più delicati di una città, solo attraverso un’attenta lettura della sua geometria, delle proporzioni, dell’altezza degli edifici che la prospettano, degli accessi, delle funzioni che accoglie, si può capirla.

A volte il suo funzionamento è inspiegabile.

Il progetto di una piazza è uno dei temi più difficili da affrontare, perché coinvolge regole che vanno al di là delle componenti vitruviane, la giustapposizione di un sistema di edifici che vive e respira è certamente un esercizio complicato.

Non basta stendere piastre di pietra per far sorgere delle agorà, lo ha descritto in maniera limpida Camillo Sitte con un testo che possiamo classificare come dimenticato, stando alle mosse delle amministrazioni politiche e dei progettisti.

Le vuote e mute piazze che sono sorte nei paesi e nelle cittadine del mio desertico nordest, sembrano più prospettive di De Chirico che luoghi di aggregazione.

I progetti sono fatti in copia carbone:
- lastre di medie dimensioni di colore grigio (lo sporco non risalta e le gomme da masticare incollate si notano di meno);
- spazi vuoti (che non permettono alle persone di sostare);
- presenza di oggetti decorativi inutili (fontane, specchi d’acqua e altro per giustificarne il costo).

Preso atto che le uniche persone in Italia che riescono ancora a vivere la città sono gli extracomunitari (noi siamo in casa connessi ai social network oppure imbambolati di fronte alla televisione), l’assenza di luoghi dove poter sostare all’interno delle piazze contemporanee, evita che gli extracomunitari possano sedersi e chiacchierare.
Così, per impedire alle persone di socializzare liberamente, siamo costretti a consumare bevande negli anonimi bar, situati sotto i portici, ai margini di queste enormi piastre silenziose.

Alcune città si stanno persino tutelando, con leggi che impediscono il consumo di cibi negli spazi aperti.

Qualcuno dovrebbe spiegare alle amministrazioni, che le piazze non sono belle se sono costituite da bei materiali, ma se funzionano.

Il mancato funzionamento le trasforma in non-luoghi, alienanti e abbandonati.

Costosi ruderi adagiati in paesini troppo esili per sostenerli.

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Ascoltando:

Lucio Dalla, Piazza Grande, 1972

UNA CAREZZA IN UN PUGNO

2011-01-12T15:52:00.000-08:00

Se devo pensare a una immagine forte dell’anno appena concluso, il fiero sguardo di Mario Monicelli potrebbe riassumere tutti i giorni trascorsi.
Non mi ritengo un appassionato di cinema, me ne sono sempre interessato con discontinuità e senza seguire un percorso, a differenza di altre mie passioni.
I film, per me, sono sempre stati semplicemente spesso un fatto emozionale, estetico.
Sin da piccolo, a casa mia, uno dei film più attesi era “Amici Miei”, atto primo ma anche il secondo.
Avevamo due televisori: quello “grande”, a colori, ovviamente era posizionato in sala, mentre il quattordici pollici, bianco e nero, era in cucina.
Dopo aver cenato, questo contemporaneo focolare ci riuniva, suddivisi tra un divano e due poltrone.

Io e mio fratello immersi nel fumo passivo: profumo di famiglia.

Di “Amici Miei” ho sempre apprezzato il cinismo, lo stesso cinismo che ritrovavo nei primi film di Verdone, altro regista gradito in casa.

Nei loro film si aggiravano personaggi meschini, spregevoli, cattivi.
Reali.

Si scherzava e ci si divertiva su argomenti che oggi risulterebbero oggetto di censura.
Ai tempi la forbice spostava tette, culi e volgarità in seconda serata, non all’ora di cena.
La meschinità e il cinismo sono così scomparsi dal piccolo e grande schermo.

Immagino la cattiveria, come un elemento presente in natura che ogni giorno deve riversarsi nel mondo.
Trovando uno sbarramento nei media, esonda nelle strade.
Ciechi sguardi, colmi di crudeltà gratuita.

MUOVITICRETINO!!!
GUARDAQUESTOIMBECILLECHESORPASSAMADOVECORRI!!!
QUANTOSTUPIDOE’QUESTOCHESIFERMAINROTONDA!!!

Imprecazioni, travasi di bile per qualunque imprevisto nel loro cieco percorso.
Malvagità senza nessun fine.
Nei film di Monicelli la cattiveria era un mezzo per divertire, avere privilegi, un satirico pretesto, mai un fine.

Quanto era innocuo Haber che tentava di distruggere la tomba di sua moglie Adelina, dopo che Adolfo Celi si era finto un ex amante.

Ci doveva volere bene Monicelli: immortalandola nei film, stava togliendo cattiveria alla nostra quotidianità.
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Ascoltando:
Adriano Celentano, Le Origini di Adriano vol 2, 1999

WOULD YOU BELIEVE?

2010-11-29T13:40:00.000-08:00

L'attacco mediatico, definito dai nostri politici come "l'11settembre della diplomazia", è stato sferrato.
I documenti pubblicati su Wikileaks non sono ancora tutti quelli che Assange ha a disposizione, a breve dovrebbero arrivare nuovi dispacci di guerra.
Fino ad adesso nulla di nuovo all’orizzonte, cose che già si sapevano.
Chiacchiere da parrucchiera, o almeno così credo.
Raramente sono entrato in un salone, se non per accompagnare e ritirare mia nonna, usciva con degli splendidi e candidi boccoli, che portava con fierezza.
Quando vado a tagliarmi i capelli da Cesare parliamo d’altro.
Non ci avevo riflettuto sino ad ora, ma una chiacchierata con un mio collega mi ha fatto riflettere.
La rete è un mezzo potentissimo, senza regole apparenti, in cui si può trovare tutto e il contrario di tutto.
Ogni notizia rilevante trova una teoria di complotti pronta a smentirla, altri a sostenerla.
Anche gli altri media si muovono in questa direzione, in una logica straniante in cui ognuno ascolta la voce che più gli aggrada.

La voce del padrone.

Ho letto e visionato decine di siti internet che sostenevano di dire la verità su l’11 settembre, I Tigi, Bologna, J. F. Kennedy e altri “misteri” irrisolti della storia contemporanea.
Mai che riuscissi a trovare informazioni che andassero nella stessa direzione, polveroni di informazioni che ti accecano.
Nessuno oggi si domanda perché tutti i mezzi di informazione oggi diano così importanza alle dichiarazioni del sito di Assange.
Nessun governo prende le distanze, tutti all’unanimità fanno i conti con il sito, con un eco mediatico smisurato per l’esigua portata delle notizie.
Decretando in coro che è tutto vero.
Mai come oggi ci siamo sentiti dire che un sito era così attendibile, in questo clima di incertezza.
Di modernità liquida.
Una pulce in un orecchio: e se fosse tutta una montatura?
Se i documenti in effetti non ci fossero?
Se tutto servisse a creare un precedente per stabilire che è necessaria una regolamentazione della rete, che già esiste in altri stati, più o meno dittatoriali?
Potrebbero convincerci che la nostra privacy è più importante di qualsiasi cosa, anche dei nostri diritti, come è già stato tentato di fare per il decreto sulle intercettazioni.
Spero sinceramente che la rete possa restare libera, affinché i nostri occhi possano vedere ciò che vogliono e non ciò che gli è stato imposto, uccidendo il nostro orizzonte.
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Ascoltando:
Roxy Music, Roxy Music, 1972

THE UNKNOWN SOLDIER

2010-11-18T16:03:00.000-08:00

Ricordo che uno dei primi regali di Natale per mio fratello, fu una raccolta del meglio dei Doors, due LP.
In copertina c'era un bianco e nero di Morrison, sfrontato, ammiccante, maledetto.
Dovetti confrontarmi anni dopo con la stessa immagine, al liceo le studentesse impazzivano per i suoi occhi magnetici.

Il film di Oliver Stone fu la mazzata finale, un misto di occultismo, droga e riti sciamanici.
Ingredienti per fare impazzire le mie coetanee, mentre io rimanevo con i miei brufoli a studiare chitarra in cameretta.

Le sequenze di Stone hanno segnato la mia generazione, contribuendo alla costruzione dell'immagine di un mito.

Con il passare del tempo altri colossi degli anni settanta si sono ingigantiti, mettendone in ombra altri.

Forse è per questo che Laura Joplin ha deciso di rivolgersi a uno specialista.
Jeffrey Jampol si occupa di conservare la memoria dei miti.

Il suo piano triennale per Janis prevede la creazione di una linea di gioielli, ristampa degli album, riproduzione della sua chitarra, libri e applicazioni per iPhone.

Manca solo una linea di siringhe.

Nella mia ingenuità, non ho mai minimamente pensato che la mitizzazione di alcuni gruppi musicali, fosse dovuta a dei piani triennali.

Continuare ad alimentare la fiamma di artisti deceduti, consente a chi li amministra di fare soldi facili, grazie a materiale concreto, che non riserba sorprese.

La costruzione dei miti è aiutata da pochi ma essenziali ingredienti come l'assenza fisica dei soggetti interessati, la possibilità di filtrare le cose dette o fatte e soprattutto dalla condizione di poter selezionare le immagini e i filmati. Gli artisti, fortunatamente, non sono costretti a vedere le loro spoglie contese come reliquie di piccole, ma voraci parrocchie.

In questo campo l'Italia, con il comportamento della sua classe dirigente, è all'avanguardia da anni.
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Ascoltando:
The Doors, Waiting for the sun, 1968

STRADE

2010-11-13T07:06:00.000-08:00

In giro per la rete è possibile trovare una serie di filmati (personalmente ne ho visti finora due, ma credo possano essercene altri) titolati “Zeitgeist” e “Zeitgeist Addendum”.
Sono dei video senza scopo di lucro, prodotti in maniera economica, caratterizzati da un’estetica dal gusto tipicamente “lo fi”.
ll messaggio passa chiaro, anche se il filo del discorso a volte si perde, soprattutto nel primo.
Suddiviso in tre parti, Zeitgeist si conclude con l’esposizione del disegno di un visionario esponente del Progetto Venus, Jaque Fresco.
Questo hippie futurista, descrive un pianeta in cui nessuno ha bisogno di lavorare, in cui le macchine permettono alle persone di ottenere beni e alimenti senza fare sforzi.
Egli immagina un futuro in cui il lavoro è in pratica abolito, se non in frammenti e all’interno di logiche completamente avulse da quelle contemporanee.
Rendere disponibili i beni in gran numero a tutti, ne svaluterebbe il valore, ma permetterebbe il libero accesso degli stessi, da parte della popolazione.

Un po’ come sta avvenendo nei multimedia come la musica e i film.

L’idea di una società senza lavoro mi piace.
Non perché non mi piaccia il mio lavoro, bensì perché credo che restare aggrappati a un’occupazione per sopravvivere sia una degenerazione dell’uomo.
Il cibo potrebbe essere prodotto, in maniera sufficiente per tutti, a un costo pari a zero, così come i beni di un paniere contemporaneo ragionato.

Non di uno che contenga gli smart phone o i decoder digitali.

Il lavoro dovrebbe essere un’attività gratificante, la quale permette alle persone di poter acquistare dei beni superflui, non quelli necessari.
L’automazione oggi sostituisce i mietitori di grano, le mondine, a volte i vendemmiatori e altre professioni in via di sparizione.
E’ inspiegabile come il costo di queste produzioni sia rimasto pressoché invariato, nello stesso modo in cui questi e tanti altri prodotti, sono il frutto di una quasi totale assenza di manodopera.
Una possibile spiegazione è il fatto che è stata aggiunta tanta burocrazia, figure professionali che vengono coinvolte marginalmente.

Probabilmente il periodo di transizione tra quello industriale (fonderie, sudore e grasso) e l’eden (dove l’uomo potrà cogliere gratuitamente il cibo senza alcuno sforzo) sarà insopportabile.

Non so se il nuovo medioevo somiglierà a quello descritto da Cormac McCarty ne “La strada”.
Sono però fiducioso del fatto che tutto volgerà all’evoluzione.
Un nuovo umanesimo.
Sarà una nuova era senza religione, dove l’uomo finalmente crederà in se stesso assaporando ciò che ha e non quello che gli è stato promesso.
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Ascoltando:
Subsonica, Microchip Emozionale, 1999

LA LUCE DELL'EST

2010-10-31T03:17:00.000-07:00

Nelle svariate incongruenze della nostra democrazia, ma soprattutto del nostro governo, ce n’è una che mi colpisce maggiormente.

Durante l'ultimo decennio, gran parte degli stati europei e non solo, hanno stretto accordi economici con uno degli stati più controversi degli ultimi anni: la Cina.

Si può convenire che sia anche necessario turarci il naso per restare a galla, in un periodo come questo.

Tracciare una linea per poi potersi dichiarare fedeli.

In Italia però, come in una distorta legge della fisica, ci sono due spinte uguali e contrarie.

Da un lato stiliamo accordi economici con una delle dittature più potenti dell'intero pianeta, dall'altro i mezzi di informazione, spinti da pulsioni politiche, continuano a dipingere la Cina e i suoi derivati come un male da sconfiggere.

Farciscono i telegiornali con bollettini di guerra, dove l'importazione di giocattoli e altri prodotti viene sgominata dalle forze dell'ordine.

Non rispondenti alle normative.

Terzisti delle aziende della moda, soprattutto nel nordest, continuano a venire trovati in flagrante, in un export di sfruttamento e annullamento di diritti umani.

Le fantomatiche epidemie aviarie hanno fatto sparire i ristoranti cinesi dal nostro paese, i quali avevano fatto la fortuna negli anni 90.
Poco male, le stesse persone ora gestiscono i ristoranti giapponesi e i sushi bar.

In sintesi sembra che i mezzi di informazione propongano un boicottaggio dal basso, in cui si dovrebbe tendere ad acquistare prodotti non provenienti dalla Cina.

Riguardo la cosiddetta "democrazia dal basso" tanto sventolata da Grillo, ho avuto sempre dei dubbi.
La popolazione non ha il tempo materiale per proporre, rendersi attivi nella gestione del nostro paese.
E' già tanto se si informa e giudica l'operato del governo.

Però al solito le guerre sono fatte dal popolo.

Il lavoro sporco toccherà farlo a noi, cercando di divincolarci nel non acquisto di prodotti, senza sapere il perché.

Beata ignoranza.
?
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Ascoltando:
Lucio Battisti, Il mio canto libero, 1972

THIS GARLIC CAKE

2010-10-12T16:01:00.000-07:00

La trasmissione "dadada", la scorsa estate in onda su Raiuno, ci ha presentato ogni sera uno spaccato di un'Italia persa.

Un paese mancato.

Alle volte ci si domanda dove siano finiti i vari Gasmann, Bene, Tognazzi.
Bastava una loro intervista per fare cultura, donare una ventata di ossigeno.

In un paese come il nostro la padella sembra essere uno sbocco economico e culturale.

Per mesi mi sono chiesto dove andassero a finire tutti i cibi che preparavano in televisione.
E’ inutile che cercate di farmela bere, no, io non ci credo che voi cuochi e conduttori riusciate a mangiare a tutte le ore.
Dubito del fatto che questi professionisti trovino il tempo persino di tornare alle proprie cucine dei rispettivi rinomati ristoranti.

Mai come ora Castelmagno, lardo di Colonnata e carne di Chianina, sono sulla bocca di tutti, anche non in senso figurato.
Anche la cultura del bere bene si sta decisamente diffondendo, gli scaffali dei supermercati lo dimostrano.
Gli italiani sono un popolo pingue, contraddistinto da un fisico appesantito da anni di benessere e una gioventù annoiata.

La cucina diventa la tela da dipingere, il blocco da scolpire, un singolare mezzo di espressione.

Sono convinto che questa forma d’arte sia una delle poche in cui ancora oggi dimostriamo palesemente la nostra leadership.

Sacrificherei gran parte degli approfondimenti culturali dei telegiornali nazionali, che troppo spesso dedicano tempo e denaro a talent show e fuocherelli di paglia.
Rinuncerei persino a quel poco di finanziamenti che il governo concede alla cultura, sperperati dall’ignoranza delle amministrazioni.

Proviamo a immaginare uno stato in cui tutti gli sforzi economici e tutti i media si occupano di tagliatelle e rigatoni, costate e filetti, al posto di fare programmi di approfondimento politico.
Sarei persino contento.

A differenza di certi presentatori e personaggi politici infatti, sono pochi i cibi che non digerisco.
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Ascoltando:
Samuel Katarro, Beach Party, 2008

GLITTERING PRIZE

2010-10-04T14:43:00.000-07:00

Una delle conseguenze immediate della crisi è la scomparsa degli anelli più deboli della catena economica.

L’acquirente, anche il meno scaltro, oggi cerca di saltare passaggi che vede inutili, spendendo del proprio tempo .
Il tempo libero infatti, a suo avviso, costa meno di quello di un professionista del settore.

Anche se è palese che il tempo libero non abbia prezzo.

Persino i piccoli negozi, le librerie, i bar si sono resi inutili.
E’ di pochi giorni fa la notizia di una giornalista che ha deciso di fare l’esperimento di rifornirsi in tutto e per tutto su internet per gli acquisti di casa.

Il necessario per la sopravvivenza ma anche il superfluo.
Io non credo che il domani sia fatto di vini comprati su internet e bevuti a casa, di giornali su abbonamento e libri digitali.

L’uomo è inevitabilmente un animale sociale, anche se questo lo stiamo dimenticando.

Nella mia cittadina osservo ciò che leggo succedere nelle metropoli, i locali di proprietà degli esercenti sono sempre di meno e gli affitti sono alle stelle.

Non c’è da meravigliarsi che più di qualche negoziante installi dei distributori automatici, risparmiando così sulle spese di gestione e del personale.

Negli altri casi il personale è scontento, non si sente partecipe dell’attività e nella maggior parte dei casi tratta male l’avventore.

Ciò implica un calo degli affari, meno introiti e paghe sempre più da fame.

Un cane che si morde la coda.

Per me il Made in Italy non è design (esternalizzato), non è produttività (delocalizzata), non è cura artigianale (svolta da extracomunitari sottopagati).

Il Made in Italy è il valore aggiunto.

Valore aggiunto è il sorriso, la chiacchierata, le relazioni sociali disinteressate, come fine unico il piacere di vivere in una collettività e aiutarsi a vicenda.

Un valore che ho avuto la fortuna di vedere soprattutto nel sud Italia, il tanto vituperato meridione.

E’ sul valore aggiunto che si gioca tutto.

Il contatto umano.

Non un semplice customer care automatico.

Viceversa il nostro interagire, lavorare, vivere sarebbe ridotto a una mera sussistenza, ove ognuno di noi è intercambiabile, sostituibile.

Senza valore.
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Ascoltando:
Simple Minds, New Gold Dream (81/82/83/84), 1983

SUMMERTIME

2010-08-22T15:37:00.000-07:00

Scusate il ritardo, ma è stato un periodo veramente intenso, credevo (temevo) che non avrei più trovato il tempo per scrivere.

Nonostante la pausa dal lavoro, le cose da fare sono state veramente tante, traslochi, novità, assestamenti e colpi di reni per recuperare l'equilibrio.

Senza rete.

L'anno scorso le ferie mi avevano regalato tempo e stimoli, al punto da scrivere fiumi di post.

Quest'anno gli stimoli non sono stati pochi, ma difficilmente ho trovato quell'irrequietezza che ha sempre caratterizzato il mio scrivere.

Non tutti i mali vengono per nuocere.

Si sta chiudendo l'ultimo giorno di ferie e mi sento come un bambino che si è bevuto le vacanze come un gigantesco bicchiere d'acqua dopo una lunga corsa.

Mi fanno quasi male le tempie.

Quando si è bimbi difficilmente si apprezzano le sottigliezze, le delicatezze, sono i loro ricordi che trasformano quei momenti, sedimentandoli e mutandoli in punti cardine.

Forse ai tempi ero precoce, ma la tristezza e la malinconia erano sentimenti che conoscevo già bene allora.

Non ero così ansioso delle novità.

Il termine delle vacanze era così ricco di eventi, saluti e volti che, con il passare degli anni, la mia memoria non è riuscita a contenere pienamente.

Ricordo però che l'ultimo giorno era un tripudio di tuffi in acqua, era anche il giorno in cui i miei genitori mi permettevano di rimanere in spiaggia fino a quasi al calar del sole.

Il giorno dopo era quello della malinconica partenza.
Mia madre, grandissima estimatrice della spiaggia, mi chiedeva se volevo andare a salutare il mare con lei.

Mi diceva proprio così "Andiamo a salutare il mare?".

Dopo aver preparato le valigie e pulito la casa che affittavamo, io e lei ci dirigevamo in spiaggia a dare l'ultimo saluto all’orizzonte prima dell'anno successivo.

In silenzio guardavamo il frangersi delle onde sulla riva, il sole ancora basso.

Oggi sono stato in spiaggia l'ultimo giorno di ferie, ferie che ho speso "senza andare da nessuna parte" come dalle mie parti si ama dire.

Mi sono immerso più volte in quell'acqua tanto criticata, opaca, torbida e così distante da quella cristallina di Formentera, Mykonos, Isole Mauritius.

Un'acqua però straripante di bei ricordi, a volte limpidi, a volte nebulosi e libri letti sotto l'ombrellone.

Ciao mare.
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Ascoltando:
Miles Davis, Porgy and Bess, 1958

SAD EYED LADY OF THE LOWLANDS

2010-06-09T15:25:00.000-07:00

Da adolescente sono sempre stato combattuto tra il frequentare persone più grandi di me, oppure i miei coetanei.

Sarà stata la curiosità, la voglia di crescere in fretta, oppure (e più probabile) il fatto che potevo farmi scorrazzare in macchina per tutta la provincia.

E non solo.

Parte delle vacanze estive le trascorrevo nel paese natale di mia madre, a casa dei miei zii.
Mio cugino invece che partire con loro per mete europee, rimaneva a casa.

Una macchina a disposizione e una patente.

Tra le varie uscite balorde, ricordo che una sera partimmo in direzione Bibione, credo di non aver neppure avvisato i miei genitori del fatto che avrei dormito fuori casa.

Forse feci una telefonata da una cabina, non ricordo.

Dopo una pizza con amici, la sera finimmo in discoteca, mi sembra si chiamasse Desideria, chissà se esiste ancora.

La discoteca scoprii essere frequentata anche da miei compaesani, mi ritrovai così di fronte uno dei miei sogni adolescenziali.

LEI.

Vincere la timidezza è semplice se sei distante da casa, per noi ragazzi di paese è così.

Ricordo gli occhi azzurri, una massa di capelli selvaggi, le labbra carnose.
Ricordo di essere riuscito a parlarci
Ricordo poi anche tante pacche sulle spalle degli amici a fine serata.

Si perché, a una certa età, sei degno di ammirazione anche solo per averci parlato, con una bella ragazza.
Bastava poco.

La sera dormii vestito sul freddo pavimento di una cucina, a farmi da cuscino una maglietta.
In quell’appartamento, quella notte, dormimmo in una decina.

Sempre meglio della spiaggia o dell'automobile.

Mi svegliai indolenzito, pieno di dolori da tutte le parti, ma con il sorriso di chi andava a cercare quella ragazza.

La sera prima mi aveva dato appuntamento in spiaggia e io non stavo nella pelle.

Dopo una frugale colazione al bar sotto l'appartamento, mi incamminai.

L'immagine di un ragazzo, sotto il sole di agosto, vestito con pantaloni corti, t-shirt e ai piedi un paio di anfibi, che vaga per la spiaggia di Bibione, mi ha accompagnato per tanto tempo.

E' l'immagine di una cieca determinazione?

Non credo fosse realmente determinazione, oppure l'ambizione di chiedere l'impossibile, sicuramente non era l'orgoglio di raccontare agli amici che l'avevo vista.

Cosa ci avrei guadagnato?

Ad ogni modo non trovai mai il luogo dell'appuntamento.

A volte è semplicemente l'ignoranza che ci fa vagare nella sabbia con un miraggio negli occhi.

Quel pizzico di follia, mista a consapevole ignoranza e stupore, è una delle poche cose che riesco ancora a tenere stretto della mia adolescenza.
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Ascoltando:
Bob Dylan, Blonde on Blonde, 1966

A TOUCHING DISPLAY

2010-05-24T14:33:00.000-07:00

E' di qualche giorno fa il comunicato dell'ennesimo giornalista che decide di lasciare la televisione.

Nell'ultima settimana, dopo Michele Santoro, anche una giornalista del primo canale RAI ha deciso di ritagliarsi un po' di dignità nella sua carriera.

Come al solito chi da casa si cerca di informare, riesce anche a seguire il filo logico dei suddetti avvenimenti, invece chi si limita a fagocitare passivamente tutto ciò che passa al convento, non si accorgerà neppure della mancanza.

La televisione lentamente muore, anche grazie a scelte difficili di paladini come questi.

Per la prima volta finalmente riesco a cogliere il declino di questo fantastico mezzo che aveva innumerevoli potenzialità, ma che ha deciso di piegarsi alle logiche del mondo reale.

Un scatola piena di colori e suoni, che mi incantava da piccolo facendomi sognare.

Per un ragazzino come me di quartiere, che aveva un minuscolo francobollo di erba per giocare a calcio, la televisione era un ottimo diversivo nelle giornate di avverse condizioni atmosferiche.

Premendo il gigantesco pulsante rosso, fuoriuscivano robot, città post nucleari, lottatori assetati di sangue e supermaxieroi.

Il Cavaliere acquistava pacchetti mediatici ancora con il fiocco sopra, incurante del loro contenuto e del rispettivo ritorno economico, tutto era nuovo e avrebbe fatto odiens.

Soprattutto costava poco.

Lentamente il "payback" ha aggredito tutto nella società contemporanea, erodendo causticamente anche il tubo catodico.

Ma la massimizzazione del fatturato non basta, è necessario filtrare le informazioni, omologare le trasmissioni per omologare il pubblico.

Se ne rischierebbe il risveglio.

Trasmissioni dall'alto guadagno come Annozero hanno così cominciato a tremare, fino alla chiusura annunciata pochi giorni fa.

La televisione è vecchia e serve per cullare il sonno di chi non vuole svegliarsi.

Caro schermo scintillante pieno di nani, fate, maghi e pianure immacolate, ho mandato in tintoria il mio miglior abito.
Sono certo che vivrò abbastanza per partecipare al tuo funerale, sarò elegantissimo per farti onore.

Ti accenderò solo per vedere brevemente il monoscopio.
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Ascoltando:
Wire, 154, 1979

BOY WITH A COIN

2010-05-17T14:55:00.000-07:00

Riguardo la crisi, dai primi cedimenti nel 2008 ad oggi, è stato detto di tutto e di più, le mie poche righe non aggiungeranno nulla.

Questo post, allo stesso modo del resto del blog, è un punto di vista dell’uomo della strada.

Pochi giorni fa ho sottratto dalla biblioteca della mia ragazza “Scritti Corsari” di Pier Paolo Pasolini.
La rilettura oggi, di quella raccolta di articoli che lo scrittore pubblicava tra il 1973 e il 1975, a tratti mi ha indignato.

Nonostante quelle parole siano distanti più di trent’anni, sono violente come uno schiaffo, colpiscono perché sembrano parole cadute nel vento, come se nessuno le avesse mai pronunciate, scritte.

Invece l’inchiostro è ancora fresco.

La scoperta di Pasolini per me è relativamente recente, i miei genitori me lo avevano descritto sempre come un personaggio deviato, strano, mentre mio zio materno lo ha sempre adorato per la poetica produzione friulana.

E’ solo leggendolo oggi, che si rende evidente conto quanto il suo sia stato un omicidio politico, inscrivibile all’interno della strategia della tensione.

Tutto quello che sono riuscito a cogliere dalla lettura dei suoi scritti, dall’ascolto delle sue interviste rilasciate per la televisione, ha illuminato la mia visione riguardo la società contemporanea.

Se alcuni poteri e cambiamenti stavano trasformando il tessuto sociale mentre Pasolini era ancora in vita, altri fenomeni possiamo invece dire che li abbia anticipati, addirittura previsti con uno sbalorditivo anticipo.

Il vuoto della società contadina che attendeva di essere riempito, descritto spesso da lui negli “Scritti corsari”, è stato occupato con il passare del tempo dalla borghesia.

Un lento processo di analfabetizzazione culturale operato dai mass media.

Quella che era la cultura contadina, fatta di persone semplici, timidamente ignoranti, fervidamente credenti ma ricche di valori e umiltà, è stata sostituita dall’agglomerato informe della società del consumo.

Produciconsumacrepa.

Oggi la catena economia che si credeva oliata e perfettamente funzionante, si è rotta e non ne vuole sapere di ripartire.

Non credo sia solo un problema di poca disponibilità economica, non credo nemmeno che sia legata all’attuale economia di oligopoli, che uccide la libera concorrenza arricchendo di fatto chi era già ricco.

Penso invece che l’acquisto oggi sia oggetto di una attenzione edonistica da parte dell’acquirente.

La difficoltà dei commercianti oggi non è semplicemente imputabile alla concorrenza, ma al fatto che l’acquirente valuta molto prima di acquistare qualunque cosa.

Caratteristiche come “furbizia” e “bravura” tornano ad essere qualità positive per chi acquista, l’obiettivo è riuscire a spendere meno, anche quando il fattore economico non attanaglia il soggetto in questione.

L’occasione è come un trofeo portato con fierezza, anche se spesso la ricerca ha occupato tempo, quindi risorse, a raffronto magari di pochi euro di differenza.

Internet ci ha modificato anche in questo, ci ha resi più curiosi, meno passivi.

Per anni la televisione è entrata nelle nostre case dicendoci ciò che era giusto o sbagliato.
Oggi la diffidenza serpeggia nella rete, il raffronto incrociato è prassi.

La consapevolezza è nemica del consumismo.

Sono fiducioso, credo che una lenta rivoluzione sia iniziata, segnali e allarmi entrano nella nostra camera attraverso i social network.

Ci informano, a volte ci disinformano, ci mettono paura ma ci fanno sentire vivi.

Se i luoghi di incontro si sono ridotti a tintinnanti bar da aperitivo, dove i rapporti sono superficiali ed effimeri, ben vengano strumenti come blog e facebook.

Spesso all’interno di queste locande virtuali, ho trovato persone più interessanti che in quelle del mio paese, peccato manchi il profumo di cabernet e soppressa.

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Ascoltando: Iron and Wine, The Shepherd's Dog, 2007

BE.......I'S DEAD (Bela Lugosi's Dead)

2010-04-13T15:40:00.000-07:00

Mai come in quest'ultimo periodo si è parlato di B., è chiaro che l'organizzazione di giornate come il "No B. Day" siano chiarificatrici in questo senso.
Orde di giornalisti, da Travaglio a Feltri, da Vespa a Zucconi, vivono letteralmente grazie alla sua persona.

Oggi basta una lettera per nominarlo, persino E.T. ne necessitava due.

Ogni sua mossa, ogni suo scheletro nell'armadio viene prontamente sbattuto in prima pagina e discusso su tutti i media con un fervore che non ha precedenti.

Così quando in un documentario della BBC, mi sono sentito paragonare B. ai Beatles, ho fatto subito riferimento alla copertina di Rolling Stones Italia di dicembre 2009, in cui il nostro veniva eletto a personaggio rock dell'anno.

Ancora prima della vignetta di Staino, ho cercato più volte ad immaginarmi il mio paese senza di lui.

Non sono mai riuscito a disegnare uno scenario, eppure sono un creativo.

Si tende spesso a caricare tutti i mali del nostro sistema politico su una singola persona, io credo che le persone nella nostra società possano fare molto, ma non tutto.

Tutti i grandi personaggi della storia si nutrivano di un substrato culturale che li sovralimentava rendendoli ancora più forti, dopati.

Il mio timore è che, dopo il suo passaggio a miglior vita, possano scorrere ancor più fiumi d'inchiostro di quanti se ne sono spesi in questi ultimi anni.
B. non potrà mai avere un delfino, resterà come un dittatore, un caso isolato.

Non so se la mia passione per il Movimento Cinque Stelle, tragga forza da una mia semplicistica ed egoistica voglia di avere la coscienza a posto.

Quello che propone Grillo sul suo Blog è universalmente condivisibile, giusto, onesto e pulito.

Eppure, nonostante fosse uno dei pochi ad aver spiegato perfettamente il contenuto del suo programma, nel corso delle ultime elezioni non ha conquistato percentuali rilevanti.
Addiritttura nelle regioni in cui ha avuto un risultato soddisfacente, si è preso pure insulti da parte del Pd e dei relativi sostenitori.

Nonostante la mia simpatia per il Movimento, non so se una democrazia dal basso sia attuabile, soprattutto in Italia.

Ogni paese ha bisogno di una forma di governo specifica e, come la storia insegna, se non ce l'ha piano piano la sua struttura si assesta finché il tutto funzionerà al meglio.

Nel Belpaese siamo abituati a pagare qualcuno perché ci risolva i problemi, ci offra un servizio.

Siamo troppo impegnati con il lavoro (finché c'é), la famiglia (idem), la televisione (idem), i social network, così delegare è divenuto imperativo.

Delegare ad una rockstar, agli occhi di qualsiasi disinformato, fa sentire meglio rispetto che affidarci a figure poco convincenti dal punto di vista mediatico.

Non sono le televisioni, il denaro, il potere a rendere B. inattaccabile.
Così inattaccabile da augurargli disgrazie mediante vignette.

E' piuttosto la mancanza di scenari alternativi che spaventa gli italiani.
Anche quelli che, informandosi, temono per il domani come me.
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Ascoltando: Bauhaus, Press Eject and Give Me The tape, 1995

LINEA GOTICA

2010-04-12T14:38:00.000-07:00

La vignetta di Staino pubblicata su L'Unità di domenica, ha suscitato non poco clamore da parte di quasi tutti gli schieramenti politici.

Nell’illustrazione è rappresentato Bobo (storico personaggio presente nelle strips del vignettista) che dice a sua figlia: “Novantasei membri del governo polacco spariti in un colpo.”

Ilaria risponde: "La solita storia: a chi troppo e a chi niente"

Il riferimento alla politica italiana è evidente.

L'attuale governo è rappresentato da uomini che si vantano di parlare all'elettorato, dicendo le cose che tutti pensano, ma nessuno ha il coraggio di dire.

Sono certo anche che alcuni, alla tragica notizia dell'incidente aereo, hanno sperato nell'intervento di una giustizia divina, per attuare i propri desideri politici in Italia.

Penso però che argomenti come la morte e la malattia, possano escludersi automaticamente come argomento di scherno e derisione.

Sottolineo che questo sia auspicabile come atteggiamento contemporaneo, la storia dell’uomo infatti è costellata di esempi di irrisione della morte, al fine di renderla meno tragica.

Ridere per vincere la paura.

Nell'ultimo periodo mi sto interrogando su quale sia il limite della satira, complice anche la lettura parallela dell'ultimo libro di Luttazzi.

Francamente non mi interessa se certe forme d'arte offendano Feltri oppure Belpietro, Zucconi o Travaglio.

La satira è un'arte, è comunicazione, semplicemente condivisibile o no, il semplice fatto che ci sia ci fa sentire più liberi perché ci fa capire che l’espressione non è imbrigliata dalla censura.

Quanti artisti avremmo perso, se la censura fosse stata ancora più cieca di quanto non lo sia stata in passato.

Per me il "Pissing Christ" di Serrano non è un'opere d'arte, ma semplicemente una provocazione bella e buona.

Decenza e buongusto dovrebbero regolare le forme di espressione, non l’esplosione di un artista a fronte di personali rotture di vincoli.

L’arte non dovrebbe essere solo un egocentrico sfogo, togliersi sassolini, anche se sono macigni..

Se inscatolando merda e firmando orinatoi, Manzoni e Duchamp non hanno fatto del male e nessuno, Staino e Serrano, a mio avviso ,si sono spinti oltre la linea di demarcazione .

Quel tratto leggero e tremolante che divide l'arte dalla sterile, ma violenta, provocazione.

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Ascoltando: Consorzio Suonatori Indipendenti, Linea Gotica, 1996

PERSONE SILENZIOSE

2010-04-03T16:55:00.000-07:00

Recentemente ho guardato un filmato di una conferenza tenuta da Renzo Piano sulla tematica “Cos’è l'architettura”.

Devo dire che sono partito con dei preconcetti abbastanza forti.
L'avevo vista infatti, soprattutto nel titolo volutamente eccessivo, come una mossa decisamente egocentrica e pretenziosa.

Piano è un architetto che ho visto poco amato in ambito accademico, perlomeno negli anni in cui io ho studiato a Venezia.
Col passare del tempo mi sono fatto l'idea che forse innanzitutto vi era una gran componente di invidia, ma anche perché nel suo operato egli non si è mai piegato a un manierismo, non si è lanciato ciecamente all’inseguimento di un’estetica fine a se stessa.
Ciò lo ha reso di difficile identificazione.

Gli accademici hanno infatti continuamente bisogno di parametri, per catalogare persone e opere in correnti, non riuscendo a farlo, si trovano spiazzati.

Mentre l'architetto genovese spiegava questa nobile arte attraverso il suo operato, mi è capitato di soffermarmi su una parte forse meno squisitamente legata all'architettura.

Era il racconto di un Piano ragazzino, cresciuto nel dopoguerra, il quale narrava di come le cose in quegli anni migliorassero di giorno in giorno.

Le città erano sempre più belle, il cibo era sempre migliore, le persone più felici.
Nei suoi occhi sembrava di ripercorrere il nostro paese che stava fiorendo.

Queste sensazioni positive, diceva, ti entrano nella pelle e ti accompagnano per tutta la vita.

Se penso a cosa mi porto io sotto la pelle, sono bei ricordi di un’infanzia e una adolescenza spensierate.

Ma sono anche anni di pance piene, di consumismo, di oggetti comprati e gettati senza domandarsi dove andassero a finire.
Anni di vacche grasse munte a dismisura.
Anni di corruzione, di cose taciute, di benessere di facciata, di “comevàbenegrazietègrazieanchioscusamadevoscappare".

Anni in cui l'invenzione delle esigenze si è sostituita alla semplice soddisfazione di bisogni.

Questo è un anno in cui si parla e si parlerà poco della situazione economica, anche se le previsioni non sono delle più floride, salteranno infatti molti altri posti di lavoro.

Le televisioni continuano invece a sventolare tette e culi.

L'orchestra suonerà mentre il Titanic sta affondando.

Negli occhi delle persone leggo la paura, la leggo talvolta anche quando mi guardo allo specchio.

L’omertà dei media, ha come conseguenza principale l'idea che parlare dei problemi, sia un male.

Un veicolo di sventura.

Come se un fallimento dovesse essere a tutti i costi nascosto.

Vogliono farci dimenticare che, gran parte delle persone che siamo costretti a vedere sui rotocalchi e in televisioni, sono veri e propri esempi di fallimenti.

Depravati, incapaci di costruire una famiglia sana, individui senza dignità sotto megawatt di riflettori.

Esseri meschini coperti da coltri di cerone.

Ci stanno consegnando tra le mani un’italiucola di persone incapaci di chiedere scusa, di rendersi conto dei propri errori e ripartire.

Questa è l'Italia che la mia generazione si porta sotto la pelle.

Un paese di persone silenziose.
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Ascoltando
Luca Carboni, Persone Silenziose, 1989

SAY HELLO TO THE ANGELS

2010-03-16T15:30:00.000-07:00

Si avvicinano le elezioni e il clima politico si fa sempre più infuocato.
A colpi di intercettazioni, dimostrazioni di forza, accuse e processi, si cerca di tirare l'acqua al proprio mulino.

I mezzi di informazione sono in mano a due persone, facciamo tre, ognuna appartenente a uno schieramento politico.

Anche se, in pratica, i finanziamenti li paghiamo noi ogni giorno con le nostre tasse.

Per informarmi, insomma, sono costretto a pagare due volte lo stesso quotidiano, conscio del fatto che sostengo anche quelli che considero spazzatura e inattendibili.

A volte penso cosa deve essere stata l'informazione della prima repubblica.
Utilizzo convenzionalmente questa accezione perché storica, nulla in verità è cambiato.

Mio padre si guardava telegiornali palesemente schierati, per avere un'informazione decente doveva leggersi tre quotidiani e fare la media.
Oggi ne legge solo uno, da buon pensionato preferisce sentirsi dire ciò che gli piace.

Le notizie che invece mi sorbisco ogni giorno, rimbalzano a suon di radiogiornali, internet, telegionali.
Subito sono pronte le vignette satiriche, i messaggi di facebook e twitter, i commenti di risposta scritti da chi invece non la pensa come noi.

Questo turbinio di indignazione si spegne in breve tempo.
Marco Paolini in uno spettacolo giustamente ha asserito che «In Italia l’indignazione dura meno dell’orgasmo. E poi viene sonno».

Un fuoco che arde il doppio dura la metà.

Non mi sento di biasimare i politici quando parlano di una legge sulle intercettazioni.

La popolazione italiana in media ha 43 anni, le alte cariche dello stato invece sono dei dinosauri, caratterizzati da un lungo passato e un breve futuro.

Vogliono farsi i loro affari in tranquillità.
Senza gente tra le palle.

Se immaginiamo cos'è stato perpetrato per anni nel nostro paese, una presunta telefonata a un direttore di un telegiornale per bacchettarlo è un'inezia.

Ottantuno persone hanno perso la vita tra le isole di Ponza e Ustica.

Non si contano le prove che sono state fatte sparire, i depistaggi, le dodici morti sospette di persone legate alla tragedia.

Tre di questi, morti impiccati.

Se cerco di staccarmi oggi da questo brulicare di persone, rese rabbiose da abili burattinai, non riesco a vedere cosa rimarrà domani.

Non riesco ad immaginare cosa sinteticamente scriveranno i libri di storia.

Probabilmente diranno che, mentre la nostra repubblica delle banane si stava affossando distrutta dai debiti, dalle folli spese del governo, da un terreno puzzolente saturo di rifiuti tossici, noi ci battevamo per i calzini azzurri o per imbavagliare Travaglio.
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Ascoltando
Interpol, Turn on the Bright Lights, 2002

CHILD IN TIME

2010-03-15T14:44:00.000-07:00

La "Festa della donna" da poco trascorsa, mi ha lasciato l'immagine di una marea di donne festanti senza freni inibitori.
Donne che si divertono all'interno di un locale, dove l'uomo era relegato a servirle e farle divertire.

Una boccata d'aria, per le molte che spesso non possono uscire, a causa di svariati problemi: i lavori da svolgere in casa, i pargoli urlanti o un ragazzo troppo geloso.

Ogni anno si tende a dire che si dovrebbe fare di più per loro.

Testate giornalistiche, ogni inizio marzo di tutti gli anni, elencano le quote rosa all'interno dei vari governi europei.
Un servizio che termina con la figura della forte donna manager.

Una recente indagine ha dimostrato tre quarti degli uomini dirigenti d'azienda pensano che la donna meriti di più.
La stessa percentuale pensa che la maternità sia un problema.

La maternità costa ogni anno meno dello 0,25% dei costi di gestione del personale, il che in se non è un granché.

A questo irrisorio costo si aggiungono le formazioni da fare per le sostitute, gli affiancamenti e il reinserimento della neomamma, sommati fanno poco più di ventitremila euro.

Praticamente le spese di cancelleria per una medio-grande impresa.

"So' tre etti sinniora, che faccio sinniora, lassio???"

Nonostante questo, dopo il primo figlio, il 25% delle donne del Sud si ritrovano disoccupate, mentre al nord "solo" un 19%.

A queste paure si sommano i timori di quanto costi mantenere un figlio, anche in termini di tempo.

Da piccolo ho passato veramente poco tempo con i miei genitori, nonostante questo sono riusciti a trasmettermi tanto.
Penso che sia difficile trasferire qualcosa con poco tempo.

Oggi ci pensano la scuola e i media.
E' in questo che c'è da avere paura.

Un figlio è diventato un vero e proprio bene di lusso.

La conseguenza è una ritardo nella decisione di procreare, ciò si traduce in parti cesarei sempre più difficili e genitori sempre più stanchi.

Una società che non è sostenibile sotto il punto di vista della procreazione, è una società destinata a morire.

Altro che allungamento dell'aspettativa di vita.

Non sono la sterilità, l'impotenza, l'individualismo, le coppie che non funzionano a uccidere la nostra popolazione.

E' l'aver reso il principio base della nostra esistenza un lusso.
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Ascoltando
Deep Purple, Made in Japan, 1972

ONE

2010-03-11T11:44:00.000-08:00

Complice forse questa folle neve a metà marzo, guardando fuori dalla finestra dell'ufficio, ieri il paesaggio mi è parso più sinistro del solito.

Una serie di pensieri senza logica apparente si sono accavallati, allora ho cercato di trovare un filo logico.

Un pretesto.

Il clima si annunciava ostile già da inizio settimana, un vento gelido soffiava animando oggetti e alberi.
Uscendo da casa mia, mi sono immesso in un viale alberato, dove una serie di macchine continuava a fare slalom invadendo l'altra corsia.

Un ramo era caduto in terra e nessuno lo aveva raccolto.

Mi sono così domandato quanto tempo sarebbe rimasto a terra quell'enorme ramo prima che qualcuno rendesse un favore alla comunità.

Si perché sono queste piccole cose che rendono migliore la vita agli altri.

Respiro l'aria e sembra che tutti i giorni siano intrisi di quel rarrefatto nevischio che si insinuava nelle mie narici.
E' un'atmosfera gelida, dove il concetto di comunità si è evoluto, alterando il nostro senso di condivisione.

Ricordo le navigazioni all'interno degli internet café nella metà degli anni '90, e le discussioni con la mia ragazza di allora, incentrate su quale sito visitare.

Oggi la navigazione di gruppo è impensabile, al limite navighi e poi condividi.

Il web 2.0 ci permette di fare cose veramente interessanti, ma spesso è una egocentrica esistenza all'interno di un sistema pressoché infinito, in continua espansione.

Attraverso la condivisione di link, adesione a gruppi su facebook e semplici click, crediamo che il sistema migliori.

Sarebbe opportuno però accorgerci che mentre le nostre comunità sul web, i nostri blog e i nostri profili su facebook sono sempre più eticamente attivi, ecologicamente coerenti e politicamente indignati, i rami marciscono in mezzo alle strade, ostruendole.
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Ascoltando
U2, Achtung Baby, 1991

SOMETHING STUPID

2010-02-18T13:50:00.000-08:00

L'ultima campagna marketing della nota marca di jeans Diesel, esorta alla stupidità.
Nella mia ultima visita a Venezia in occasione dell'apertura del Carnevale, mi è capitato di passare di fronte a vetrine del brand su cui capeggiava la scritta "Be stupid".

Negli stessi giorni, ascoltando la trasmissione radiofonica Deejay chiama Italia, il titolare Renzo Rosso ha delucidato gli ascoltatori riguardo il significato dello slogan.

A volte sono le idee degli idioti ad essere vincenti.

Solo attraverso un distaccamento dalla realtà possiamo allontanarci dalle convenzioni e trovare idee vincenti.

Ovviamente si tratta di una provocazione, probabilmente "Sii incosciente" non suonava così bene.

A volte scopro l'acqua calda e lo faccio con il consueto incanto.
Forse sono i collegamenti e le coincidenze che trovo sorprendenti.

Mi è capitato così di rimanere allibito ascoltando lo stesso giorno un deejay riassumere la storia di Richard Branson.
A soli 22 anni decise di fondare una casa discografica assieme a Nik Powell.

Dato che erano nuovi del mestiere, decisero di chiamarla Virgin Records.

Come primo disco, presero l'opera di uno sconosciuto diciannovenne che aveva composto una lunga suite musicale che occupava un intero album.
Tubular Bells part I e II erano gli unici due brani di questo capolavoro, dove una ventina di strumenti venivano suonati dal giovane Mike Oldfield.

Successivamente l’etichetta ebbe il coraggio di produrre band come i Sex Pistols e i Genesis.

Pochi anni fa il mondo musicale ha visto tremare le industrie di fronte al mercato.
Non credo che sia il download forsennato a uccidere l'industria discografica.
Si è trattato semplicemente dell'avvento di un altro mercato, al quale le etichette non erano pronte.

Non sono riuscite a inseguire l’acquirente.

Ventri opulenti appesantiti dal benessere.

Steve Jobs ha insegnato al mondo che i brani uno può farseli scaricare ma anche pagare.

In un mercato musicale sempre più frammentato, dove vengono pubblicati circa 20 album al giorno, le piccole case indipendenti vivono e proliferano.

Ovviamente non ci sono i guadagni di un tempo, ma sono anni in cui se si vogliono fare le cose che ci piacciono, è meglio accontentarsi.

I mass media sono completamente sterili, sembra che i colossi stiano vacillando di fronte a veicoli come i social network e i supporti di etichette indipendenti.

Ci sono centinaia di piccoli imprenditori accomunati dall'incoscienza di investire in emeriti sconosciuti, semplicemente perché muovono le loro corde.

Non si pongono troppe domande, si lasciano stupidamente cullare dalle emozioni.
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Ascoltando
Frank Sinatra

SIGN YOUR NAME

2010-02-11T13:30:00.000-08:00

In questa Italia sempre più vicina sempre più simile agli Stati Uniti contenuti nelle pagine di "Furore" di John Steinbeck, i saldi sono estesi a beni sempre più ampi.

In tempi di crisi si aguzza l'ingegno, trovando sbocchi e doppifondi di barili.

Giorni fa, è stato stilato l'operato delle indagini riguardanti il lavoro nero dei braccianti.
Nel 2009, l'Inps ha recuperato tra evasioni e varie un miliardo e 502 milioni di euro, ovviamente a livello teorico.

Il difficile, in questi casi, è come al solito recuperare realmente queste cifre.

Sempre all'interno di quest'inchiesta si è scoperta un'attività parallela.
Mentre altre aziende non assumevano e sottopagavano gli extracomunitari, a Battipaglia invece le aziende assumevano a profusione.

Ovviamente nulla è lasciato al caso, le assunzioni erano fasulle e le agenzie di collocamento, illegali, utilizzavano queste società solamente per far entrare nel nostro paese dei finti braccianti.

Le mezzadre venivano poi smerciate nel mercato delle badanti e delle colf.

Quello che ha dell'inverosimile, è che una delle suddette società era di proprietà di un barbone della stazione Battipaglia.
Il clochard aveva ceduto il proprio nome e i dati, in cambio di una vecchia automobile dove poter coricarsi la notte.

Si ritrovava così a sua insaputa a capo di cinquecento dipendenti, fasulli.

Anche il nostro nome viene immesso giornalmente in form, iscrizioni a social network, mailing list, multiple caselle di posta.

Nella videocracy, la società dell'immagine, le fotografie e le immagini cominciano ad avere sempre meno forza, impatto.
Il nostro quarto d'ora warholiano si sta dilatando.

Quanto vale il mio nome?
Quanto valgono i miei dati?
Continuare a scrivere il mio nome e vederlo comparire su videate internet, non gli toglie forse valore?

Così mi tornano in mente le parole che Calvino mise in bocca a Marco Polo: "Le immagini della memoria, una volta fissate con le parole, si cancellano".

Forse è per questo che scrivo anch'io.
Per dimenticare.
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Ascoltando
Terence Trent D'Arby, Introducing the Hardline According to Terence Trent d'Arby, 1987

ANIMAL MAGIC

2010-02-03T15:59:00.000-08:00

Il magnifico nord-est, in cui vivo, gode di numerosi e prestigiosi primati.
Uno tra i tanti, si riferisce alla concentrazione nel territorio di cartomanti e maghi.

Dove ci sono tanti soldi ci sono tanti avvoltoi.

Quando esplose la vicenda delle Marchi, seguii con estremo interesse il susseguirsi degli avvenimenti e dell’epilogo, che ebbero come attrice principale (guarda caso), proprio un’anziana signora veneta.

La magia è un mondo che mi ha sempre affascinato.
Penso che chi si rivolge a un mago, abbia decisamente bisogno di aiuto.

Non conoscevo invece i dati di questa economia, oscura anche dal punto di vista fiscale.

Undici milioni di italiani ogni anno fanno riferimento a veggenti, cartomanti e astrologi, con un giro di affari di sei miliardi di euro.

Praticamente quanto una finanziaria.

Questi introiti sono esenti tasse, in quanto l'evasione di questi ciarlatani è quasi totale.
La professione ha radici ataviche, ma da una veloce analisi dei dati, si può fare un identikit della vittima preferita dai veggenti odierni.

La preda tipo è una quarantacinquenne donna del nord, con un diploma di scuola media inferiore e irrimediabili problemi d’amore.
Viste le tariffe, se ne deduce che sia anche una persona facoltosa, o perlomeno che abbia deciso di investire parte dei suoi averi per poter risolvere le sue questioni di cuore.

Le sfumature del dolore sono infinite, così come le cure.

L'individualismo dilagante e la psicanalisi fai da te, hanno offerto il miraggio di diventare medici di se stessi.

Non sempre è possibile.

Così quando non si riesce più a trovare un appiglio, si estrae il libretto degli assegni e ci si rivolge a un estraneo, pagandolo per ascoltarci.

Più di trentamila italiani lo fanno ogni giorno.

Sono gli stessi italiani che ogni giorno attaccano la chiesa cattolica da tutti i fronti, come se l’indignazione ridesse loro la dignità, dopo anni di obbligato oscurantismo bigotto.

La consapevolezza a volte ti fa venire voglia di gridare, così come urla un bambino appena nato.

Personalmente non ho voglia di urlare cosa è successo nelle parrocchie statunitensi e irlandesi.

Non ho voglia di urlare gli errori della chiesa nei millenni.

Chi non ha voglia di ascoltare non ascolterebbe.
Chi non é pronto per le informazioni non capirebbe.

Mi verrebbe piuttosto da sussurrare a queste persone che, se hanno bisogno di aiuto, cerchino una persona che la sappia ascoltare.

Che questa persona sia un prete cattolico, un centro di ascolto o uno psicologo non è di mio interesse.
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Ascoltando
Peter Gabriel, Peter Gabriel (detto 2 o Scratch), 1978

TRANSMISSION

2010-01-07T14:21:00.000-08:00

La quantità di informazioni alle quali accediamo ogni giorno è diventata insostenibile.

E’ sufficiente pensare alla somma di dati che ci giungono dalla rete, dalla televisione e dalla radio, per poter esplodere in un giorno solo.

A breve, una delle qualità maggiormente richieste nel mondo del lavoro e nella vita sociale sarà la cosiddetta “infotention”, cioè la capacità di filtrare le informazioni che ci servono, scartando il superfluo.

La continua diffusione di notizie fasulle, leggende metropolitane e voci inventate di sana pianta, ci costringeranno a perdere del tempo per sincerarci della loro attendibilità.
Nessun filtro anti-spam ci potrà aiutare in questo, non è pensabile alcun automatismo per processi complessi come questo.

L’unico sistema per poter attivare un filtraggio sarà la componente ambientale, quindi scegliere alcuni comportamenti piuttosto che altri, a cominciare dalle persone frequente nei social network e dai siti.

Dimmi con chi vai e ti dirò chi sei.

Un esempio interessante, inerente il brodo primordiale nel quale si muovono gli internauti, è l’esplosione di siti che ospitano domande e risposte.
Come agli albori del web, questi portali simulano i tanto amati gruppi di discussione all'interno dei quali dei volontari utenti come noi, ti potevano aiutare a risolvere un dubbio o un problema.

L'internauta medio oggi si affida a questi siti e a Wikipedia, perdendo il gusto della ricerca e adagiandosi su informazioni senza pesarle.

Per quanto riguarda il filtraggio delle informazioni, studiosi come Howard Rheingold propongono i Feed RSS e gli aggregatori degli stessi, ad esempio Google Reader che permette di assemblare tutti gli RSS ai quali ci siamo “abbonati”.

Diventeremmo a tutti gli affetti dei redattori di un giornale costruito per noi, non la modifica di un quotidiano, ma l'assemblaggio di un patchwork nuovo di zecca.

Scegliendo e valutando siti attendibili, potremmo generare un flusso di informazioni mirato.

Il passo successivo sarà quello di filtrare le informazioni che richiederanno pronta attenzione e quelle che potranno essere valutate successivamente.

Abbiamo potuto osservare, che il compito di chi diffonde l’informazione, oggi non è più quello di sincerarsi della sua attendibilità, ma di diffonderla il più presto possibile e nel modo più roboante.

Questo può essere osservato in alcune testate giornalistiche, ma anche nei messaggi di stato di Facebook o di Twitter.

E terribile pensare che la distinzione tra la realtà e la finzione dovrà essere fatta da chi utilizzerà le informazioni, e non da chi le doveva diffondere.

Dovremmo cominciare a fare gli stessi passi che sono stati compiuti riguardo lo smaltimento dei rifiuti tossici e la raccolta differenziata.

Sensibilizzare chi non sa se inoltrare una catena di sant’Antonio, pubblicare link e articoli, potrebbe salvarci il futuro da una inevitabile Babele.
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Ascoltando:
Joy Division, Permanent, 1995

IN VIAGGIO

2009-12-29T05:01:00.000-08:00

Tutto questo sentire parlare di crocifissi che cascano, anniversari di muri demoliti a colpi di democrazia, storie colme di dietrologie e attori illustri, mi annoia.

Non vorrei ripetermi, chi mi segue con costanza, è a conoscenza della mia visione dell’arte profondamente antiromantica.

Quando sono approdato ad architettura ho cominciato a capire che osservavo il mondo dell’arte in maniera totalmente scorretta.
L’epoca romantica ha avuto la presunzione che l’uomo potesse inventare le cose, lasciandosi trasportare dalle emozioni e io ero nato in una culla romantica.

Invenzione e creazione.

Il duro scontro con la realtà accademica mi mise di fronte alla mia ignoranza e alla mia penuria di riferimenti iconografici, radi e senza un substrato culturale.

Una specie di estetica fatta di fogli di carta, senza nesso.

Il romanticismo non ha mietuto vittime solo sotto il punto di vista artistico, ma anche culturale.

I mezzi di informazione ci infarciscono di nozioni modellate per funzionare esteticamente, non eticamente.

Sembra di essere nelle pubblicità dei mulini candidi, dove le famiglie sono costruite ad hoc in una selezione simile ai campi di concentramento.

Biondi, sani, occhi azzurri.

Le cose accadono perché devono accadere.
I crocifissi cadono perché i chiodi sui quali li avevamo appesi, erano privi della nostra forza, che serviva a sostenerli.

Non sono le corti europee a togliere i crocefissi dalle scuole.

Papa Giovanni Paolo II non ha sgretolato il muro di Berlino, è stata bensì una collettività forte e unita, contro una parete che era indebolita.
Sbriciolata da ideali morti e sepolti da tempo.

Abbiamo sempre bisogno di un soggetto da porre sul patibolo, oppure erigere a salvatore, il romanticismo ci rende affamati di inventori.

D’altronde pensiamo per frammenti, e questi frammenti hanno bisogno di storie brevi e pochi attori.
La nostra memoria sta divenendo corta.
Carta.

In viaggio quest’estate, mi sono recato per la seconda volta alle Catacombe di Sant’Egidio
Lo consiglio a tutti, entrare nel ventre freddo e umido della cristianità ci farebbe ricordare che tutto quest’odio che sentiamo nei confronti della chiesa, non può che avere radici deboli.
Trovarsi di fronte ai resti del passaggio di martiri che hanno lottato, morti credendo in un uomo che non avevano mai conosciuto, è una sensazione forte anche per un non cristiano.

Questa sensazione da sola riesce a spazzare tutto ciò che è stato fatto da uomini di chiesa deboli, plagiati da catene troppo corte, pensate per animali e non per uomini in carne e ossa.
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Ascoltando:
Consorzio Suonatori Indipendenti, Ko de mondo, 1994

PIU' SU

2009-12-21T13:48:00.000-08:00

Dopo la crisi globale proveniente dagli Stati Uniti, un altro nemico della spinta economica è Dubai, con il congelamento dei debiti richiesto dalla Dubai World.

Qualche uccellaccio del malaugurio cerca di rendere credibile la teoria della “maledizione dei grattacieli” ideata da Andrew Lawrence e ripresa in mano per l’occasione da Mark Thornton.

Sembrerebbe, infatti, che ogni volta che un grattacielo raggiunge un record di altezza, questo sia presagio di un crollo della borsa del paese che lo ospita.

Come se questi alti ed aguzzi edifici si innalzassero per far scoppiare le leggere bolle economiche.

Spilli premuti su palloncini.

Anche San Gimignano, la città delle torri, vide il suo declino economico dopo la moda della “casa torre”.
Negli anni ne furono erette settantadue, anche se oggi ne sono visibili solo sedici.
Agli inizi del cinquecento, i visitatori di questo bene protetto dall’UNESCO, potevano godere della vista di una moderna Manhattan.

Oggi sembra che questa tipologia edilizia sia portatrice di sfortune.

Peccato, noi architetti siamo sempre stati attirati dalle torri.

Saranno i rimandi ai dettami lecorbuseriani, saranno le loro forme semplici, sarà che tali edifici segnano il territorio come nessun altra tipologia.

Gli architetti spesso sono egocentrici.

I grattacieli sono degli enormi menhir che infilzano il pianeta, chissà, seguendo più o meno le rotte farneticate ne “Il Pendolo di Foucault” di Eco.

Giganteschi falli eretti a dimostrare il vigore fisico di una società sana, (ri)produttiva.

In Cina stanno progettando torri vertiginose, la Shanghai Tower dovrebbe raggiungere i centoventotto metri, non certo un record, ma da mozzare il fiato.

Nonostante il nostro “Italians do it better” e il fregiarsi di innate doti amatorie, nel nostro belpaese non abbiamo mai cercato di competere in costruzioni di questo tipo.
Le nostre capacità ingegneristiche ci sono state sempre invidiate, dalla diga del Vajont alle opere di Pier Luigi Nervi, ma i grattacieli ci hanno sempre intimorito.

Le nostre torri sono state sempre proporzionate, forse un po’ tozze rispetto alle leggere linee contemporanee.

Probabilmente il nostro popolo ha sempre pensato che ci fosse una giusta proporzione tra la lunghezza della torre e le palle che ci stanno sotto.

La giusta proporzione spesso è anche solidità.

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Ascoltando:
Renato Zero, Icaro, 1981

THE MODERN DANCE

2009-12-06T01:55:00.000-08:00

Premetto che non sono mai stato un amante della fantascienza, anche se, da adolescente, la curiosità mi aveva spinto verso la biblioteca di famiglia.
L’alto mobile in legno scuro, oltre a contenere l’opera completa di Asimov, includeva anche la saga di Dune e decine di volumi di racconti ad opera dei più svariati autori.
Assaggiando di tutto un po’, come mi è solito fare, negli anni mi sono dotato di un’infarinatura letteraria che comprende qualche tomo dei succitati, oltre ad alcuni romanzi acquistato da me.

Ieri sera, decisamente provato da una settimana d’inferno, mi sono dedicato alla visione del capolavoro di Ridley Scott.
Erano trascorsi molti anni dall’ultima volta ma, come sempre, mi hanno colpito le scenografie oniriche e ricche di particolari, il solitario appartamento colmo di pupazzi di J. F. Sebastian e la costruzione dei personaggi che si muovono all’interno della pellicola.

Un’idea mi continuava a ronzare per la mente.

Continuavo a immedesimarmi in mio padre, a riflettere su cosa aveva significato per lui, grande amante del genere, l’avvento dei libri di Asimov, Dick e pellicole come queste, senza ombra di dubbio stimolanti.

Le idee , i sogni e i colori che bollivano nelle menti degli adolescenti degli anni ’50 dovevano essere molto simili alla cinematografia che ne è scaturita.

Gli scrittori immaginavano mondi nuovi, differenti forme di aggregazione sociale e struttura politica, flussi di individui che si muovevano liberamente nelle tre dimensioni, il tutto condito da una poetica decadente.

A mio parere, la debole fantascienza che riusciamo a malapena a realizzare oggi, è amaramente tangibile e sterile.
Romanzi e pellicole sono pervase da arcani complotti, antichi misteri spesso religiosi oppure, in alternativa, catastrofi imminenti e prossime.

Non sento più parlare di futuro.

E’ come se, avendo costruito troppo, ci fossimo privati della visione di un orizzonte.

Credo che l’architettura di Zaha Hadid, per quanto possa essere o no in sintonia con la sensibilità di chi la fruisce, sia quanto più vicino all’idea di futuro che la nostra società ha a disposizione.

Attraverso i suoi progetti, essa traccia solchi, trasformando ciò che precede le sue forme liquide e dinamiche, in immagini vetuste di un’epoca passata.

Come se la sua opera riuscisse a depositare un velo di polvere sugli edifici che la circondano.

A pensarci bene suscita rabbia il fatto che non si riesca a porre un traguardo da raggiungere, una sola immagine di futuro, che sposti l’orologio avanti di cinquant’anni anticipando gli eventi.

La mia paura è che la nostra immagine del futuro non sia molto dissimile da come vediamo il mondo oggi, con il risultato di lasciarci trascinare dalle tecnologie che vengono sviluppate.

Senza sognarle.

Con il senno di poi, possiamo tranquillamente asserire che pietre miliari come Nostradamus, Burgess e Verne ci avevano azzeccato.

Quale sarà il nostro contemporaneo visionario, chi potremo additare come profeta tra un secolo?
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Ascoltando:
Pere Ubu, The Modern Dance, 1978

BLINDFOLD

2009-11-15T04:52:00.000-08:00

Anni fa, sulla magnifica rubrica “Forse tutti non sanno che...”, lessi che gli Inuit hanno sviluppato nel corso dei secoli e prima di noi, una tradizione paradossalmente simile al nostro modo di vivere.

Fare di necessità virtù.

Visto che per parte dell’anno sono costretti ad una vita completamente al buio, si sono abituati a posizionare gli oggetti all’interno degli igloo in maniera metodica e univoca.

Sempre nello stesso punto.

Questo permette loro di trovare sempre ciò che cercano in totale assenza di luce, anche se non sono nella loro abitazione.

Ultimamente, parole come verità, indignazione e risveglio, sono state utilizzate da noi in maniera massiccia per ripetuti notiziari, opere cinematografiche e discussioni nella rete.

Come se per anni gran parte della popolazione fosse stata narcotizzata.

Credo che gran parte delle cose che ci circondano, siano specchio di questo atteggiamento cieco che abbiamo avuto nei confronti dell’ambiente, della politica e della comunicazione dei mezzi di massa.

Come ha illustrato ultimamente in maniera limpida Marco Paolini ne “I Miserabili”, per decenni ci siamo fatti abbindolare da apparecchi elettronici, oggetti di uso personale atti ad una gratificazione egoistica, che ci ha fatto perdere il gusto di saper vedere e partecipare.

Alla stessa maniera degli Inuit, abbiamo posizionato a portata di mano cose e persone che non necessitavano di molta luce per essere visti.
Individuati.

Se scegliamo forme di comunicazione semplici e superficiali, se posizioniamo emeriti imbecilli vicino a noi, dentro uno schermo televisivo oppure su un palco, abbiamo deciso di essere ciechi.

Nella cecità ci meritiamo di tutto, è il nostro scotto da pagare per una vita tranquilla, dove ogni cosa è al suo posto.

E’ usanza comune, utilizzare una sveglia per svegliarsi la mattina, ma dopo un po’ di tempo che la sveglia ha sempre lo stesso suono, cominciamo ad assuefarci.
La soluzione allora è quella di cambiarne la suoneria, oppure posizionarla in un luogo impossibile da raggiungere allungando semplicemente la mano.

In questo clima di risvegli e torpori, di immobilismo e indignazione, dovremmo cercare tutti di fare un po’ di disordine nella nostra vita, spostare oggetti e certezze.

Il minimo che ci potrebbe succedere è un allungamento delle braccia, in modo da poter cogliere oggetti e stimoli sempre più lontani.
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Ascoltando:
Morcheeba, Big Calm, 1998

PYRAMID SONG

2009-11-03T12:23:00.000-08:00

La struttura gerarchica nel mondo del lavoro si è evoluta negli anni.

Inizialmente il modello piramidale ha segnato gran parte della storia dell’industria e dei servizi, dalla sua nascita fino anche ai giorni nostri.

Gli industriali del nordest sono innamorati di questo sistema.

Nella struttura piramidale una persona detiene il controllo totale dell’azienda, ogni decisione passa per la sua scrivania.
Tutto questo genera, nel diretto interessato, una quantità incredibile di stress, che egli sfoga sull’inerme famiglia, la segretaria, i transessuali, le feste in discoteca e le vacanze in paesi esotici.

Successivamente si è cominciato a capire che tale struttura non poteva perdurare, il boss in questione ha finalmente deciso di utilizzare la famosa parola “delegare”.
Vari capi progetto si occupano di settori diversi, anche se ciò non vieta al titolare di continuare ad amministrare completamente il lavoro dell’azienda, risparmiando le sfuriate solo a poche persone, che poi scaricano lo stress in maniera piramidale come sopra descritto.

A rimetterci, i soliti “paria”, gli impiegati fantozziani.

Le ultime forme di lavoro prevedono una struttura a rete, il net working, in cui gli intrecci e le interconnessioni tra le figure più disparate si interfacciano continuamente.
Probabilmente questo sistema, che fisicamente non conosco, porta a uno stress generalizzato.
Immagino un marasma di persone che perdono tutti tempo a capire chi sta sopra e sotto, invece che lavorare.

Recentemente ho letto un libro sull’organizzazione aziendale, materia che tocca il mio lavoro in maniera marginale, ma che mi è utile per capire i processi che regolano le relazioni in un sistema produttivo.

Mi è così tornato in mente la famosa propaganda di Beppe Grillo, quando richiamava all’attenzione il fatto che, formalmente, i parlamentari sono nostri dipendenti e noi siamo il governo.

Non sono un esperto di politica, il mio interesse verso la storia del mio paese è sorta troppo recentemente per potermi essere informato come vorrei.
Quello che stiamo vivendo ora in Italia è formalmente la fotocopia dei processi descritti da Chomsky tempo fa e fa Walter Lippmann a inizio secolo (http://www.marforio.org/appunti/storiaPedagogia0708/IL%20POTERE%20DEI%20MEDIA-CHOMSKY.doc).

Oggi in Italia, una rete di persone che comunica continuamente le proprie idee tramite il web, viene chiamata periodicamente a mettere una croce su una scheda.
Tale croce determinerà quale delle compagini politiche eleggerà il proprio leader, il quale sarà alla guida del nostro paese fino a fine legislazione o crollo del governo.
Possiamo osservare che l’attuale leader oggi chiede sempre più poteri, anche super poteri, cercando di condensare il tutto nelle mani di un’unica persona che deciderà tutto.

La conclusione che possiamo trarne è che la struttura del nostro governo evolve in maniera diametralmente opposta a quella del mondo del lavoro.

Strano modo di muoversi, per un presidente che di aziende dovrebbe capirne qualcosa.
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Ascoltando:
Radiohead, Amnesiac, 2001

COMFORTABLY NUMB

2009-10-17T07:24:00.000-07:00

All’inizio questo blog costituiva semplicemente uno sfogo ai miei dubbi sentimentali, l’avevo considerato come una cura.
Sin da adolescente, infatti, ero solito sfogare ciò che mi esplodeva dentro tramite la scrittura.
A rileggerle, quelle righe confuse, trasudano di istintività e lacrime, molto lontane dai “pensieri lasciati a macerare” che state leggendo in questo momento.

Recentemente però il mio interesse per i mezzi di informazione si sta facendo quasi ossessione, il risultato è che le parole hanno poco tempo per sedimentare e finiscono subito sul web.

Ho appena finito di guardare, come ogni giovedì, la trasmissione “Anno Zero”.
Osservandola bene, non mi è sembrata tanto differente da tutti i salotti, pubblici e privati, che animano questo paese.
Piuttosto, ciò che la contraddistingue è una conduzione che non permette troppe sovrapposizioni di voci, urla e schiamazzi, ma piuttosto concede la parola a tutti senza filtro.

Mentre il post precedente parlava del modo di sentire la politica in Italia, una metafora calcistica di fazioni, oggi vorrei spostami a centrocampo.

Attualmente l’opposizione, non riuscendo a proporre un’alternativa credibile, continua a far pendere l’ago della bilancia verso il signor b.

Vedo un’Italia che sta attraversando una crisi alla stessa stregua di un qualsiasi paese che poteva “permettersi” una crisi.

Ci sono nazioni infatti che sono costantemente in crisi.

La maggioranza, qualunque sia, secondo me deve essere sostenuta.
Questo perché l’Italia e gli Italiani, a mio avviso, non riuscirebbero a reggere un cambio di governo.

L’economia soffocherebbe, di fronte al consueto periodo di stallo che serve all’insediamento.
Non dimentichiamo poi il classico momento, in cui il governo entrante dice che i conti pubblici erano falsati e che ci si dovrà rimboccare le maniche, il tutto in un clima di grande scontentezza.

Per tutta l’estate mi è balenata in mente la scena cardine del film “Il Divo”, quella del monologo di Servillo tanto per intenderci.
Per chi non l’avesse ancora visto, consiglio una breve ricerca su Youtube, giusto per avere un sunto dell’immagine prima repubblica italiana.

Ho cercato di immedesimarmi in un mio connazionale della prima repubblica.
Sono un italiano che suda in un’Italia che cresce a vista d’occhio, dove gli investimenti sono moltissimi perché il popolo è ancora da plasmare, da educare al “produci guadagna e compra”.
Carne fresca.

In cima alla piramide umana, c’è un potere centrale che narcotizza.

Un governo che vive di tangenti, di vacche grasse da mungere all’insaputa del popolo.
Un parlamento di politici che non rispetta le leggi, uomini che militano in gruppi e sette segrete che mettono in pericolo la sicurezza dello stato.

Non riesco neanche ad immaginarmi cosa succedesse sotto le coperte di questi personaggi, visto il clima che imperversava e ciò che è venuto alla luce nell’ultimo periodo.

Probabilmente la notizia di una escort a Palazzo Grazioli sarebbe apparsa come una marachella da nulla.

Insabbiata.
Forse la escort sarebbe stata insabbiata anche fisicamente.

Messa a tacere come le collusioni tra stato e mafia, i collegamenti tra i politici e le stragi.

Si stava bene, semplicemente perché la legge era incatenata e i processi venivano condotti dove voleva il governo.
La stampa rimaneva omertosa, oppure non parlava perché le informazioni venivano fatte sparire.
Le aziende non sapevano cosa volesse dire pagare le tasse e il nordest cresceva anche grazie a migliaia di piccole e medie frodi.

Tornando a questo attuale clima di rabbia, credo che avrebbe senso solo se quest’indignazione portasse a qualcosa.

Agire.

Come se questo sdegno servisse a farci camminare a testa alta dopo anni di umiliazioni.

Tanto varrebbe rimanere “piacevolmente insensibili”.
Avremmo un aspetto più dignitoso.
La rabbia da sola non serve a nulla, se non a renderci infelici.
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Ascoltando:
Pink Floyd, The Wall, 1979

LOVE AND HATE

2009-10-08T15:07:00.000-07:00

Dopo la notizia della bocciatura del lodo Alfano e le rispettive reazioni dei media, continuo a stupirmi della visione calcistica della politica in Italia.

Mi connetto a Facebook dove gli strilloni delle testate on-line vengono osannati o maledetti a seconda del colore della propria bandiera o degli ideali.
Come se votare PD o PDL ti facesse partecipe della vita politica.

Ci emozioniamo anche di fronte agli exit pool, alle decisioni in parlamento per un gusto tutto egocentrico.
La capacità di disegnare una croce, non ti da il potere ma l’illusione di partecipare ad un ideale.

Io ho sogni, non loro.
Io.

Nella politica e nella storia di questo paese non contiamo nulla, perché non siamo partecipi di questa democrazia che è sempre più vicina ad una dittatura che puzza di marcio da tutti i pori.

Perlomeno un regime assolutista dichiarato, farebbe bene a questa Italia caciarona, questa “Italia Cafonal” come la definirebbe D’Agostino, questa Italia in cui se compri venti quotidiani leggi venti notizie diverse.

C’è odio nelle strade, si urla fascisti e comunisti, avendo perso completamente il senso di queste parole.
Respiro rabbia e quando qualcuno non la pensa come te, viene additato come un ignorante, senza neanche lasciargli il tempo di parlare.

Non abbiamo più il tempo di ascoltare.

Indiscriminatamente a desta e a sinistra ci si arrabbia inutilmente, ognuno crede di avere la pietra filosofale ben stretta in mano.

Si citano frammenti di storia, decontestualizzandoli, perché la storia non la conosciamo più.

Si parla di libertà di stampa, urlandola in piazza, dimenticandoci che forse proprio oggi c’è una pluralità assoluta, libertà che durante gli anni di dominio di democrazia cristiana non si poteva neanche immaginare.

Poco mi importa se Emilio Fede seleziona solo le informazioni che gli interessano.

La televisione non è un mezzo di informazione e non lo è mai stato.

Rifletto, una persona che ha un ruolo istituzionale, forse dovrebbe essere lasciato in pace, congelando i processi che lo riguardano, per lasciargli il tempo di lavorare per lo stato.
C’è sempre tempo per giudicare qualcuno.
Poi ricordo che alla mia iscrizione all’Ordine ho dovuto dichiarare di non avere nessuna causa e processo pendenti, cosa che giudico assolutamente giusta.
Allora che senso ha che io debba rimanere integerrimo, mentre un parlamentare o il presidente del consiglio possono tranquillamente delinquere senza essere perseguiti?
Certo, qualcuno potrebbe dire che il parlamento è lo specchio del popolo e il popolo delinque, a destra e sinistra, ma io sono un sognatore e penso che un politico dovrebbe essere una persona perbene.

Sarà il mio rapporto così distaccato con lo sport, con il calcio, ma il tifo non fa per me.

Non ho mai avuto lo spirito di competizione, la voglia di urlare, di arrabbiarmi, di odiare e alimentare questo clima di ostilità, di cercare di imporre le proprie idee.

Cerco solo di ascoltare e aprire il cuore.
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Ascoltando:
Ryuichi Sakamoto, Sweet Revenge, 1994

WHAT ARE THEIR NAMES PART 2

2009-09-20T00:44:00.000-07:00

Presumibilmente Sgarbi deve avermi mosso qualcosa dentro lo stomaco, non si spiegherebbe altrimenti che, sul medesimo articolo, mi sono ritrovato a scrivere ben due post (vedi sotto).

Uno sarebbe risultato decisamente troppo prolisso.

In parole povere, all’interno dello stesso articolo, si proponeva di utilizzare i soldi destinati all’edificazione della nuova biblioteca (300.000.000 di eurini) per acquistare edifici storici e libri.
Secondo il critico “le biblioteche nuove come questa...sono come le moderne architetture religiose, senz’anima e vita rispetto alle chiese gotiche, rinascimentali e barocche” (Il Giornale, sabato 29 agosto 2009).
In parole povere, la proposta è di utilizzare edifici storici, per impedire di costruire edifici culturali asettici.

Una persona che utilizza il termine “moderno” per intendere “contemporaneo”, a mia modesta opinione non vale la pena di essere ascoltata, soprattutto se ad utilizzarlo è uno studioso che si fregia di titoli e onorificenze.

Probabilmente nessuno gli ha spiegato che per architettura moderna, come per l’arte, si intende il periodo storico compreso dal 1492 in poi.
All'università mi avrebbero crocifisso in sala mensa per un errore del genere.
Quindi con architettura moderna, sta tirando in ballo anche Andrea Palladio e la sua celebre villa Capra detta “La Rotonda”.

Pensando a queste parole, mi sembra quasi di sentire il vociare di due attempate signore di fronte al duomo del paese, con le borse della spesa: “Ma sa che è proprio brutta questa chiesa tutta moderna e di cemento?”

Magari il paese è Longarone e la chiesa è quella di Michelucci.

La bellezza di un edificio storico, non risiede nei suoi decori, nei suoi affreschi o nelle sculture che ospita, ma nel rigore e nella sacralità che riesce a trasmettere.

Questo è solo frutto dell’uso della luce, delle proporzioni e degli spazi.
Il resto è, appunto, decoro.

La chiesa di Michelucci potrà anche non essere paragonabile a San Pietro come maestosità, ma l’atmosfera che si respira quando si varca l’ingresso, è quella di trovarsi realmente nella casa di Dio.

Colgo il disappunto di Sgarbi e, seguendone il pensiero, faccio una provocazione per risolvere un problema inesistente.
Non sono stato in molte biblioteche, ma quella che in assoluto mi ha colpito di più è stata la Biblioteca Marciana di Venezia.
Tale edificio si trova a Venezia ed è attualmente occupato da un’altra istituzione, allora perché non costruirne uno identico a Milano?
Non hanno forse ricostruito il Teatro la Fenice identico a com’era e dov’era prima del tragico incendio?
Sarebbe semplicissimo, un rilievo preciso delle strutture murarie, del mobilio e poi via alla realizzazione.
Si potrebbe addirittura invecchiarne i muri artificialmente, forare il legno degli scaffali per simulare il lavoro dei tarli.
L’edificazione ad hoc una serie di edifici storici potrebbe essere pianificata, per fare contenti coloro che credono che la bellezza di un edificio risieda nella suo aspetto classicheggiante e consunto.

L’architettura come diceva Le Corbusier, è fatta per commuovere.
Non pretendo che tutta l’architettura debba commuovere, ma perlomeno sono d’accordo che gli edifici religiosi, o connessi alla cultura, abbiano l'obbligo di smuovere sentimenti.

Non so se un affresco di Giotto possa portare il fedele più vicino all’estasi del crocifisso di San Giovanni Rotondo, né se la basilica di Assisi sia più vicina a Dio di quella di Renzo Piano.

Se il diavolo si cela nei dettagli, Dio non so dove si celi in architettura.

Probabilmente nei volumi puri e semplici bagnati dalla luce dei silos di Le Corbusier.
Ai quali, se volete, come in una torta che si rispetti, possiamo aggiungere come guarnizione dei motivi, trame e decori, ma anche dipinti.

Buon appetito.
Amen.

WHAT ARE THEIR NAMES - PART 1

2009-09-15T14:47:00.000-07:00

Giorni fa, su “Il Giornale” ho trovato un articolo di Sgarbi, il quale chiedeva al ministro Bondi di fermare il progetto della biblioteca Europea di Milano firmato da Wilson.

Ora, su questo spazio ho più volte criticato sia il personaggio che il suo modo di porsi, a mio avviso così caricaturale da presentarsi in bilico tra il comico e il tragico.
Mi piacerebbe poter discorrere con lui in tranquillità, al di fuori degli schermi e schemi televisivi, per vedere dove finisce il personaggio e inizia la persona.
Per anni l’ho seguito, lo trasmettevano il pomeriggio quando tornavo a casa finite le lezioni al liceo.
Con la sua rubrica così pacata e il suo modo semplice di spiegare le cose, era persino vicino al modo di porsi di Philippe D’Averio.
Personaggio quest’ultimo che, senza urlare, riesce a farsi ascoltare.

Tornando all’articolo, ero curioso di capire quali fossero i suoi metodi di valutazione di un edificio, insomma con quali criteri aveva potuto misurare la qualità di un progetto.
I termini utilizzati per avvalorare la sua tesi sono stati i seguenti: “bruttezza”, “probabilmente un edificio funzionale ma mostruoso”, “una struttura banale e sciocca”, “incastri di volumi di concezione architettonica attardata come nei peggiori anni Settanta”.
Se dovessimo attenerci all’architettura classica, ma anche una piccola parte parte di quella contemporanea, potremmo disquisire su degli elementi architettonici.
Potremmo definire se la facciata è ben composta, se è equilibrata, se l’edificio si rapporta con l’esistente e quali elementi ha mutuato, rimescolandoli in una nuova composizione, più o meno gradevole.
Purtroppo gran parte dell’architettura contemporanea non è più costituita da queste componenti, quindi il giudizio del noto critico d’arte è oggi paragonabile a quello della nota casalinga di Voghera, magari appassionata lettrice di "bravacasa".

Tutto è demandato al “gusto”.

Se non ci sono più elementi con un nome proprio, se un edificio non può più essere descritto con i termini convenzionali, è impossibile costruire una critica credibile, elaborare una valutazione che tenga conto del bagaglio culturale di una persona.

Basta leggere qualche rivista di settore per capire che la critica in architettura oggi è praticamente morta.

Vi sono centinaia di periodici patinati che propongono gli stessi progetti a distanza di mesi l’uno dall’altro, semplicemente descrivendoli.

Oggi l’architettura stampata a mio avviso fa quasi più soldi di quella costruita.

Quando ero all’università, un mio docente si scaldava quando gli studenti non si ricordavano i nomi degli elementi architettonici.
Affermava che se un architetto non conosceva il significato di dado, metopa, trabeazione, era paragonabile a un chirurgo ignorante del nome e delle funzioni degli organi del corpo umano.

Non avrebbe potuto operare.

Oggi possiamo dire tranquillamente che nell’architettura contemporanea sono spariti gli organi, le ossa e anche i muscoli, ma è rimasta una splendida pelle.
Splendida splendente.
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Ascoltando:
David Crosby, If I Could Only Remember My Name..., 1971

A WARM PLACE

2009-08-25T14:39:00.000-07:00

Pochi giorni fa, passeggiando per Roma, mi sono sentito addosso quella splendida sensazione di “calore familiare”, la stessa che hai dentro, quando sei nella tua città.
E’ strano perché era un sacco di tempo che non vi tornavo, e la sensazione si è sprigionata già dal secondo giorno di permanenza.

Premetto che quando è necessario fare il turista, non mi tiro indietro, girare così con una piantina in mano non è né un’onta, né un disonore per me, ma l’unico modo per conoscere meglio una complicata metropoli.

Quasi senza meta, a parte due visite obbligate, ho così vagato per la città eterna.

Era la prima volta in cui giravo liberamente per la capitale, libero dagli impedimenti di insegnanti o familiari, i quali a suo tempo avevano giustamente ostacolato la possibilità di vagare indipendentemente.
Troppo piccolo.

Gli occhi invece, questa volta maturi, non si sono soffermati un attimo, scorrevano da un edificio ad un altro.
Turbinii di ricordi e nozioni si sovrapponevano nella mia mente.
Figure di artisti e pontefici, nobili ed architetti che incontrandosi idearono quei capolavori.
A volte un colonnato era tamponato per diventare un edificio, ben disegnato ed armonico, in un’epoca in cui armonico fortunatamente non significava simmetrico, altre volte la traccia di un rudere diventava lo spunto per un nuovo progetto.

Oggi la ricucitura di ruderi è un concetto avulso dalla nostra cultura, sembra che qualsiasi opera del passato debba essere inguainata e messa sotto teca per non essere intaccata da progettisti e artisti contemporanei.

La storia è costellata di edifici trasformati, ampliati, demoliti e ricostruiti.

Palazzi mutilati e tamponati, sconsacrati e resi cristiani, nobilitati e spogliati di ogni decoro, a volte per mano di artisti, a volte per causa di selvaggi, i quali agivano in entrambi i versanti.
Dipinti di tutto rispetto furono così coperti di una mano di bianco e nascosti per sempre, a causa del costo eccessivo di una tela preparata.
Si cancellavano mirabili affreschi con una mano di calce per fare spazio a nuove raffigurazioni più fresche e moderne.

Mentre in passato il tutto era attuato, certo non senza polemiche, ma con una discreta semplicità, oggi studiosi in cerca di fama cercano l’occasione di mettere il becco su qualsiasi inezia sia da realizzare all’interno del nostro patrimonio artistico.

Sgarbi sembra sia sempre dietro l’angolo.

Una tendenza questa, che colpisce anche la nostra classe politica, la quale attribuisce sempre gli errori alle gestioni precedenti.
Non è un modo propositivo di relazionarsi con il passato.

Non siamo più capaci di agire per frammenti, di completare puzzle nei quali mancano dei pezzi.

Innioranti siammo.

Mi sembra quasi assurdo oggi, pensare che gli artisti di tutte le epoche si siano messi alla prova, nel completare composizioni di musica classica, edifici sacri, scenografie e dipinti di tutte le epoche, senza la paura di cimentarsi con il passato o con il proprio maestro.

Per ergerci, dovremmo avere l’umiltà di imparare a conoscere la storia e sederci sulle spalle di un gigante, al posto di fingere stature inesistenti, utilizzando come miseri ingredienti la nostra ombra in un pallido tramonto e un paio di scarpe col tacco.
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Ascoltando:
Nine Inch Nails, The Downward Spiral, 1994

FLUX + MUTABILITY

2009-07-23T02:25:00.000-07:00

E’ passato un secolo da quando Adolf Loos definiva l’ornamento un delitto.
In campo architettonico questo segnava una rivoluzione, la progettazione minimale e modulare avrebbe marchiato gli anni a venire.

Come in ogni rivoluzione artistica che si rispetti, si cercava di sfuggire ad un passato caratterizzato da orpelli, vetrate colorate e forme naturalistiche, i progettisti erano sempre all’inseguimento di effimeri stili, i quali comunque cominciavano a vacillare e a perdere forza.
Per farla breve, il brutalismo in architettura, il design semplice e l’inseguimento di forme pure lecorbuseriane hanno a poco a poco ucciso generazioni di artigiani che si tramandavano saperi e conoscenze da centinaia d’anni.

La noia però è una costante dei giorni nostri e l’impeto dell’architettura barocca, decretato dalla necessità di stupire e provocare l’estasi nel fedele, si ripropone ai giorni nostri con un linguaggio diverso ma con le stesse aspettative.

Le trame intricate degli impianti planimetrici di Eisemann, le strutture antropomorfe di Calatrava, le forme spezzate degli edifici di Zaha Hadid e Steven Holl, sovrappongono geometrie ad altre geometrie con l’intento di lasciarci a bocca aperta.
Vi sono matrici che si ripetono, si accavallano, mutano per generare configurazioni complesse che la nostra mente non è più in grado di elaborare, se non attraverso processi stocastici.

Migliaia di cellule si replicano e mutano, come malattie incurabili, trasformandosi in arte agli occhi del fruitore contemporaneo.

Ultimamente mi è capitato in mano un progetto ampio per una città del Levante.
Sono quei progetti che le riviste di architettura non pubblicano, i direttori e le redazioni sono ancora legati all’urbanistica di Gregotti tutta cardo e decumano, altrimenti strizzando l’occhio alle ultime tendenze.

Sono fermamente convinto che una collettività, che ha una visione completamente diversa di noi del mondo, non abbia bisogno di città progettate con la carta millimetrata.

Se la nostra mente non riesce a concepire disegni articolati, il progetto si riduce all’abbozzo di un accampamento romano.

Trasporlo in Cina è uno stupro bello e buono.

Come è possibile disegnare una città su una griglia regolare, in un paese che per secoli ha rifiutato la linea dell’orizzonte come scelta di rappresentazione?

Mi incanta sognare che il masterplan che mi è capitato in mano, sia una forma di protesta, la necessità inconscia di disegnare paesaggi da parco giochi, luoghi dove la complessità è generata dal caos.

Nessuna regola apparente se non quella di un equilibrio instabile.

Forse una nuova forma di contrattacco consiste nel fuggire la ripetizione: progettare al limite della follia edifici fini a se stessi che non dialogano con gli altri.

Nascono piccole bomboniere dalle facciate che si sovrappongono, velature e decori replicati che ruotano e traslano per rendersi all’apparenza nuovi.
Si muovono e respirano assieme a chi utilizza queste macchine contorte.

Ci dimentichiamo che la bellezza della complessità è un lento sovrapporsi di vuoti e pieni, spazi e volumi, visuali e occlusioni, fatte di materiali che invecchiano in maniera non omogenea.

Altre piccole Mestre stanno nascendo in tutto il mondo, se un edificio da rivista patinata si costruisce vicino a baracche in India, dall’altra parte del pianeta un ponte viene costruito in un paese in cui mancano le altre infrastrutture.

Le contraddizioni sono frutto di una miope visione.

La nostra idea della progettazione articolata è limitata semplicemente perché non siamo in grado di immaginare tempistiche che vanno oltre la data della nostra morte.

Questo è un problema che in tutte le civiltà e generazioni precedenti alla nostra non si era mai posto.

Il cuore del nostro essere effimeri, è la paura di non avere abbastanza tempo per porre la nostra firma su questo capolavoro che è il mondo.

Come bambini svogliati in gita, imbrattiamo così un’opera d’arte che la nostra ignoranza ci impedisce di comprendere.
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Ascoltando:
David Sylvian & Holger Czukay, Flux + Mutability, 1989

CARA

2009-07-15T23:54:00.000-07:00

Grazie a un diverbio scoppiato in rete tra me e una mia amica, mi sono rimesso a ragionare sul tema del viaggio.

La partenza come necessità per spiccare il balzo.

Spesso sui mezzi di informazione si sente parlare di fuga di cervelli, di luminari che fuggono dall’Italia in cerca di un lavoro più decoroso.
Penso che per un ricercatore questo sia necessario, l’Italia in questo campo è un po’ il fanalino di coda.

Per quanto riguarda infinite altre professioni, ritengo che la rete globale abbia accorciato le distanze, tanto che essere a Voghera o New York sia quasi la stessa cosa.

Posso essere d’accordo sulla questione che rimanere nello stesso luogo, magari in un paesino di provincia, sia poco stimolante.
Ma il problema del poco stimolo è dentro noi, non nel luogo che ha invece stimolato generazioni intere.

Il piccolo Bastian leggeva il libro “La Storia Infinita” nella soffitta della sua scuola.
Con lo scorrere delle parole, delle pagine, a poco a poco gli si apriva un mondo nuovo, una storia completamente diversa dalle altre, in cui l’ultima pagina non significava la fine del sogno.

A volte mi sento come il piccolo personaggio principale di questa storia.

Fisicamente non ho mai viaggiato molto, anche se ho fatto molti chilometri guardando il mondo scorrere dai finestrini dai mezzi pubblici di questa megalopoli padana.

Data la mancanza di mezzi e di genuini stimoli per partire, ho sempre viaggiato molto con la mente.

Intere storie si aprivano nei libri che leggevo in spiaggia.
La strada del ritorno non era mai quella dell’andata.
Passeggiando per la stessa strada, dopo infinite volte, scovavo un dettaglio nuovo.
Tentavo di trovare nuovi colori e forme nel paesaggio che si proiettava dietro la finestra della mia camera.
Cercavo di conoscere gente nuova, angoli nuovi.

Sono giochi che faccio ancora.

A volte basta farsi uno sgambetto da soli, per osservare una cosa che era sotto il nostro naso da tempo.

Se è vero l’aforisma che ho trovato qualche giorno fa in rete “La felicità è una direzione e non un luogo”, non si parte per trovare qualcosa di nuovo.

Il tema è il viaggio e la meta.

Proseguendo nel ragionamento, la meta sarà felicità per poco tempo però, perché parte integrante del viaggio.
Appena diverrà “luogo” sorgeranno i problemi di prima.

Allora servirà un nuovo viaggio e una nuova meta.
Nuovi viaggi e nuove mete.

L’aforisma non specifica quale sia la direzione della felicità, ma semplicemente il fatto che andare in una direzione significhi essere felici.

Il mio è un viaggio continuo.

...ma so già cosa pensi, tu vorresti partire
come se andare lontano fosse uguale a morire...
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Ascoltando:
Lucio Dalla, Dalla, 1980

TEMPO

2009-06-18T06:11:00.000-07:00

Il tempo umano non ruota in cerchio ma avanza veloce in linea retta. E' per questo che l'uomo non può essere felice, perché la felicità è desiderio di ripetizione.
(Milan Kundera)

WEATHERED WALL

2009-06-05T05:35:00.000-07:00

Nel lungo fine settimana appena trascorso, ho avuto la fortuna di poter trascorrere qualche giorno in due poetiche località.
La prima è Poffabro, un borgo in provincia di Pordenone popolato da neanche duecento anime.
Nonostante la dimensione microscopica, grazie alla sua architettura vernacolare e spontanea, Poffabro viene visitata ogni fine settimana da molti turisti.
Passeggiando per le viuzze tentacolari che si sviluppano tra le abitazioni, si può percepire che la divisione tra il privato e il pubblico si fonde in un unico spazio comune, comunitario, spezzato da splendide e materiche facciate.

Forme pure stagliate nella roccia e nel legno.

La seconda località è stata Forni di Sopra, situata ben più in alto, ad una quota di quasi mille metri.
L’attinenza che ho trovato con Poffabro è la cura con cui hanno ricostruito, ristrutturato e ricucito un borgo con grande logicità e continuità storica.
Certo, non si può nascondere che qualche esempio di costruzione ignara del luogo e del contesto può essere individuata in entrambi i paesi, ma sono eccezioni sporadiche che non fanno altro che confermare la regola.

Le abitazioni sono realizzate con pochi elementi, riconoscibili.

Mi piace pensare che, come nell’architettura classica, oggi questi contemporanei progettisti si muovano tra dei paletti fissati dalle amministrazioni locali / regionali.
Con pochi elementi stabiliti si possono attuare delle modifiche all’interno dei canoni.

Nei casi qui sopra citati, il risultato ottenuto è un organismo gradevole, coerente e mai banale.
Queste sono le caratteristiche dell’architettura italiana, maggiormente apprezzate da noi stessi e dai turisti che ogni anno contribuiscono alla nostra economia.

Mi piacerebbe pensare a una nazione, la nostra, che si muove in questo senso.
Ponendo delle forti limitazioni formali ed estetiche nell’architettura non solo dei centri storici, potremmo ritrovare il filo rosso dell’arte classica, di cui siamo figli.

In un periodo incerto sotto tutti i punti di vista come quello attuale, a mio avviso sarebbe opportuno lasciarci alle spalle la visione romantica dell’arte come invenzione e tornare all’interpretazione dell’arte come artigianato.

Nella mia professione mi ritrovo ogni giorno a leggere norme che spiegano soprattutto come effettuare il calcolo dei metri cubi di un edificio, come sempre sono disposizioni partorite dopo un eccessivo e deregolamentato utilizzo del nostro territorio.

Sembra che l’abilità del professionista oggi stia nell'interpretare furbescamente tali norme per progettare al linite dei vincoli, allo stesso modo di un elefante che si muove in un negozio di lampadari.

Oggi il problema è diverso, le brutture del nostro paese sono sì frutto delle dimensioni sproporzionate dei mostri che infestano il nostro paese, ma anche di edifici decontestualizzati e deregolamentati.

Oggi mi piacerebbe cominciare a leggere che c’è qualcuno che decide per noi cos’è giusto e cos’è sbagliato.

Noi non siamo più in grado di farlo.
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Ascoltando:
Davis Sylvian, Brilliant Trees, 1984

FORBIDDEN COLOURS

2009-05-26T14:56:00.000-07:00

La crisi che sta colpendo non solo il nostro paese, ma più o meno quasi tutta l’economia occidentale, continua a mietere vittime.
Getta in ginocchio molte persone, che si ritrovano a non riuscire più ad arrivare a fine mese.

I mezzi di informazione sembrano ignorare i fatti, chi ne parla viene apostrofato come uno iettatore.
Un menagramo.

Ma non bastano gesti apotropaici per allontanare la realtà, i problemi non se ne vanno con una grattatina.

Probabilmente chi tira i fili dei mezzi di comunicazione spera che, non parlando della crisi, essa sparisca come per magia.

La polvere può anche sparire sotto il tappeto, ma ormai il pavimento dei palazzi istituzionali somiglia sempre più al territorio campano.
Sotto dune di erba giacciono rifiuti tossici maleodoranti.

Si legge negli occhi la paura delle persone, ma anche qui è nascosta.
Sguardi celati sotto coloratissimi occhiali.

Non nascondo la mia felicità nel notare che, dopo anni di minimalismo vissuto a suon di contrasti optical, tinte martora, cammello e sfumature sui toni di tabacco, di colpo la nostra cromofobia sembra sia ormai un lontano ricordo.

I progetti di architettura sono pregni di colori saturi, verdi acidi che prendono il posto di dimenticati rosa veneziano, rossi amaranto che sostituiscono vetusti intonaci cremina.

Sarà un’idea degli stilisti, sarà una nostra necessità di sorridere in mezzo ai colori, in ogni caso finalmente mi sembra di essere uscito da una coltre nebulosa, figlia di un romanticismo che ci aveva insegnato a odiare i colori.

Un neoclassicismo che per anni ha mentito sull’architettura del passato.

Viva il colore, soprattutto se è su chilometriche gambe fasciate da leggings viola.
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Ascoltando:
David Sylvian, Secrets of the Beehive, 1987

CROSSROADS

2009-05-10T03:04:00.000-07:00

Periodicamente alcuni artisti raschiano il barile, altri fanno migliaia di passi indietro per ritrovare il proprio filo rosso.

L'unica cosa che mi domando è perché lo facciano pubblicamente e non lascino che questo sia semplicemente un cammino interno.

Poco male, il percorso di ritorno al blues delle origini di Eric Clapton, mi è servito per ragionare sull'immagine dell'artista in generale su come un'immagine ci influenzi.
In una performance del buon vecchio "Slowhand", la quale si è tenuta a porte chiuse, se non per le telecamere, le riprese ad un certo punto si sono spostate in un hotel in cui Robert Johnson avrebbe registrato gran parte della sua produzione musicale.

Robert Johnson, per chi non lo conoscesse, è un musicista blues degli anni '30, la cui vita aleggia nel mistero dei riti voodoo e di un fantomatico patto con il diavolo.

Di lui ci rimangono ventinove canzoni, due sole fotografie, due certificati di matrimonio e uno di morte.
Di lui ci rimane anche l’influenza su tutta la musica rock.

Una delle figure più importanti per la musica di tutti i tempi.

In un periodo, il nostro, dove la sovraesposizione mediatica di ogni fatto e di ogni personaggio pubblico è nauseante, comincio ad apprezzare sempre di più le figure storiche di questo tipo.

Per anni ci si è accaniti su Battisti e Mina e la loro scelta di sparire.
Per anni si è cercato di fotografare Syd Barret mentre andava a fare la spesa.

Porto il massimo rispetto per chi sceglie di celarsi, nascondersi dai riflettori e scegliere poche immagini da pubblicare.

Rigiro tra le mani la copertina del cd di Johnson e penso che lui sia questo, ha scelto questa immagine per farsi rappresentare, l’ha decisa e ci rimarrà per sempre.

Uno dei due momenti in cui il suo sguardo ha deciso di “incrociare” l’obiettivo di una macchina fotografica.

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Ascoltando:
Robert Johnson, King of The Delta Blues, 1997

LA PARTENZA E L'ARRIVO

2009-04-23T23:35:00.001-07:00

SUMMERTIME

2009-04-22T14:36:00.000-07:00

Da piccolo trascorrevo parte delle vacanze in un paesino sperso tra le colline della pedemontana.
La sera ovviamente non uscivo, quindi la televisione e i libri erano i miei unici compagni.
Ricordo con chiarezza, che trasmettevano una trasmissione che si chiamava "I racconti del brivido", serie televisiva che non ho più rivisto.
Un episodio mi rimase particolarmente impresso, il tempo ha fatto il suo corso e i ricordi oggi sono abbastanza vaghi, inoltre non sono riuscito a reperire materiale in rete.
La sensazione che mi è rimasta sul palato è di un'amarissima claustrofobia.

In pratica era rappresentata una famiglia che viveva tranquillamente in casa, finché un giorno gli abitanti si rendevano conto di non poter uscire dalla propria abitazione, uno strano liquido cominciava a spandersi per casa e le pareti cominciavano a restringersi.
In breve accadevano fatti inspiegabili.

L'inquadratura alla fine dell'episodio era rivolta a una bambina che giocava con una casa per bambole.
Si scopriva così che in realtà la famiglia era costituita di pupazzi di plastica che semplicemente avevano acquisito il dono della ragione.

Era tutto finto.
Diventati esseri pensanti.
Il crollo di un sistema.

In questo periodo di sconvolgimenti economici, dove anche le superstar dell'economia si appendono al cappio e altre stanno preparando perfetti nodi scorsoi, penso che la società contemporanea forse non è mai stata pronta a recepire la verità.

A volte mi sento come un Ken che si è svegliato in una casa dalle pareti in una plastica troppo leggera, troppo sottili per isolarmi dalle urla di chi vive in condizioni disumane, in virtù del privilegio di pochi.

Spero solo che quella che sta arrivando non sia un'estate troppo calda da squagliare me e Barbie.

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Ascoltando:
Miles Davis, Porgy & Bess, 1958

COMING BACK FROM ZAGREB

2009-04-20T23:51:00.000-07:00

A volte seduto sui sedili posteriori dell'auto ti annoi, allora è il caso di giocare, magari aprendo l'otturatore per venti secondi...

POWER TO THE PEOPLE

2009-04-16T15:57:00.001-07:00

I lettori affezionati del mio blog sapranno già che non amo guardare la televisione, a meno che non trasmettano un film particolarmente interessante.

Ultimamente tendo anche a non interessarmi riguardo la programmazione serale, preferisco uscire, stare in mezzo alla gente, oppure rinchiudermi in camera con un buon libro.
Perfino i telegiornali, mezzo che ho sempre utilizzato per disinformarmi, cominciano a diventare un rumore di fondo mentre sto mangiando.
Principio di autismo cosciente.

La radio diventa così l’unico mio contatto con il mondo, infatti il bunker dalle impenetrabili pareti che mi sono costruito attorno, è invalicabile anche per le persone, le informazioni che colgo “al bar” per me sono semplice folklore.

La sovraesposizione mediatica alla quale è sottoposta la regione dell’Abruzzo in questi giorni è evidentemente schifosa.
Riguardo a questo argomento è stato detto di tutto e di più.
Come al solito si è passati dal cordoglio all’unità nazionale, successivamente sono nate le prime polemiche sfociate nella consueta disputa politica, neanche fossimo allo stadio.

No, gli stadi non si sono fermati.

Stasera ho deciso di prendere parte a questo continuo urlare, a questo odio che porta le persone ad uccidere per un parcheggio rubato.
Mi sono piazzato sulla poltrona, in pigiama e mi sono guardato Anno Zero.
Varie figure si intervallavano, alcune più credibili, altre decisamente fuori luogo.
Ho provato a un certo punto a estraniarmi completamente, come se non conoscessi nessuno, come se non esistessero fazioni politiche, ma solo uomini e fatti.

Quello che ne ho evinto è l’immagine di un popolo, quello italiano con la “i” minuscola e non quello Aquilano, completamente sfiduciato nei confronti delle istituzioni.

Ci sentiamo impotenti di fronte a chi ci governa, come se “lo stato” fosse una piovra che succhia denaro e che si permette di fare ciò che vuole.

Oggi forse ho letto realmente qual’è lo scenario politico di Beppe Grillo, ciò che vorrebbe far fare a questo paese.
Non mi sento di appoggiarlo, ma non si può denigrare una persona che tenta di far capire al popolo che il potere è già nelle sue mani.

E’ coscienza civica.

Denunciare, indignarsi e cercare di fare chiarezza nella nostra quotidianità è un ottimo modo per far funzionare le cose.
Partire dal basso per nutrirci di una coscienza sociale.
Non ce la faccio più a sentire parlare di “lo stato”, “il governo”, “i parlamentari”.
Lo stato siamo noi, punto e basta.

Gli sprechi sono nostri, il cemento lo gettiamo noi, la spazzatura la gettiamo noi.

La democrazia la uccidiamo noi.

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Ascoltando:
John Lennon, The John Lennon Collection, 1982
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NO PRESSURE OVER CAPPUCCINO

2009-03-08T14:28:00.000-07:00

Certi album musicali, alcune canzoni entrano nella tua vita come il comparire di un'allergia: il giorno prima ne sei immune e tutt'un tratto invece non riesci più a farne a meno.

Così, questa volta, mentre l'asfalto correva sotto di me, il sottofondo era quello di Alanis Morissette.

E’ difficile ricordare quante volte mi sono commosso di fronte a una canzone.

Ancora una volta, dalle casse usciva un arrangiamento così perfetto, sembrava che i musicisti si muovessero all'interno di una stanza il cui pavimento era cosparso di gusci d'uovo.

Da certe sovrapposizioni di note, è chiaramente possibile capire che tutto è in un equilibrio, nel quale basta spostare un'inezia, perché tutto crolli.

Come in un castello di carte.

In una scultura di Calder, ogni elemento si regge grazie a un oggetto complementare, che lo equilibra.

Delicate azioni / reazioni, non onde d'urto.

Prendendo atto che al mondo possono esistere persone in grado di piangere ed innamorarsi ascoltando brani dei Rage Against The Machine e gli MC5, mi sono chiesto: perché nella maggior parte dei casi colleghiamo le emozioni a opere d'arte delicate?
Qual'è il motivo per il quale una tenue canzone di Jeff Buckley, una vellutata scultura di Canova, una lieve fotografia di Stieglitz si legano nella nostra mente a intensi momenti carichi di sentimento?

Forse per contrastare le emozioni, di per sé così forti.

L’amore non accetta un contraltare, al massimo una timida spalla.

Quello che non mi riesco a spiegare è la ragione per la quale siamo così attratti e affascinati dalla delicatezza, dall'instabile bilanciamento e dalla precarietà nell’arte, quando poi cerchiamo nella nostra vita di allontanarci quotidianamente da tali sensazioni.

Probabilmente in questa crisi, l’arte diverrà una forma di espressione solida e monolitica, uno sgraziato dinosauro microcefalo che si farà spazio nella precarietà.
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Ascoltando:
Alanis Morissette, Alanis Unplugged, 1999
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WE ARE THE PIGS

2009-03-02T14:27:00.000-08:00

Sommessamente, mi ritrovo ad osservare il mondo da un oblò, con il risultato però di disinformarmi, come qui spesso denuncio.
La pulce che viveva nel mio orecchio, nell’ultimo periodo ha deciso di piantare famiglia e proliferare.

Da quando l'attuale governo si è insediato, non ho sentito parlare altro che di immigrazione, soprattutto in termini accusatori.
Non vivo pensando che chi siede in parlamento abbia anche il tempo di decidere cosa è meglio dire e cosa è meglio tacere, penso che però il servilismo dei giornalisti e dei direttori possa fare molto in questo senso.

Autocensura.

Giorno dopo giorno ho cominciato anch'io a nutrire sentimenti di odio nei confronti dei delinquenti che, senza permesso di soggiorno, brulicano nel nostro paese.

Iniziavo a pensare che era il momento di arrabbiarsi, di agire.

Per la prima volta ho voluto che venisse ripristinata la pena di morte.
Io.

Poi le idee hanno cominciato a sedimentarsi, le immagini ad essere elaborate, mi sono rilassato...un dubbio si è insinuato...sarà mica l'ennesimo esempio di disinformazione per coprire altre notizie?

L'Ansa batte centinaia di titoli ogni giorno, è compito del direttore di un giornale di selezionarli, così da informare nella maniera più ampia chi riceverà tali comunicati.

Invece ogni giorno tutti i telegiornali propongono le stesse immagini: romeni stupratori.
Giorni fa l'Istat ha deciso di ricordare i dati che ha raccolto inerenti le violenze sulle donne: quasi il 70% degli stupri avviene in famiglia, il 17,4 è ad opera di un conoscente e solo il 6,2 degli stupri denunciati sono commessi da sconosciuti.

Queste sono cose che tutti sappiamo, ma che i mezzi di informazione cercano di farci dimenticare.

Lo stupro per me è paragonabile al delitto, la vittima ne porta con se i segni per tutta la vita, quindi va punito con pene severissime, ma tutto questo parlare di accampamenti, di violenze è pura e semplice disinformazione fuorviante.

Dentro le mura delle nostre case accadono le peggiori angherie immaginabili e noi invece guardiamo la realtà dentro una scatola che vomita falsità.
Lo dicono i dati.

Noi, siamo i maiali.

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Ascoltando:
Suede, Dog Man Star, 1994
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ROADS

2009-02-03T14:26:00.000-08:00

Da quando ho deciso di non utilizzare più i canonici mezzi di informazione, se non sporadicamente, i miei unici contatti con il mondo sono: la mia piccola realtà quotidiana, degli sprazzi di telegiornale che colgo in pausa pranzo mentre mangio e i rotocalchi di gossip che girano nel bagno di casa mia.

Il pretesto per immortalare i miei “pensieri lasciati a macerare”, questa volta è nato leggendo a riguardo dei concorrenti del Grande Fratello in corso.
Ci viene comunicato che la maggior parte di questi attori incorpora un background ricco di partecipazioni, di comparsate in televisione, insomma non sono proprio dei perfetti sconosciuti.

Anche se la loro è una pessima recitazione, vi leggo la stessa determinazione di chi, con coraggio oppure ignoranza (l’una non esclude l’atra) intraprende un cammino verso un’unica direzione.
Giorno dopo giorno, cercano di entrare nella magnifica scatola piena di luci e immagini, che ci intrattiene con programmi sempre meno eleganti e freschi.
Cercano di entrarvi per l’uscita di sicurezza, in barba a immaginari buttafuori, che si distraggono un attimo.

Questi “backdoor men” entrano dalla porta sul retro mentre di fronte vi è una lunga fila di persone che ogni giorno si preparano, studiano, investendo in se stessi.

Non so se la moneta per diventare famosi, avere il quarto d’ora warholiano, sia ancora il sesso come anni fa.
Magari è con il presenzialismo oggi, insistendo, che si ottengono i risultati.
Un po’ come accade in politica o nelle gestioni statati, esempi similari di sistemi nei quali non puoi essere estromesso, semplicemente vieni traslato.
Così è in televisione, se hai il seno troppo grosso per fare la velina, ti propongono per partecipare al padre dei reality.

Non potrò mai nascondere quel pizzico di invidia che ha pervaso l’inizio dell’età adulta, quando ho cominciato a comprendere che molto del mio tempo lo avevo gettato in divertimenti, passioni, mentre persone anche vicine a me si stavano incamminando verso la loro strada.
Forse ho capito tardi qual’era la mia strada, così ho percorso una quantità indescrivibile di chilometri zigzagando in distrazioni, hobbies, relazioni più o meno importanti.
Sempre con la paura che se avessi intrapreso una strada non avrei mai più potuto tornare indietro.
A volte, guardando soprattutto gli esempi che ci propone la televisione, penso che basterebbe anche solo quella cieca determinazione per arrivare ovunque.
A volte considero che la marcia in più o il talento puoi anche non averlo, basta arrivare nella sala dei bottoni, quando vi giungerai saprai probabilmente cosa schiacciare.
A volte penso che se questi dubbi li ho io che ho più di trent’anni, non oso pensare i bambini, gli adolescenti, nei quali i rapporti interpersonali sono ormai avvizziti.
Guardando dentro la televisione magari penseranno che quello che accade all’interno sia vero.
Come i primi spettatori che videro il film dei fratelli Lumière.
Anche se era ferrata, era una strada no?

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Ascoltando:
Portishead, Dummy, 1994
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UN MALATO DI CUORE

2009-01-21T14:25:00.000-08:00

Il professore Larry Young, biologo della Emory University di Londra, in un articolo apparso su “Nature”, ha annunciato che si stanno avvicinando i tempi in cui basterà ingurgitare una pillola per potersi innamorare.
Fino ad adesso la capsula dell’amore serviva solo per inturgidire membri stanchi oppure anziani, a breve finalmente la magica compressa blu comincerà ad essere chiamata con un nome più appropriato, la pillola del sesso.

Per adesso gli esperimenti sono stati condotti sulle solite cavie.
Dei topolini che vantavano un trascorso da latin lovers, si sono trasformati tutt’un tratto in monogami convinti, questo solo grazie ad una spruzzata di ossitocina.

Questo ormone, infatti, contribuisce a far provare sensazioni di unione con il prossimo.

Tempo fa sembrava fantascienza il poter dirigere le emozioni attraverso pastiglie, oggi gli studiosi ci informano che si potrà, con precisione, stabilire quali sensazioni provare.

Tra poco nessuno potrà più dire “non ti amo più”, semplicemente perché non sarà più una spiegazione plausibile.

Si potrà amare in eterno.

Se il vostro rapporto di coppia si sta logorando, se la noia ha preso il posto alle emozioni, basterà ingoiare un cachet appena svegliati, girarsi dall’altra parte del letto e baciare uno zombie spettinato, per giunta con il consueto alito pesante mattutino.

Guerre chimiche combatteranno dentro di noi, arriveremo ad un punto in cui non avremo più padronanza delle nostre emozioni, ci troveremo insonni, a digiuno, sospiranti e sognanti anche da soli, magari solo perché in preda a un’overdose di ossitocina.

Ho sempre preferito le sostanze naturali a quelle chimiche, le prime provocano reazioni controllabili, razionali.

Scegliere di bere una bottiglia di vino assieme a una donna, per sciogliere il ghiaccio, mi è sempre parso più romantico di sognare intrugli amorosi, da sciogliere nell’acqua, per poter ottenere lo stesso risultato.

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Ascoltando:
Fabrizio De André, Non al denaro, Non all'amore Nè al cielo, 1971
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LOVELETTERS IN THE SAND - PARTE TERZA (LILAC WINE)

2008-12-21T14:24:00.000-08:00

Se mi leggete con una certa assiduità, saprete che ho smesso di fumare, sarete inoltre al corrente che l'ultimo periodo per me è stato abbastanza pesante.

Tanto da cominciare a pensare che fumare faccia bene al cuore, intorpidendolo.

Non credevo che questo post, potesse arrivare alla sua terza puntata, l’ultima.
Ultimamente una persona mi aveva chiesto se ci sarebbe stato un seguito, io prontamente le avevo risposto che, il mancato incontro, aveva precluso qualsiasi altra puntata, riflessione.
Ma certi eventi non puoi determinarli, arrivano e basta.

CIN!!!

Ieri sono riuscito finalmente a mettere in fila tutto quello che mi è accaduto, a dargli un senso, una forma.
E' così bello avere tutto chiaro, anche se solo per un’istante.

Le schizofrenie degli ultimi giorni, stranamente già da ieri mattina sembravano un ricordo, tanto da lasciarmi libera la mente e consentirmi di lavorare in pace.
Intanto attendevo il pomeriggio che avrebbe previsto acquisti assieme a mio fratello.
P. per me è l’esempio di come le cose possono cambiare.
Dopo anni di pareti invalicabili abbiamo cominciato a conoscerci e ad apprezzarci.
Non passiamo molto tempo assieme, ma è tempo di gran qualità.

"Stai tranquillo Alberto", mi dicevo, mentre passavamo da un'osteria a un'altra.
Era una giornata dedicata agli acquisti, certo, ma a Treviso è difficile schivare tutte le cantinette disseminate tra un negozio e un'altro.
L'unico desiderio era quello di non pensare, non soffermarmi su quello che è successo nell'ultimo mese, sarei andato in sovraccarico, non avrei trovato il capo della matassa.

Entrare all’interno dell’osteria gestita da S. e suo marito è stato stranamente più pesante del solito.

Il desiderio di sentirla era stato forte nell'ultimo periodo, i segnali per incontrarci e l'impossibilità di rendere questo evento reale, avevano pesantemente minato il mio sistema nervoso.

Per l’ennesima volta ho varcato quella soglia senza trovarla dietro al banco.
Poco male, diamo inizio alla danza dei calici, con in bocca il sapore forte del sangue della mia terra e le solite chiacchiere da bar.
Nel mezzo di un tango di cabernet la vedo entrare.
Gelo, freddo, ghiaccio.

Tutto mi sarei aspettato, ma non una sensazione del genere.
Nessun dialogo, nessuno scambio di sguardi.
Una continua fuga, una continua sua fuga.

Il viaggio di ritorno l’ho fatto piangendo.
Solo nella mia macchina piangevo tutte le lacrime che non ho mai versato negli ultimi dieci anni.

Piangevo perché, in un istante, ciò che per anni avevo trasfigurato, si è trasformato in polvere.
Piangevo perché in un istante mi è giunta tutta la realtà che avevo nascosto, procrastinato, mascherato e sotterrato sotto migliaia di tappeti.
Piangevo perché gli appuntamenti con la realtà non puoi traslarli di giorno in giorno, sperando che la realtà non giunga mai.
Piangevo perché per anni mi sono aggrappato con unghie e denti al passato, impiegando una quantità infinita di energie, con l’unico risultato di trasformare in spazzatura tutto ciò che mi accadeva.
Tutto per un’immagine.
Questa immagine è svanita quando, con l’ultimo sorso di vino violaceo, il suo volto è apparso attraverso il fondo del calice.

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Ascoltando:
Jeff Buckley, Grace, 1994
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HAVE A CIGAR

2008-12-17T14:24:00.000-08:00

Sono passati quindici anni da quando, con i miei due fidi compari, mi infilai all'interno dell'ennesima festa di compleanno di sconosciuti.

In questo particolare caso, ci trovammo nel parco della casa di una ragazza, il cui volto mi rimase stampato in viso.
Non era particolarmente interessante, probabilmente non ci parlai mai assieme, ma il suo diciottesimo compleanno coincise con la mia prima sigaretta.

I miei amici, dei contemporanei gatto e la volpe, con la complicità però dell'uva, tentarono con successo la loro opera di persuasione.

Non ricordo bene la sensazione che mi lasciò in bocca, nella gola, nella mente.
Sono sicuro però che il giorno dopo ero già dal tabacchino ad acquistare un pacchetto di bionde.

Quindici anni di sigarette di tutti i tipi: light o senza filtro, biscottate o deteinate, corrette e scorrette, accompagnate da sbronze colossali o pranzi microbiotici, fumate dopo culmini d'amore e baratri d'odio.

Pochi giorni fa sono entrato in libreria ad acquistare uno dei due libri che mi stuzzicano da più da tempo, placando per un po' la mia sete.
Mentre "Dianetics" di Hubbard dovrà aspettare, "The easy way to stop smoking" di Allen Carr è stata una vera e propria rivelazione.

Le pagine scorrevano, io continuavo a fumare com'era consigliato nel testo.
Leggevo quando mi mettevo a letto, spesso dopo mezzanotte e a volte, soprattutto nel weekend, anche dopo le due.

Tutto d'un fiato o quasi, ironico, no?

A mano a mano che procedevo nella lettura, non riuscivo a capire in cosa consistesse il segreto di questo genio del marketing, qual'era la ricetta che lo aveva reso miliardario.

Vi ricordo che non avevo acquistato il libro per smettere di fumare, ma per curiosità.

Poi l'ultimo capitolo.

Prima di leggerlo sono andato in sala a fumarmi una paglia del cammello, relax, nannabobòtantenannealberto.

Il giorno dopo la mattinata è trascorsa senza il desiderio, anche se non posso dire che i successivi dieci giorni siano stati tutti semplici.

Non avevo mai considerato la sigaretta come un elemento così inscindibile da me, ma più passano le giornate e più penso che questa astinenza abbia una radice quasi sentimentale.

Passano i giorni, i fine settimana, i momenti con gli amici e ti accorgi che stai facendo tutto senza chi o cosa ti ha accompagnato in tutti quei frammenti di vita.

Sai solo che, se passerai incolume quel preciso istante, quando ti si ripresenterà non te ne accorgerai più.

Non so precisamente perché abbia intrapreso questo percorso solo ora, forse ne sentivo il bisogno, forse smettere di fumare può far parte delle mie ultime riflessioni, sulle forti sensazioni di assenza e quelle impercettibili di presenza.

Ora mi sento libero e ricettivo, con la mente aperta e svincolato dalla moltitudine di futili dubbi che costellavano le mie giornate.

E' decisamente bello, a volte, essere così curiosi.

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Ascoltando:
Pink Floyd, Wish you were here, 1975
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(NICE DREAM)

2008-11-17T14:23:00.000-08:00

Certe programmazioni serali sono al limite della decenza, ma alcune volte la nostra sensibilità può trasformare il fango in Nutella.
Nella puntata della “pregiata” trasmissione 'Chi l'ha visto' della settimana scorsa, durante la quale ho potuto fumarmi una sigaretta liberando completamente la mente, era illustrata una storia alquanto patetica.
Da anni in Italia, non chiedetemi né dove né la provincia, vive un extracomunitario il quale non ricorda quasi nulla del suo passato.

Ha solo dei flashback nei quali rimembra delle percosse, maltrattamenti, ma il tutto è nebuloso...

Ovviamente questo tipo di messe in onda non sono pensate per potercele sorbire solo nel nostro belpaese, quindi ho potuto scoprire, con mio sommo rammarico, che il format è presente anche in altre sventurate nazioni.

Così il caso di una madre che vive in qualche paese dell'est Europa (anche qui non chiedetemi quale, non potete pretendere troppo) che ha perso il figlio da circa quarant'anni è stato associato a quello del nostro connazionale uomo senza passato.

Detto fatto, organizzato volo per l'anziana signora, direzione Roma.

L'incontro è stata una delle cose più penose che mi è capitato di vedere in televisione, questi due individui cercavano da anni di riempire una voragine dentro di se, l'abbraccio e le lacrime li avevano già saldati per l'eternità, anche senza sapere se realmente erano parenti.

Durante la chiacchierata che stavano facendo di fronte a un caffè è arrivato il responso dell'analisi del DNA: nessuna corrispondenza genetica.

Lo so, un'analisi preventiva avrebbe risparmiato pianti, ma avrebbe pregiudicato un'ora di trasmissione e il relativo odiens (?).

A me è venuto un dubbio.

Anche noi siamo in cerca di una persona che, nel caso non debba colmare dei vuoti, comunque ci completa, anime in pena che trovano pace nell’amare.

Se fosse possibile un test preventivo, che ci consenta di venire a conoscenza se chi ci sta di fronte o chi ci piace, è potenzialmente chi stiamo cercando, insomma la persona giusta, voi lo fareste?
Oppure preferireste vivervi la vostra trasmissione con sigle di inizio, fine, fine prima parte e Mastrota con le pentole e i materassi?

Io preferirei viverla.

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Ascoltando:
Radiohead, The Bends, 1995
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LOVELETTERS IN THE SAND PARTE 2 (IL TIMIDO UBRIACO)

2008-11-09T14:23:00.000-08:00

Probabilmente è vero, nell'ultimo periodo avevo cominciato a confidare un po' troppo nel destino, nel fato.

Il vento non ti sussurra il percorso da intraprendere, può soffiare così forte da trascinarti in una direzione, ma spetta sempre a te decidere.

Sono state le coincidenze di cui parlavo nel post precedente, non ho altre spiegazioni.

Le favole sono come i sogni, possono venirti raccontate, puoi narrarle, ma restano sempre personali.
Avulse da qualsiasi sistema descrittivo.

Non possiamo neanche pensare che tali distorsioni della vita reale possano essere vissute da una collettività.
Tanto meno in coppia.
Un punto di vista è unico.
Gli occhi di due persone non possono trovarsi nello stesso identico punto, nello stesso momento, è un impedimento fisico, non filosofico.

Dimostrazione per assurdo.

Sono abbastanza convinto che le storie d'amore non abbiano una fine, questo perché continuiamo a viverle dentro di noi, egoisticamente.

Si tagliano i legami, scompare quel turbinio di informazioni, parole scritte, dette e comincia un percorso interno.
Più pericoloso. Silenzioso.

Chissà che cosa sarebbe successo se...e se…porte scorrevoli di metropolitane.

La realtà è una sola, unica, singola.

Appena cerchiamo di raccontarla la deformiamo, la distorciamo, come specchi concavi, convessi.

Riflettiamo male, soprattutto quando si parla d'amore.

L'incontro con S. non c'è stato, una serie di eventi ha impedito di incontrarci.
La serie di crucci, turbe e dubbi che aveva accompagnato la data del suo matrimonio si era ripetuta quasi un mese fa.

Andare o non andare?

Sei anni (?) or sono ero indeciso se trasformarmi in un "timido ubriaco".
Questa volta, anche se mi è stato impedito di decidere, avevo già preso altri impegni, non mi era capitato mai, sino ad oggi, di decidere se non a un millimetro dal bivio.

Volpe e uva?

No, la struttura dei castelli in aria, per quanto possa essere solida, poggia su un terreno fatto di nuvole.

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Ascoltando:
Max Gazzé, Max Gazzé, 2000
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LOVELETTERS IN THE SAND

2008-10-29T14:22:00.000-07:00

Mi è sempre piaciuto questo brano, ero piccolo e posavo la puntina del giradischi sul consunto vinile di casa.
La voce di Pat Boone risuonava nel soggiorno, cantando un elogio dell’effimero scrivere d’amore.

Le lettere d'amore sentono pesantemente il passare del tempo, degli eventi, fotografano dei momenti sottili come carta velina.

Ne ho scritte poche nella mia vita, ma quelle che ho scritto, erano rigate dalle mie lacrime.

Ultimamente una serie di coincidenze, pesantemente inspiegabili, mi sta facendo riflettere su una storia d'amore del passato.

Carboni diceva che le storie d'amore non finiscono mai.
A volte le canzoni più semplici sono le più efficaci.

C'è una persona a cui ho scritto molto, alcune lettere sono giunte a lei, altre sono rimaste qui, nei cassetti.

Talvolta penso che non ci sia nulla che io faccia, che pensi, ancora oggi, che non abbia traccia di lei.

Non è un pensiero fisso, né un’ossessione.

Sono anni che non la vedo, forse sta tutto qui il desiderio di sentirla, di parlarle.
Quando mi capita di rifletterci, sognante o illuso, segretamente credo che anche lei mi stia pensando.

A breve avrò l'occasione di poterla incontrare senza impedimenti di sorta, senza i rispettivi partners, senza figure del passato che potrebbero trasformare questo incontro in una patetica farsa.

Sono giorni che ragiono, rimugino, rifletto sul da farsi.

Non sto cercando nulla, solo di portare alla realtà una storia che oramai è solo nei ricordi.

La mente a volte fa brutti scherzi.
Comincia a rimescolare le carte, finché non ci si rende più conto se ciò che abbiamo vissuto sia stato reale o è tutto idealizzato.

Ho paura.
Ho paura di incontrarla.
Ho paura di incontrarla, trovarmi di fronte a lei e non avere nulla da dirle.

Si spezzerebbe così tutto ciò che ho religiosamente custodito dentro di me.
Una favola.

In una favola c’è bisogno di fare ordine?

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Ascoltando:
AA.VV., Brooklyn la compilation del ponte, 1985
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THINK (HORROR VACUI)

2008-10-18T14:22:00.000-07:00

Ho sempre pensato che la rete globale fosse uno degli elementi più democratici al mondo, un capolavoro artistico senza corpo, costituito solo di componenti temporanei.
Lo stupore di fronte a questa ottava meraviglia del mondo è che in realtà non esiste.
Fisicamente è costituita da cablature, fibre ottiche, server, personal computer, ma ricondurla a una descrizione materiale ne ucciderebbe la intrinseca poesia.

All’inizio consideravo che internet non fosse un sistema democratico, questo perché era necessario avere delle conoscenze minime di utilizzo del personal computer, nozioni che non avevano tutti, le idee inoltre circolavano per comparti stagni, fatta esclusione per i newsgroup che sono sempre stati un potentissimo veicolo di idee.

Con l’avvento dei social networking, dei blog, di wikipedia sono riuscito a percepirne la completa democrazia.

Oggi tutti sanno utilizzare un personal computer e tutti sono in grado, con pochi click, di esprimere la propria opinione, di discutere e di essere smentiti.

La democrazia della rete è dimostrata dal fatto che in paesi dove la sovranità popolare è calpestata, ci siano ampie restrizioni che la privano dell’essenza.

Un dubbio mi è sorto in questi giorni, è possibile che la diffusione di questo mezzo stia creando scompensi nelle nazioni, che questa democrazia incontrollata ci faccia perdere in senso del “giusto “ e dello “sbagliato”?

Ho ipotizzato persino che la crisi globale sia frutto della democrazia.

La mancanza di un poter centrale forte o di una “fattoria degli animali” Orwelliana, partorisce teorie del grande complotto e antiteorie dell’antiteoria, controculture deviate che confluiscono nell’anticultura della cultura.

Follie, vaneggiamenti.

La democrazia, ha ucciso la mia libertà di pensiero.

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Ascoltando:
James Brown, Live at the Apollo, 1963
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AUTOBAHN

2008-10-14T14:21:00.000-07:00

A volte, anche vagare per luoghi non piacevoli può essere stimolante.
Tutto questo sentire parlare di crisi mi ha fatto ipotizzare un occidente in completa decadenza.
Al peggio non c’è mai fine si dice, così ho provato a fantasticare su ciò che rimarrebbe dell’Italia allo sbando totale.
Una nazione occupata da altre etnie, con gli indigeni ridotti a chiedere l’elemosina ai bordi delle strade, vivere di espedienti per potersi sfamare e nutrire la propria famiglia.

A differenza di altre nazioni, dove lo sviluppo economico ha significato un miglioramento della qualità ambientale, in Italia così non è stato.
L’edificazione priva di pianificazione, i centri commerciali sorti in luoghi aleatori, le strade costruite dove le forze politiche ed economiche spingevano di più, ha generato solo caos.

In ciò che ci circonda non ci sarebbe nessuna traccia del nostro passato benessere, degli anni del miracolo Italiano.

Tutta la futilità di cui ci siamo circondati è deperibile, impalpabile, sottile e senza fondamenta.

Ogni grande civiltà ha lasciato dietro di se monumenti, grandi costruzioni, esempi di buon costruire.
Di civiltà.

Viaggiando sulle nostre strade ho trovato solo degrado intervallato da qualche sporadico esempio di amore per l’estetica.
Rari segnali per i posteri.

L’unica regione dove ho constatato amore per il costruire, armonia delle città e consapevolezza di ciò che è importante per vivere bene, è la Toscana.

In questa regione il territorio è stato preservato e le nuove edificazioni sono state pensate in armonia con esso.
L’industrializzazione selvaggia del nord, i palazzinari del centro Italia e l’abusivismo del sud non hanno toccato questo paradiso, non lo hanno trasfigurato in una giungla di stabilimenti vuoti, sgraziati e decadenti.

Piccionaie dove la gente non merita di vivere.

Non credo che sia una mia deformazione professionale, un frutto del mio percorso didattico.
Il progresso delle scoperte scientifiche e tecnologiche dovrebbe camminare mano nella mano con il decoro delle città.

Decoro che non riesco più a vedere.

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Ascoltando:
Kraftwerk, Autobahn, 1974
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GONE TO EARTH

2008-10-11T14:21:00.000-07:00

Pochi giorni fa, discutendo con un mio collega riguardo le cure sul cancro, ero come al solito a fare la parte dell’avvocato del diavolo.
Lui portava la sua esperienza, mentre io ponevo dubbi assimilabili alle teorie sulla cospirazione, sull’industria farmaceutica, su chi si arricchisce con i malati terminali.
Mi ha decisamente colpito la sua conclusione che verteva sulla bontà della gente.

Io non penso che la collettività sia buona.

Immaginando il mondo come un sistema chiuso, dotato di forze interne che si svincolano da agenti esterni, credo che tutta l’energia che si spende tenda più al male che al bene.

Una mefistofelica entropia.

L’uomo di per sé è un organismo vivente che tende a sopraffare il prossimo, ad eliminare tutto ciò possa minacciare la sua idea di libertà.

All’ultima biennale di Architettura di Venezia, titolata “Architecture Beyond Building”, erano presentate delle città utopiche.
Metropoli pensate come edifici inseriti nel verde, dove l’uomo e gli animali cercano, a mio parere inutilmente, di convivere in una foresta di cemento e vegetazione selvaggia.

In qualsiasi micro comunità, il più cattivo, colui che impone le sue idee con la forza, lo “stronzo” insomma, prevale sul resto della società.
Sono arrivato a pensare che non è lo stress a generare persone dal carattere intrattabile, ma sono le persone intrattabili a scalare le vette.

Il mondo tende al male semplicemente perché gli esempi di rettitudine, ci sono stati sempre imposti con la forza.
Il nostro accettare sommessamente tali imposizioni, è stato sempre frutto dell’ignoranza, del terrore di una scomunica che sarebbe equivalsa all’esclusione dalla stessa società.

Il bene è un’imposizione, non una scelta naturale, istintiva.

Le domande che ci poniamo ogni giorno, i dubbi su ogni notizia che trasmettono in televisione non sono quindi frutto di psicosi, di “grillismi” o di timori da cospirazione.

Sono semplicemente frammenti del nostro istinto di sopravvivenza, annientato da anni di benessere.

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Ascoltando:
David Sylvian, Gone to Earth, 1986
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LAND'S END (SINELINE)

2008-09-25T14:20:00.000-07:00

L'idea di un mondo determinato, racchiudibile all'interno di limiti definiti, mi ha da sempre incuriosito.
Il nostro modo di rappresentare gli oggetti, secondo un punto di vista antropocentrico, prevede da tempo l’utilizzo del concetto di “infinito”.

Le linee che convergono in uno o più punti di fuga è squisitamente occidentale, si possono trovare infatti esempi di prospettiva anche in alcuni edifici a Pompei.
In oriente era tutto più semplice, enormi rotoli venivano stesi raffigurando infiniti orizzonti dove le persone avevano senso di esistere perché “poggiate” su di una linea, un po’ come accade nella Colonna Traiana.

Per uno come me la fine arriva sempre, o quasi, subito.

Da piccolo avevo cominciato a scrivere al contrario, per firmare i miei disegni, partendo dall’angolo in basso a destra del foglio.
Dal limite ultimo.

Un mancino riesce normalmente a mimetizzarsi in mezzo alla società, il suo handicap è a volte impercettibile, naturalmente non rimane inosservato di fronte ai suoi simili.

Il ritrovarmi però a sfogliare le riviste tutte le volte dalla fine, a guardare prima la pagina 46, poi Bartezzaghi e poi vedere comparire la dicitura “la rivista che vanta innumerevoli tentativi di imitazione” è quanto meno curioso.

Si, perché noi “scorretti”, sfogliamo tutta la carta stampata con il pollice della mano sinistra.

Ogni volta che guardo un libro preso da uno scaffale, lo scorro al contrario, distogliendo lo sguardo all’inizio, per sottrarmi al misterioso finale.
A seguito arrivano le prime parole, gli occhi si muovono mentre, in un gesto acrobatico, si compie “il passaggio di mano”.

Quando hai ogni volta la fine di fronte, tutto ti sembra così ordinato.
La tua è una percezione distorta della realtà, ti senti un po’ come Max Tivoli.

Malinconico, con lo sguardo spento, pieno di rimpianti, ma speranzoso.

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Ascoltando:
Van der Graaf Generator, Pawn Hearts, 1971
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POLVERE

2008-09-13T14:20:00.000-07:00

E' stata la visione delle splendide opere del fotografo goriziano Kusterle (grazie PV della segnalazione), il motivo che mi ha spinto a scrivere su questo tema.
Le definisco opere perché mi sembra riduttivo parlare di ritratti, fotografie.

Il solito pretesto del tema è il titolo di una canzone, un brano di Ruggeri che ho iniziato ad amare sin da piccolo, assieme a "Il mare d'inverno".

Spesso passo giornate chiuso in ufficio, riparato dall'esterno da spesse finestre ermetiche, respirando la brezza che spira dal climatizzatore.

A volte penso che il mondo sterilizzato in cui vive Michael Jackson, più che una follia, sia semplicemente l'opera di un visionario.
La chirurgia estetica, lo sbiancamento della pelle, la camera iperbarica in cui dorme sembrano più che mai attuali a distanza di vent'anni.

Per la nostra cultura estetica, gli oggetti su cui si è posata la patina del tempo, i mobili poveri e vecchi ruderi, recuperano valore solo perché consunti, non perché abbiano una valenza artistica.

Ogni giorno mi ritrovo costretto a sopportare con un continuo rumore di fondo, un brusio visivo.
Arte digitale artificialmente sporcata.

Le fotografie che ho visto mi hanno ricordato i pezzi di legno che trovavo da piccolo sul bagnasciuga, restituiti dal mare, consumati dalla salsedine e dalla sabbia.

Siamo affascinati dal passare del tempo e dagli oggetti che esso ci regala, anche se sono frutto di un solo granello di polvere.

Forse sono solo perle per i porci.

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Ascoltando:
Enrico Ruggeri, Polvere, 1999
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BITTER END

2008-08-26T14:19:00.001-07:00

Quando non ho tempo agisco.
Quando ho tempo rifletto e agisco.
Quando ho molto tempo, rifletto e non agisco.

Certi viaggi solitari in automobile per la campagna veneta, a volte sono deleteri.
I pensieri si sovrappongono.
Soprattutto se sei in vacanza e hai tutto il tempo che la routine quotidiana ti mangia.

Momo di Michael Ende fuggiva dagli uomini grigi che perlustravano il mondo in cerca di tempo.
Rubavano il tempo.

Per capire la lentezza era costretta a seguire una tartaruga, non quella Huysmans.
Lenta sì, ma non a ritroso.

Mi servirebbe molto tempo per capire se il disegno che sto tracciando, segue le rigorose e magnifiche leggi della pittura ad acquerello.

Nell'acquerello si continua a tracciare segni, prima delicati e diffusi, per poi arrivare a tratti scuri.
L'agire su alcune parti dell'opera e gettarsi su altre permette alle figure di delinearsi, di stagliarsi sulla superficie.

Non c'è alcun modo di poter tornare indietro, l'errore si deve rimediare subito, altrimenti la carta assorbe velocemente.

E' vietato l'uso del bianco per aggiustare, trasfigurerebbe la leggerezza dell'acqua in un pastone buono per un trogolo.

C'è un punto in cui si arriva alla saturazione, ci si rende conto che l'opera è finita come quando si guarda uno spaghetto e si capisce che è cotto.

E non serve aggiungere altro.

L'ultimo gesto, a volte, fa parte di un amaro finale.

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Ascoltando:
Roxy Music, Roxy Music, 1972
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ARIA DI RIVOLUZIONE

2008-08-26T14:19:00.000-07:00

E' un periodo strano questo il mio.
Ho sempre amato stare tra la gente e parlare, carpirne le emozioni, le paure, le speranze e le sensazioni che prova.

Forse è stato mio padre che, attraverso le sue parole e i suoi racconti, mi ha trasmesso questa indole indagatrice.
Da buon responsabile del personale e cacciatore di teste, è stato sempre un buon osservatore.

A differenza dei suoi parametri, secondo me per poter studiare le persone, non basta una buona capacità visiva.

Per entrare dentro un intricato groviglio di reti emozionali è necessario soffermarsi su impercettibili movimenti delle mani, di come gli occhi roteano mentre si sostiene una conversazione.
I piedi mentre che si contraggono involontariamente mentre si esprime un'opinione.

Quello che sento in particolare da qualche mese a questa parte, è rabbia.
Odio.

Odio verso le istituzioni, rabbia verso chi ci rappresenta seduto su di una poltrona di pelle umana.

La nostra pelle.

Sinceramente non so è a causa della pubblicazione del libro "La casta", o delle battaglie contro i mulini a vento di Beppe Grillo, ma questa brezza leggera non mi sta per niente rinfrescando.
Come un caldo vento proveniente dal deserto, mi secca.

Studenti, lavoratori e pensionati mi parlano di insurrezione.
Gli stranieri che non hanno né lavoro né integrazione si prendono già con la forza ciò che non gli spetta.

Forse ci sono tanti modi di poterci slegare da questa empasse, io sinceramente non vedo un'alba per questo sistema politico.

Eppure il vento soffia ancora.
E' la nostra immagine di democrazia, più forte della loro.

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Ascoltando:
Franco Battiato, Sulle corde di Aries, 1973
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SI E’ SPENTO IL SOLE

2008-08-08T14:18:00.000-07:00

Non sono uno sportivo, se devo essere sincero non mi piace neanche guardarlo in televisione.

Quest'anno il tema delle Olimpiadi era sulla bocca di tutti.
Ci sono i problemi del Tibet, dei diritti umani calpestati nonché l'inquinamento insostenibile.
Nessun accenno allo sport.

Nella mia ignoranza riguardo i giochi, frutto anche della solita disinformazione alla quale cerco giornalmente di sottrarmi, ho deciso di assaporare l'arte elegante che sapevo mi avrebbero regalato i nostri cari amici pechinesi.

Un'incredibile escalation di frammenti di teatro, arte circense, musica, ripercorrendo la storia del paese.

Un turbinio di colori e luci.
Fiamme nella notte.

La notte.

Di giorno la cosa è ben diversa.

A Pechino si è spento il sole.
Le immagini dei giorno scorsi mostravano una città colpita da una nebbia perenne che impedisce ai raggi dell'astro di raggiungere direttamente la città.

La questione dell'inquinamento per me è marginale, almeno in questo frangente.

Nei suoi scritti, Le Corbusier nobilitava i semplici silos ad esempi di architettura, quest'ultima era descritta come il sapiente gioco dei volumi assemblati nella luce.

Ecco il mio stupore.

Uno stupore ignorante avulso dai fenomeni di geopolitica e dell'inquinamento planetario.

Mi colpiscono le immagini.

Se diventano offuscate, nebulose, opache, completamente senza contrasto, che cosa può colpire la nostra attenzione, cosa può toccare le nostre corde?

Silenzio.

Un'esistenza cieca e silenziosa, vissuta sotto una coperta di polveri sottili.

Si è spento il sole, chi l'ha spento?

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Ascoltando:
Vinicio Capossela, L'Indispensabile, 2003
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GIANT STEPS

2008-08-04T14:18:00.000-07:00

Sono stato sempre più affascinato dalla ricerca che dall'informazione, forse perché, da inguaribile sognatore ho preferito sempre gli orizzonti annebbiati alla vivida cronaca.
E' così che mi ronza in testa una sperimentazione che da quarant'anni riesce a divertire i sociologi, categoria di persone che ho sempre invidiato.

La sociologia è una materia così interessante.

Nel 1967 Stanley Milgram, psicologo sociale, mette in atto un esperimento per capire quanto piccolo è il mondo.
Consegna delle buste e delle specie di passaporti a duecento persone, ponendogli come obiettivo di far recapitare la lettera ad una persona in particolare.
Della persona sanno nome, cognome, indirizzo e occupazione.
L'unica difficoltà di questo gioco, è quella che dovranno inviare il materiale a individui che conoscono e che chiamano con il nome di battesimo.
Il passaporto servì per inviare a Milgram i nominativi degli interposti tra il mittente e il destinatario.

Il risultato di questo esperimento fu che con quattro passaggi, quindi sei persone, il messaggio giungeva a destinazione.

Matematici e persone disincantate, calcolatrice alla mano e conti della serva, sostengono che, se ogni persona conosce di media trecento persone, con quattro passaggi e moltiplicando tale valore ogni volta per se stesso, si fa presto ad arrivare alla popolazione mondiale.

Io resto della mia idea, che la teoria dei "sei gradi di separazione" sia allo stesso tempo reale e sognante, avvincente e ostica.
Mi piace che ancora oggi, tramite il mezzo della posta elettronica, si sperimenti ancora per mezzo di persone e non numeri.

La tecnologia fa fare passi da gigante alla ricerca.

Con il naso all'insù, sogno che potrei raggiungere i grandi capi di stato tramite dei miei amici.

Avrei qualcosa da dirgli.

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John Coltrane, Giant Steps, 1959
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I SHOULD HAVE KNOWN BETTER

2008-07-15T14:17:00.000-07:00

A dispetto di ciò che è indicato nel mio profilo sotto la voce "televisione", mi sto completamente disintossicando dai telegiornali.

Per essere più precisi, sono quasi completamente a digiuno anche della carta stampata.
Ogni tanto butto l'occhio sulla cronaca locale, sugli strilloni fuori dalle edicole.

Le voci che percepisco sono un fastidioso stridio, un incontrollato feedback Hendrixiano.

A suo tempo, la pellicola di "Matrix", fu il pretesto per indagare sull'informazione, sulla storia, sulla reale conoscenza dei fatti.
In Italia sono costretto ad accontentarmi della sua versione "Amatriciana".

Predicatori della vera informazione che nascondono scheletri nell'armadio.
Magari invece di essere scheletri sono solo corpi in putrefazione.

Resta il fatto che non mi fido più di nessuno.

Se il vaso era già colmo, la serata di "Studio aperto" dedicata alla povera ragazza uccisa a Lloret de Mar, mi ha completamente aperto gli occhi.

Durante la trasmissione, alle domande delle fameliche giornaliste, l'avvocato ha risposto che:
-lui non sapeva ancora nulla;
-la polizia spagnola non aveva ancora confermato nulla;
-si meravigliava della quantità di informazioni che venivano snocciolate dai telegiornali italiani.

Quindi se:
-la televisione ha ancora bisogno di casi mediatici per coprire le porcherie del governo.
-si riescono a riempire intere nottate televisive con dati incerti, ripetuti in tutte le combinazioni.
-una morte diventa il pretesto per parlare dello sballo dei giovani e delle ore piccole.

Segue che in questo paese non è cambiato nulla dal periodo delle stragi.
L'unica differenza è che oggi basta Corona per distogliere l'attenzione.

Un notevole risparmio di esplosivi.

Oggi il popolo è più bue di quando era analfabeta, e questo governo ce lo meritiamo.
Tutto.

Forse mi procurerò una collezione di Cinegiornali dell'Istituto Luce.

Nel loro surrealismo dittatoriale erano opere d'arte, non propagande ignoranti.
La mia amarezza sta nel fatto che siamo democraticamente controllati da ignoranti senza ritegno.
E che vorrei veramente sapere.
Spulciare tra le ANSA è un lavoro che dovrebbe fare un giornalista.
Non io.

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Ascoltando:
Wire, 154, 1979
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THE LOVE THIEVES

2008-06-15T14:16:00.000-07:00

E' da un po' che non vado a casa di un mio amico, teatro di grandi feste realizzate con poco.
Buon cibo e ottimo vino bastavano a trasformare il suo giardino in un Helzapoppin di sano divertimento.

La cosa che mi colpiva di più, è che la sua abitazione era sempre aperta.

Non intendo aperta agli amici o aperta alle persone in difficoltà, era semplicemente, fisicamente, sempre aperta.

Una tradizione storica, quella di lasciare incustoditi i nostri pochi averi, incolumi al possibile ingresso di ladri.

Con Paolo, mi ricordo, come schegge impazzite saettavamo da un pub ad una discoteca per notti intere, lasciando sempre l'automobile aperta.
Niente antifurti satellitari, sirene, avvisi GSM e quant'altro.

Le città tacevano.

Non c'era molto da rubare nell'auto, e nessuno avrebbe voluto impossessarsi di una proprietà di cui non aveva bisogno.

La nostra visione contemporanea di sicurezza, il cui risultato è la nostra reclusione notturna in prigioni sbarrate, non impedisce furti ed efferati omicidi, come quello accaduto a pochi chilometri da casa mia, un anno fa.

Questo perché semplicemente la nostra società classista fomenta la lotta, l'odio di classe, prima ancora di quello razziale.

Ci spinge a desiderare.
I mezzi d'informazione gettano benzina sul fuoco.

Nelle pagine de "Il tallone di ferro" di Jack London, ho trovato la lungimiranza di una scrittore di inizio del secolo scorso che, nel 1907, ipotizzava la sparizione della borghesia e la nascita di una società oligarchica, dipingendola come unico sbocco del sistema capitalistico.

Se il sistema che abbiamo adottato dal dopoguerra ad oggi in Italia sta portando ai suddetti risultati, possiamo asserire che il nostro caro autore di "Zanna Bianca" può essere messo a fianco di Nostradamus.

Abbiamo decisamente fallito.

Non è colpa dell'immigrazione, delle persone disadattate se siamo costretti a rinchiuderci in dei caveau.

Siamo schiavi di un sistema antidemocratico che premia pochi eletti, a prescindere da chi siede in parlamento.

Condannati.
Spinti a desiderare, istigati al furto.

Anche in amore.

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Ascoltando:
Depeche Mode, Ultra, 1997
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JULIA

2008-06-04T14:16:00.000-07:00

Questa volta il pretesto del titolo della canzone è effimero, ben più importante è il nome del gruppo.
La mia riflessione parte sui guinzagli e sulla loro lunghezza.
Ogni giorno, la nostra esistenza, è condizionata da decine di cinghie di cuoio che ci strattonano ad ogni movimento.
Alcune, pericolose si dice, sono collegate a collari che stritolano la nostra trachea.
Più cerchiamo di essere indipendenti e più annaspiamo.

Trovo alcuni di questi lacci, necessari.
Leggi inequivocabili che permettono, agli esseri umani, di sopravvivere gomito a gomito.
Giorno dopo giorno.

Altre briglie ce le mettiamo da soli, ogni mattina quando ci alziamo dal letto e immaginiamo che non ci sia via d'uscita.
Fantastichiamo che quello che stiamo facendo nella vita, sia l'unico percorso che ci permette di deambulare in maniera decorosa.
La fase successiva può essere solo quella di cominciare a provare sentimenti nei confronti del nostro padrone.
Colui o colei che, con polso fermo, attraverso gesti decisi manovra il nostro perplesso incedere.

Ho provato collari stretti, lavori alla mercé di padri-padroni, fidanzate possessive che con corregge tarpavano le mie ali, rendendole sottili come carta di riso.

Fortunatamente il dolce torpore del masochismo può essere sostituito dalla brezza di una libertà condizionata.

Pavlov insegnava che, sottomettendo un animale a stimoli condizionati, si poteva ottenere un riflesso condizionato, anche a distanza di anni.

Quando i compromessi nella coppia e nel lavoro, si tramutano in gesti educativi, anche involontari, gli echi si ripercuotono per intervalli lunghissimi.

Come quadrupedi da esperimento, ci potremmo ritrovare a produrre saliva anche solo per un innocuo rumore.

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Ascoltando:
Pavlov's Dog, Pampered Menial, 1974
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DISINTEGRATION

2008-05-18T14:15:00.000-07:00

Ieri sera ho guardato il mio comodino, gremito di tascabili economici, riviste di architettura, magazine musicali e fumetti.
Al centro troneggiava "L'Ulisse", imperiale come la portata principale di una sontuosa cena.

I mezzi di informazione mi hanno ormai abituato a rapidi cambi di inquadratura, servizi veloci e sfiziosi, la stasi annoia, così mi ritrovo la bocca dello stomaco così stretta che sono costretto a rapidi assaggi di tutto.

Anche se le dimensioni del mio ego sono smisurate, non posso sottrarmi alla visione del mondo.
Degli sporadici lunghi aperitivi minano la mia salute, fatti di ciotoline di cous-cous con gamberetti, wurstel con patate, fritturine, persino i toast e i tramezzini li tagliano per renderli più appetibili, in questa logica dello sminuzzare.

Pezzetti di cibo sbriciolati, frammentini di sostanze più o meno caloriche inghiottiti a profusione.

Informazioni parziali e decontestualizzate passano sullo schermo, prive del peso che dovrebbero avere, loro sono contenti, noi le ingurgiteremo senza alcun problema, prese a piccole dosi così come ci vengono offerte.

Forse, un giorno, riuscirò ad affrontare Joyce come ogni tanto affronto uno stinco di maiale, un pranzo a base di lesso, una costata da un chilo.

Come una regale pietanza me lo gusterò.

Avulso da questo vivere sociale all'insegna dell'happy hour.
Scevro dai condizionamenti di questa nouvelle cuisine dell'informare e intrattenere.

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Ascoltando:
The Cure, Disintegration, 1989
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Fuochi nella notte (di San Giovanni) - seconda parte = The Robots

2008-04-19T14:15:00.000-07:00

L'Unione Europea, non sapendo dove spendere le proprie "fortune", finanzierà un progetto da dieci milioni di euro, denominato Lirec (Living with robots and interacting companions).
Dieci studiosi appartenenti a sette paesi della comunità, per quattro anni condurranno ricerche per istruire partner interattivi di silicio.
I professori e docenti, tra cui Peter McOwan, si domandano che tipo di peculiarità debba avere un compagno per essere appetibile da noi.
Si presume che una persona estroversa desidererà un robot dall'aspetto umanoide, mentre quelli più timidi si doteranno di macchine più lontane dalle nostre sembianze.

Potremo così modellare a nostro piacimento il nostro robot per poter vivere meglio e con meno assilli.
Il nostro amico si preoccuperà di avvisarci se il frigo è vuoto, se il nonno ha preso le pillole, se i nostri figli hanno fatto i compiti.
Immagino che questo sia il "lapis exilis" dell'egocentrismo.
Finalmente potremo (con innumerevole dispendio di energie) "educare" la nostra convivente.
Trasformarla nell'idea di partner che abbiamo stampato in testa.
Ci resta sederci e osservare il risultato di queste operazioni, a mio avviso inutili.
Sempre che queste "fantastiche" scoperte abbiano a breve un seguito.
La tecnologia fa passi da gigante, noi piccoli esseri ci sediamo sulle sue spalle e ci fregiamo di una statura che in realtà non abbiamo.

Probabilmente un domani, sfiniti da innumerevoli serie di ordini per plasmare un essere fatto di fusibili, continueremo alla sera a riempire topless bar e squallidi night.

In cerca di ciò che, durante il giorno, guardiamo con nausea da ipocriti.

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Ascoltando:
Kraftwerk, The Man-Machine, 1978
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FUOCHI NELLA NOTTE (DI SAN GIOVANNI)

2008-03-30T14:14:00.000-07:00

La mia formazione universitaria e il mio lavoro, hanno portato il mio senso dell’equilibrio ad uno stadio innaturale.

Un progetto convoglia delle energie per la realizzazione di un qualcosa di stabile e immobile.
Appunto, immobile.

Nella vita reale le cose non vanno mica così.

Me ne sono ricordato l’estate scorsa.

Il passato insegna che io non imparo dal passato.

Una passione travolgente e (in quanto tale) breve, mi aveva fatto credere che sarebbero state le piccole virate sul mio comportamento, a rendere il rapporto vivibile.
Intuivo che da sola, la relazione, non sarebbe durata.
Forse era l’unica sensazione razionale che mi rimaneva.

Quella calda giornata, sulla panchina dei Giardini della Biennale, con il legno che si stava ancora asciugando dopo il temporale estivo, ho capito che per sperare in una lunga durata, un rapporto si deve avvalere del minor sforzo possibile.

Ogni azione, qualsiasi parola non detta, qualunque omissione e qualsivoglia tentativo di sovrapporre il proprio ideale di su chi ci sta di fronte, è energia dispersa per imbastire, a punti lunghissimi, un equilibrio precario.

Entropia regalata al sistema.

Meglio sarebbe conservare la vitalità per virate, voli e imprevisti, che continuare a disperdere nell’aere calorie per accontentarsi di rimanere, pateticamente, in piedi.

Lascio che le cose vadano come devono andare.
Ma non mi portino altrove.

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Ascoltando:
Consorzio Suonatori Indipendenti, Ko de mondo, 1994
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MUSIC LOVER

2008-03-21T14:13:00.000-07:00

La visione questa sera del film "Woodstock" (ho sinceramente perso il conto delle volte), mi ha fatto riflettere al modo di fruire la musica live oggi.
A parte i concetti di uso indiscriminato di droghe, più o meno leggere, la condivisione di tutto e la libertà, mi ha colpito l’esecuzione.
Gli artisti che si esibivano sul palco erano semplicemente veicolo di emozioni, il significato di esecuzione perfetta era lontano anni luce.

Richie Havens è arrivato sul palco con la sua chitarra logora dal suo suonare "a braccio", istintivo e poco attento alla quintessenza.

Il pubblico non si aspettava minimamente la compiuta corrispondenza dei brani contenuti negli album, semplicemente attendeva l’artista e la trasmissione di vibrazioni, qualsiasi fosse il ri-arrangiamento, la revisione, lo stravolgimento del pezzo.

Era un periodo in cui si vendevano molti album, 33 e 45 giri, il musicista poteva permettersi tranquillamente anche di non uscire dallo studio.

L’esibizione live era una scelta, non una necessità.

Ultimamente assisto sempre di più a esibizioni iperprodotte, ricche di basi DAT e sequencer che colmano lacune acustiche.

Un continuo rincorrere l’impossibile.

I Queen, gruppo peraltro che non amo, si esibirono a Wembley semplicemente in quattro.
Erano notoriamente conosciuti per le maniacali sovraincisioni presenti negli album, resero però giustizia ai brani, interpretandoli live da soli.
Un concetto di "vivo" oramai perso.

Figli di musica pretesa oramai come gratuita, ci subiamo concerti stucchevoli e distanti.

Unico sostentamento, di artisti irreali.

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Ascoltando:
AA.VV., Woodstock, 1970
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OLD MAN

2008-03-12T14:13:00.000-07:00

Nella maggior parte delle culture di aggregazione sociale, l’anziano è colui che detiene la saggezza.
Di fronte ai suoi occhi sono scorse molte stagioni, centinaia di foglie sono cadute ai suoi piedi.
Tutta la tribù porta rispetto per il decano, chiede consiglio e si prostra di fronte alle sue decisioni.

Sinceramente non riesco a rapportare a oggi il concetto di vecchiaia, a trasporlo nel contemporaneo.
Probabilmente, nel medioevo, una persona veniva considerata anziana a soli quarant’anni.
Alessandro Magno non compì mai quell’età, ma a sedici anni era al comando dell’impero Macedone, mentre suo padre era impegnato nell’assedio di Bisanzio.

Oggi, se la politica è lo specchio della società, ci ritroviamo di fronte ad un monopolio di attempati.
Settantenni sostenitori del concetto NIMB, incapaci di delegare, che si propongono come unici salvatori di una situazione solo a loro chiara.

Ne ho visti troppi dalle mie parti ragionare in questo modo.

Persone attaccate morbosamente alla "fabbrichetta", incapaci di far svolgere le proprie mansioni a qualsiasi altro essere.
Uomini che sul letto di morte vedono crollare, ai piedi del loro capezzale, le fatiche di una vita.

Individui incapaci di lasciare il proprio posto a chi tocca.
Viviamo in una nazione di persone che non sono in grado di rendersi conto che il tempo scorre, inguaribili adolescenti e malinconici adulti.
Mai che gli uni e gli altri si rendano conto di dover lasciare il passo alle nuove generazioni.

Probabilmente siamo alla deriva perché nessuno ci lascia la possibilità di essere attivi in quello che facciamo.

Nel corso del tempo, l’immagine di anziano che condivide la proprie esperienza, è sostituita da una rappresentazione di un triste avaro.
Nella tomba porterà con se i suoi segreti.

Ricchezza mai condivisa.
Di un vecchio uomo.

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Ascoltando:
Neil Young, Harvest, 1972
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SALTWATER

2008-02-22T14:12:00.000-08:00

Dopo il crollo del grande sogno americano, dopo il miraggio del miracolo italiano, i mezzi d'informazione ci stanno bombardando con la chimera del ritorno alle origini.

Terre selvagge, l'isola, la fattoria, la spiaggia, sono segnali di una decadenza mediatica e sociale ormai irrefrenabile.

Stando comodamente seduti su di una poltrona, ci nutriamo di sbobba carica di finzione.

Una raffigurazione idealizzata della sofferenza, degli stenti, dell'arrancare per sopravvivere.

Per quanto cerchino di rendere reali queste sensazioni, sono lontane dalla realtà quanto l'estetica di Policleto.

Non riesco a dare un motivo, a questa guerra contro ciò che ci hanno fatto tanto agognare per cinquant'anni.

Ben altre sono le realtà impervie.

Crude le immagini di un documentario sul Vietnam.

Vivide le fotografie di una monografia sull'africa di Sebastião Salgado.

Brutali le sagome di campani schiacciati dai loro stessi rifiuti.

Acri le sequenze dell'ennesimo pluriomicidio in una scuola.

Le giungle nelle quali si imbattono in molti ognio giorno, sono a volte più pericolose e invivibili dell'Alaska.

Certamente i luoghi, le esigenze, i mezzi e gli obiettivi sono diversi.

La forza come la fede scaturisce nelle circostanze gravose.

La bellezza dei luoghi sta nella capacità di saper leggere ciò che ci circonda.

Non esistono non-luoghi.

...queste sono banalità...

In un sistema normale quello che ho appena scritto funzionerebbe, sarebbe un coming-out per cominciare a combattere, ma

ci stanno uccidendo, piano piano...

...l'elettroenecefalogramma sussulta appena...il cuore giace sopito sotto una coltre di problemi e troppo lavoro...la nostra necessità di realizzarci come individui che uccide la famiglia...una politica gestita da anziani senza orizzonti...

...stanchi, soffochiamo, sognando la casa sulla spiaggia.

Non consci della nostra incapacità di sopravvivere nella civiltà.

Figuriamoci nei pressi delle acque salate.

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Ascoltando:
Beach House, Beach House, 2006
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PILOTS

2008-02-05T14:12:00.000-08:00

Forse dopo questo post dovrò andare dall'analista.
La curiosità di ciò che un esperto potrebbe rivelarmi, mi attanaglia da tempo, ormai.
Per l'ennesima volta sto pensando alla vita come a una strada.

Ingenuamente, non so cosa significhi.

Forse è perché sono incredibilmente fatalista, forse perché qualche esame di urbanistica mi ha deviato.

Talvolta visualizzo la mia vita con un punto di osservazione collocato all'infinito.
Dall'assonometria di uno sguardo ravvicinato, la vista si trasforma in una prospettiva, poi in una rappresentazione con tre punti di fuga, poi un volo d'uccello.

Il risultato finale è una rappresentazione piatta, senza scorci, distorsioni, una forma simbolica alla Panofsky.

E' poi semplice vedere i tracciati, come si sono incrociati, i lassi di tempo, gli scontri.

Nei voli pindarici della mia mente, di fronte a un martini cocktail e l'amica di una vita, sono invece sceso in picchiata fino a terra.
Parlando di relazioni difficili, ho visualizzato le storie d'amore come una lingua d'asfalto percorso da cartelli.

A qualsiasi velocità percorriamo il nostro tracciato, spesso siamo soli.
Soli in ogni ripensamento, soli nel corso di ogni decisione che riguarda noi e la nostra metà.

L'unica compagnia sono dei cartelli che ci avvisano.

Gli avvisi debuttano in forma di paracarri con le scritte consumate dal tempo, ci passano accanto poi dei cartelli arrugginiti dalle piogge scroscianti.
Bufere d'amore.
Infine cartelli lucidi e smaltati, sempre più grandi.

Talmente enormi che dobbiamo correggere la traiettoria per non sbatterci contro.

Un enorme STOP che ci impone una brusca frenata.

Dovrebbero fare severissimi esami della vista, per chi, presuntuosamente, decide con coraggio di percorrere l'autostrada dell'amore.

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Ascoltando:
Goldfrapp, Felt Mountain, 2000
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SILENT SORROW IN EMPTY BOATS

2008-01-13T14:11:00.000-08:00

Ogni tanto ripercorro, con i miei pensieri, a quel lungo tragitto in macchina tra Siena e la mia tanto disprezzata provincia Trevigiana.
Non ho mai tanto amato casa mia come durante quella caldissima estate. Sognavo solo le pareti della mia camera.

Soli io e lei.
Un'utilitaria che lentamente percorreva mezzo stivale.
Scorreva dentro solo una fievole musica di sottofondo.
Silenzio.
Un greve silenzio.

Quel giorno ho immaginato che i rapporti si misurassero in base alla quiete.

Come poter sopportare il continuo ciarlare, il frastuono caotico della città, il confronto continuo, la discussione effimera, agognata.
Solo per riempire il vuoto.

Amo il vuoto.

Chi ha paura del silenzio non può definirsi equilibrato.

Così come nel cuore di un foglio bianco ci sono forme, colori, sensazioni e idee in divenire, dentro un silenzio ci sono riflessioni, contatti e flussi di immagini.

Se per alcuni è difficile vivere il silenzio da eremita, un silenzio leggero e impalpabile vissuto in due, è un'immensa gioia.

Ho visto schiere di coppie sempre esposte, in vista, in gruppo.
Coppie soffocate che relazionavano con altre coppie, che interagivano in continuazione.

Potersi concedere un amplesso di solitudine, un'orgia di silenzi, è un privilegio per pochi.
Innamorati

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Ascoltando:
Genesis, The lamb lies down on Broadway, 1974
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THE SEED

2008-01-02T14:11:00.000-08:00

La pazienza è una dote che non ho sempre avuto.
Una sorta di smania ha accompagnato tutta la mia adolescenza, rendendomi incapace di approfondire qualsiasi argomento.
Per anni ho avuto difficolta' nel rifinire sculture, quadri, concetti e progetti.

Mi ritrovo oggi, complice la deformazione professionale, a dover essere perseverante.
Il processo progettuale e costruttivo necessità di tranquillita' e una infinita calma.

In questo blog, caratterizzato da titoli di canzoni a me care (con spunti d'ascolto degli album che le contengono), spesso ho trattato il tema della velocità.

La rapidità con cui si deve agire nella nostra civiltà contemporanea e' incredibile.
Un minimo errore o esitazione nel decidere, potrebbe determinare un nostro fallimento sociale o lavorativo.

Ogni tanto penso alla mie eta' tanto vituperata, una massa di bamboccioni laureati senza futuro.
Immagino, per contro, i nostri genitori alla nostra età, con problemi per la casa, problemi con i figli, problemi con il salario.
Generazioni di operai divenuti imprenditori.

Forse la fretta che ci circonda influenza le nostre azioni, la nostra incapacità di produrre immagini grandangolari, ci costringe a soffermarci sul dettaglio.
Quando si corre veloci, il campo visivo si riduce notevolmente, ne sanno qualcosa i piloti di automobilismo.

Probabilmente le generazioni che ci hanno preceduto non pensavano di generare il boom economico, ricchezza e prosperita' nel nostro belpaese.
Si erano semplicemente rimboccati le maniche.

Sempre più sovente ci sono persone che rifiutano occupazioni, per via di una lesa dignità economica e sociale.
Vorrei sapere con che dignità rimangono a casa, attoniti, con quel pezzo di carta in mano.

Dobbiamo muoverci, correre, sfrecciare e salire su questa giostra, con la lungimiranza di chi sa che le cose muteranno.
Con l'ignoranza di chi spera che il meglio debba ancora venire.

Mary, mi avevi chiesto i buoni propositi per il nuovo anno.
Aggiungo, oltre allo smettere di fumare, l'intento di avere anche pazienza e continuare a scommettere che le cose possano andare ancora meglio.

Un seme.
In quieto.

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Ascoltando:
Cody ChesnuTT, The headphone masterpiece, 2002
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PLANET EARTH

2007-12-23T14:10:00.000-08:00

Folli divagazioni natalizie.

Le discussioni che si tengono durante concerti poco interessanti, risultano sempre degne d'attenzione.
Qualche estate fa, nel corso dell'esibizione di un artista di cui non ricordo il nome, complici la birra e la follia, si è giunti a divagazioni sui massimi sistemi.

Ammettiamolo, ho un tempo per metabolizzare, lento.
I miei pensieri invecchiano barricati, per poi giungere in bottiglia.
Certe volte però, la Sardegna non è così magnanima e mi regala del sughero malaticcio.
Un vino ammuffito.
Chissà cosa è successo questa volta...

Vedo in televisione Al Gore, i martiri di Greenpeace, grillini, verdi e di tutti i colori.
Tutti impegnati nella preservazione del globo.

Non penso che sia il caso di salvare il pianeta.
Il nostro pianeta è forte.

Premetto il mio ateismo nei confronti di tutte le correnti "gaistiche" alla James Lovelock.

Credo invece che, grazie a fortuite coincidenze, questa folle sfera sia immutabile.

Le forze che la dominano sono incontrastabili, non esiste possibilita' di ribellione nei confronti del sistema solare.
E' un bullo con il quale non puoi discutere.

Mi piace pensare che tutto quello che facciamo da qualche anno, complici i soggetti succitati, sia per salvare noi stessi.
Il genere umano.

Secondo me lo slogan sarebbe anche più efficace, oltre che coerente.

Il pianeta terra continuerà a vivere nonostante qualsiasi nostra violenza, senza curarsi di ogni ago che pianteremo sulla sua cute.
Sopravviverà ad ogni obelisco di fallica memoria, il quale intaccherà la sua crosta.
Scamperà ad ogni strumento di morte che scalfirà il suo volto, portando radiazioni e corpi deformi.
Sfuggirà la sua cementificazione, l'asfalto che non ride, gli stabilimenti chimici sulle lagune.

Il nostro pensiero è piccolo e non riesce a contemplare ere e millenni.

Il pianeta terra è in grado di riportare l'equilibrio su di esso, curandosi attraverso piccoli movimenti e assestamenti.
Noi siamo in grado di farlo?

P.S. Grazie Antonella per lo spunto di quella serata.

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Ascoltando:
Devo, Q: Are We Not Men? A: We Are Devo!, 1978
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